Lyrikzeitung & Poetry News
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Is the new
Olga Stehlíková
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Aus: Olga Stehlíková, Porträts, aus dem Tschechischen übersetzt von Lena Dorn. Leipzig: Hochroth, 2019 (OstroVers 04), S. 10f
Flieh, neidsche Zeit
John Milton
(* 9. Dezember 1608 in London; † 8. November 1674 in Bunhill bei London)
An die Zeit Flieh neidsche Zeit, bis du dein Ziel erreichet, Beschleunige der Stunden schweren Gang, Des Eile nur dem Schritt des Senkbleis* gleichet, Es sättige dich was dein Rachen schlang, Das Eitle, Falsche, denn nur das wird dein, Nur Erdentand und Staub; So wenig ist dein Raub, Und der Verlust so klein. Wirst endlich alles Böse du begraben, Zuletzt die eigne Gier verzehret haben, Dann nahet Ewigkeit mit hohem Gruß Und bringt den unteilbaren Kuss; Und einer Flut gleich wird die Freude steigen, Wenn jedes wahrhaft Gute sich wird zeigen, Das Göttliche hell scheinen Und Wahrheit, Friede, Liebe sich vereinen Um dessen Thron zu schweben, Zu dem wir uns im Himmelsflug erheben, Ihn anzuschaun durch alle Ewigkeit, Tief unter uns die dunkle Erdenbahn, Ruhn ewig wir, in Sternen angetan, Erhaben über Zufall, Tod und dich, o Zeit.
Aus dem Englischen von Arthur Schopenhauer, aus: Lyrik des Abendlands. Gedichte aller abendländischen Völker von den Homerischen Hymnen bis zu Lorca und Brecht. Gemeinsam mit Hans Hennecke, Curt Hohoff und Karl Voßler ausgewählt von Georg Britting. München: Hanser, 1978, S. 277
* ) Vgl. Anmerkung zum englischen Text
On Time Fly, envious Time, till thou run out thy race, Call on the lazy leaden-stepping1 hours, Whose speed is but the heavy plummet's2 pace; And glut thyself with what thy womb3 devours, Which is no more then what is false and vain, And merely mortal dross; So little is our loss, So little is thy gain. For when as each thing bad thou hast entombed, And last of all, thy greedy self consumed, Then long Eternity shall greet our bliss With an individual4 kiss; And joy shall overtake us as a flood, When every thing that is sincerely5 good And perfectly divine, With Truth, and Peace, and Love shall ever shine About the supreme throne Of Him t'whose happy-making sight6 alone, When once our Heav'nly-guided soul shall climb, Then all this earthy grossness quit, 7 Attired8 with Stars, we shall for ever sit, Triumphing over Death, and Chance, and thee, O Time.
Aus: Milton’s Selected Poetry and Prose. Critical Edition. Ed. Jason P. Rosenblatt. New York, London: Norton, 2010, S. 21f
Worterklärungen aus dieser Ausgabe
- slow-moving
- Not a pendulum but the lead weight affixed to the newly invented lantern clock, whose graduated descent drove the movement. Vgl.
- stomach
- indivisible, everlasting
- wholly
- beatific vision
- having been left behind
- crowned
die bewegung der antillen unter der schädeldecke
Horst Samson
landregen die tür fällt ins schloss der Schlüssel steckt von außen und ich denke dass die tür ins schloss gefallen ist und der Schlüssel von außen steckt das zimmer ist klein es riecht nach Schimmel in den ecken spinnweben überall hat sich der staub breitgemacht und aus dem radio fehlt der lautsprecher vier schritte dann bin ich beim fenster es ist vernagelt die scheiben sind gesprungen ich fahre mit der hand über das holz und die färbe blättert ab der herbst denke ich vor dem fenster steht der armstuhl in dem großvater seine Zigaretten gedreht hat ich setze mich hin und sehe die sonne steigen und auch wieder verschwinden in der dämmerung geht mein mädchen vorüber in die finsternis mit offenem haar und glitzernden augen die dunkelheit kommt schneller die dunkelheit bleibt länger die letzte glühbirne in dieser gasse ist vorgestern ausgebrannt es ist schon spät noch zuckt kein blitz über den himmel plötzlich geht ein landregen nieder gleichmäßiges tropfen einschläfernd ich schlage die fensterscheiben ein und blute dann ist es wieder still ringsum es ist nicht aufzuhalten das schweigen
Aus: die bewegung der antillen unter der schädeldecke. junge rumäniendeutsche lyrik zwischen 1975 und 1980. Eine (historische) Anthologie. Hrsg. Walter Fromm. Erweiterte, kritische Neuauflage 2022. Ludwigsburg: POP, 2022, S. 146f
Diese Anthologie wurde 1980 in Rumänien abgelehnt und daraufhin als kartoniertes Typoskript vervielfältigt. 9 von den 10 in dieser Anthologie versammelten Lyriker reisten zwischen 1981 und 1992 in die Bundesrepublik Deutschland aus. Horst Samson wurde 1954 in Salcimi in Rumänien geboren. 1987 emigrierte er und lebt heute bei Frankfurt am Main.
Wir sind doch keine Kommunisten
MEHDI MOUSAVI
ICH SAGTE, zieh dein rotes Kleid nicht an,
wir sind doch keine Kommunisten.
Ich sagte, zieh dein schwarzes Kleid nicht an,
wir sind doch keine Anarchisten.
Ich sagte, zieh dein grünes* Kleid nicht an,
wir sind doch auch keine Putschisten.
Ich sagte, hier in diesem Land
verhaftet man nur Nackte nicht.
Dann kamen die,
die uns gesteinigt hatten.
Den ersten Stein warf einer,
bezüglich dessen Kleidung ich nicht sicher bin.
Den letzten Stein warf einer,
der sich sicher war, hier in dem Land
verhaftet man nur die, die Steine werfen, nicht.
* Anspielung auf die „grüne“ Bewegung, d.h. den Protest gegen die gefälschte Wiederwahl von Ahmadinejad
Aus dem Persischen von Kurt Scharf. Aus: Kontinentaldrift. Das Persische Europa. Hg.von Daniela Danz und Ali Abdollahi. Heidelberg: Wunderhorn; Haus für Poesie. 2021, S. 160f
Sei nicht Saussure
Charles Bernstein
(* 4. April 1950 in New York City)
Don’t Be So Sure (Don’t Be Saussure) My cup is my cap & my cap is my cup When the coffee is hot It ruins my hat We clap and we slap Have sup with our pap But won’t someone please Get me a drink
Sei saublöd! (Sei nicht Saussure) Mein Topf ist mein Kopf & mein Kopf ist mein Topf Zuviel Pfeffer und Salz Verdirbt das Schmalz Wir mampfen und bampfen Wir schmatzen und patzen Aber ich hätt jetzt gern Ein Schweinernes mit Sauerkraut.
Deutsch von Julia Dengg. Aus: Charles Bernstein: Gedichte und Übersetzen. (Versatorium Band 1.1). Wien: Edition Korrespondenzen 2013, S. 29f
Ich bin ein Schrei aus dem Nebel
L&Poe Journal #02
Nach dem Start der Ausgabe 02 im zeitigen Frühjahr kam eine intensive Arbeitsphase im Zusammenhang mit dem zweiten Band meiner Edition der Barockdichterin Sibylla Schwarz. Die Paperbackausgabe ist erschienen, Hardcover ist noch im Satz. Zeit für den Schlussspurt des zweiten Journals. Heute eine Ergänzung zum Abschnitt NEUE TEXTE, der in dieser Ausgabe Gedichte von Autorinnen bringt. Nach Jayne-Ann Igel | Silke Peters | Mara Genschel | Kerstin Becker | Brigitte Struzyk | Odile Endres | Martina Hefter und Anna Hoffmann hier ein paar unveröffentlichte Gedichte von Sophie Reyer, die sie mir dankenswerterweise zur Verfügung stellte.
Sophie Reyer
: Ich bin ein Schrei aus dem Nebel bin die die der Fremde spricht ganz ohne Nabel wo fange ich an Überland fährt mein Wind Schnee schlägt mein Leben dir ins Gesicht bleich die Sonne an meinem Rücken ich bin die Vollendete das ist mein Leid: kalt fall ich Flocke quelle als Schnee lös mich auf in deinen Augen dein Blick der trifft mir Lied und Trost aus eigenem Mund: keinem (du meine Wunde) : Abend Abgrund ohne Knochen ohne Gelenke so eine fällt nicht durchsichtig werden Abschied : Bekenntnis ich habe nie den Frühling verstanden die Sommer hasste ich von Kindheit an nur im Dunkel lasteten süß die Träume auf mir immer da wo ich fror wo ich wegblieb wurde ich ganz : Stiche brauchen die Klippen Schatten die Erde ruh dich aus im letzten Lachen zieh deine Clownschuhe an: Abschied : wohin uns die Sonnen Strahlen nicht folgen konnten band uns der Regen zusammen: Schmerz (der Schmetterling gehört nicht nur deinem Garten) : was Liebe ist: der Schmetterling gehört nicht nur deinem Garten : Die Sonne ein Loch im Schädel der Welt: wie lange noch? (Ozon.) : Epitaph: wohin klirrendes Mädchen weißt du noch damals: der Friede zerbrach und am Rücken der Druck von Flügeln die Last ein Engel zu sein bis der Wind kam: klirrendes Mädchen wohin : Kindheitserinnerung Gedächtnis meiner Fusssohlen: Gras du, dein irres Grün : Narbe geh ans Ende um es zu Ende zu fürchten nur was man verliert wird nahe Narbe : Drachin singt Drachin bin ich die sich anfreunden will mit jemandem der aus Angst vor ihr zittert ich belle so laut ich weine so zart ich speie Feuer ich nage Knochen ich bin aus Glas du meine Sehnsucht: der Leuchtturm schwer immer diese Flügel der Panzer so hart ich kreise um dich wie ein Sturm die Haut in Falten gelegt aber kein Brennen währt ewig gegen den See auch wenn Schuppen nicht altern: du weichst nicht du kennst keine Furcht Drachin bin ich so halb so zart und du lässt dein Haar nicht herunter schau der Stern im Auge meines Sturms manche nennen ihn Krone der Welt: ich habe Schmerzen Drachin bin ich die sich anfreunden will mit jemandem der aus Angst vor ihr zittert : der Himmel Blicke ohne Augen an ihm: es ist schwer dich mit der Präzision eines Lidschlags zu küssen wo alles vergeht dich weiter lieben mit milden Fingern und nichts als dem leeren Wind im Haar: Unbehagen Sehnsucht ungelüftet die Jahre Licht- Farb- und Wärmeerscheinung ich machte Karriere nie weit genug nie tief hinab zu hoch zu hell zu weh und mit dem nächsten Augenaufschlag des Fensters schon wieder andere Vögel : Unzählige Male zergeht ein Jetzt und ich weiß nicht wer ich bin zerdrückte Früchte rote Flecken auf meinem Kleid. Mein Wort heißt: Keiner. Ich gieß Milch aus der Schale an einen Baum um ihn zu füttern. Und alles hab ich gestohlen: Gesichter und Gedichte. Ich sage es laut immer wieder: wohin : Ich bin der Möglichkeitssinn die multipolare Welt in Atem Sirenengesang als schriller Schrei als Unerhörtes gerate ich in die Welt und weiß von Anfang an nicht weiter: Mutters Massengrab in mir: es ist ein Menschheitsgrab ohne Namen Stein in mir mehr als bloss Materie oder Gewicht ich kippe werde von Wasser (deinem Blick) weich gewaschen mein Herz pocht steinern: Mineral und Muskeln und nur deine Augen könnten mich irgendwann heilen : Kiesel Felsen Geröll Schutt Mauer: ich gehe in mir nicht mehr auf : wie tief entwellt mein Falten Ich vom Leben gestaltet alt geworden atmet nicht mehr: atme mich aus : und ein neues Selbst gefaltet: Tiefe der Steine : aufgeatmet nach dem Wellenschub liegst du Land an Land mit mir wie Hagelkörner sind wir durchsichtig rein und hart dein Schwanz an meinem Abgrund ich folge dem Wesen des Wassers werd in dir ganz : Liebeserklärung komm bekomm nie einen Körper sei Raum in mir Äther aus Blau ich will dich fingerlos lieben und mit dir sprechen wie Fische es miteinander tun und keiner kann uns hören : Ich Verunfallte Friede ist das wunde Wort in mir das ich immer nur schrieb ohne es werden zu können : Im Traum lachen die Bäume dich aus. Uns retten? Auf diese Idee kommen nur Menschen, ehrlich! Sagen sie kichernd. (Und sogar ihr Lachen dauert tausend Jahre) : für Rainer Maria Rilke Licht Wasser und Sonne und die Klarheit die alles tötet: was du heute noch an Worten brauchst heißt wachsende Ringe : Wie der Blitz tauchst mein Zimmer ins Licht das selbst jeder Tote wegsehen muss: : Es ist Windzeit. Deine Wangen spannen sich an. Türme fallen überall um. Es ist Einsamkeit. Dir fehlen keine Menschen- Du trauerst um etwas das du nicht kennst. Finger sprießen Vögel werden kommen und du wirst zu Tode gehungert sein: Flügel Es ist Windzeit. : Ich weiß je schneller ich die Phantasie von mir aufgebe desto leichter treffe ich auf das Leben doch ich will es nicht sein: dieses faltige Gesicht vom Meißel des Intellekts behauen ausdruckslos wie ein Stein und immer noch mit Augen aus Glas : Du bist: Bilder: die sorgfältig konstruierte Maschine der Gewalt. Du betriffst uns: unmittelbar. Fängst uns in den Rastern der Manipulation: zu rühren: alles aus dem Wege fegst du (im Sinne des Konsens von Opfer und Täter) Du machst Atomwaffen und Angst. Und die macht uns: unlogisch: das ist deine Macht. Du bist die gewaltvolle Besetzung all unserer Lebenswirklichkeiten: Kein Ein. Kein Aus. Ein endloses Enter. Die Reproduktion von Sinn. Eine Konstruktion als Gegenteil Von Ethos. Von Demokratie. Eine Institution bist. Des Rassistischen. Wem du dienst? Den Eliten. Wie das Patriachat sich einschreibt: Bist du Reproduktionsmittel und Missbrauch aller. Die Ausbeutung einer Philosophie der Verstellung. Die Welt deine Bühne. Performance aus Schlagzeilen. Schaffst einen Rahmen. Bist im Handel mit Leben und Tod (it´s all a game for the ones in power game:) over. Von Anfang an ein geschrieben: Rück Koppelungs Schleife & Rückfall in die archaischen Vorstellungen der Macht. Du kennst keine Liebe, keine Demut. Bist eine Erzählung ohne Leerstellen, da wo Eliten Gott spielen behauptest du die Eroberung irgendeines Paradises: Krieg. Krieg: du bist eine künstliche Psychose, ein Sprechen mit dem Anspruch des Allwissens: Krieg. Nie bist du Freiheit. Gewalt & Unterhaltung deine Narrationen. Krieg: A performing Act: da Form über Zensur die Inhalte manipuliert: nie Ausblick. Bloss Behauptung des Erhabenen (not funny sagen die) bist Handel als Grammatik der Mächtigen, das Gegenteil von Leben. Ersetzt du Vernunft durch Gefühle (not funny!) besiegt sind alle. Ohne Frieden. In dir: Krieg. : der Himmel Blicke ohne Augen an ihm: es ist schwer dich mit der Präzision eines Lidschlags zu küssen wo alles vergeht dich weiter lieben mit milden Fingern und nichts als dem leeren Wind im Haar: Unbehagen Sehnsucht ungelüftet die Jahre Licht- Farb- und Wärmeerscheinung ich machte Karriere nie weit genug nie tief hinab zu hoch zu hell zu weh und mit dem nächsten Augenaufschlag des Fensters schon wieder andere Vögel
Schewtschenko an Gogol
Taras Schewtschenko
(Taras Hryhorowytsch Schewtschenko, ukrainisch Тарас Григорович Шевченко, wiss. Transliteration Taras Hryhorovyč Ševčenko; * 25. Februarjul. / 9. März 1814greg. in Morynzi, Gouvernement Kiew, Russisches Kaiserreich; † 26. Februarjul. / 10. März1861greg. in Sankt Petersburg)
Sehr viele der großen russischen Schriftsteller und Künstler stammen aus der Ukraine. Sind sie Ukrainer oder Russen? Beides. So wie Mozart Deutscher und Österreicher ist, der Prager Kafka deutscher, österreichischer und auch tschechischer Autor, Celan zu Rumänien, der Ukraine, Frankreich und der Sprache und Kultur nach zu Österreich-Ungarn und Deutschland „gehört“, so Achmatowa und Bulgakow, Babel und Gogol zu den beiden Ländern und Kulturen, Kafka, Celan und Babel obendrein zur jüdischen und damit womöglich israelischen Kultur.
Im heutigen Gedicht redet ein „Exilukrainer“ den anderen an. Taras Schewtschenko, der in ukrainischer Sprache dichtete (und dem der Zar die Sprache sowie Rückkehr in die Ukraine verbot) und als Nationalautor der Ukraine gilt, richtet sein Gedicht an Nikolai Gogol, der in russischer Sprache schrieb und in der russischen Literatur als Klassiker gilt. Obwohl die Fälle ziemlich unterschiedlich sind, weist das Gedicht auf gemeinsame Hintergründe und Vertrautheiten.
An Gogol SCHWARM auf Schwarm entfliegen meine Lieder; Eins zerreißt mein Herz, das andre drückt es nieder, Leis beginnt ein drittes Tränen zu vergießen Tief im Herzen, wo Gott selbst sie nicht hört fließen. Wer wird meine Lieder grüßen, Wem kann ich sie zeigen, Wer errät den Sinn der Worte? Alle, alle schweigen. Sind ja taub, gebeugt in Ketten, Leben nur zum Scheine... Ja, mein großer Freund und Bruder, Du lachst, doch ich weine. Aber was erwächst dem Weinen? Dürres Gras, nichts Grünes... Keine Freiheitssalven donnern In der Ukraine. Keinen Sohn erschlägt ein Vater Mehr mit eigner Hand Für die Ehre, für die Freiheit, Fürs Ukrainerland. Nein, er zieht sie auf, verkauft sie Stückweis dann dem Zaren. Sieh, das ist der Witwe Scherflein, Damit muß sie zahlen An den Zaren und die Fremden, Die sich ihm vereinen. Laß sie, Bruder. — Doch wir werden Lachen, werden weinen. St. Petersburg, 30. Dezember 1844
Deutsch von Hans Rodenberg, aus: Taras Schewtschenko: Meine Lieder, meine Träume. Gedichte und Zeichnungen. Berlin: Verlag der Nation; Kiew: Verlag Dnipro, 1987, S. 132f
Begegnung
Ezra Pound
(* 30. Oktober 1885 in Hailey, Blaine County, Idaho; † 1. November 1972 in Venedig)
The Encounter All the while they were talking the new morality Her eyes explored me. And when I arose to go Her fingers were like the tissue Of a Japanese paper napkin.
Begegnung Dieweil man über die neue Sittlichkeit sprach, Visitierten mich ihre Augen. Und als ich aufstand, um wegzugehn, Waren ihre Finger wie der Krepp Einer japanischen Papierserviette.
Deutsch von Eva Hesse, aus: Ezra Pound, Personae/Masken. Gedichte. Englisch/Deutsch. Mit einem Nachwort von Eva Hesse. Ungekürzte Ausgabe. Von der Herausgeberin geringfügig revidierte Fassung der Ausgabe von 1959 (Arche, Zürich). München: dtv, 1992, S. 177
im kreis
Jayne-Ann Igel
Im kreis
wolltest nicht mehr im kreis gehen, nach anstalten, nie mehr, im kreise der familie das unausgesprochene ausbaden, in binnenseen, abtauchen und wieder auftauchen, mit nichts im maul als seetang, der sich in girlanden um die hüfte legt, den hals, ohne leuchtkraft, aber schnürend/ gehst alsdann doch im kreis, treibst die pumpe im brunnen an, aus dem nur die asche, kein stimmiges bild, keine metapher, nur asche –
[2021]
Aus: Mütze #34 (2022), S. 1752
Senryū über Corona
Gisbert Amm
VIER SENRYŪ ÜBER CORONA În diesêm Sênryū ûber Corôna trâgen dîe Wôrter Mâsken. In______diesem______Senryū über______Corona______halten die______Wörter______Abstand. In diesem Senryū über Corona schert es die Wörter gar nicht. In |||| diesem |||| Senryū über |||| Corona |||| wurde es |||| übertrieben.
Aus: Gisbert Amm: Das Fingerzeighaus. Gedichte. F.W. Bernstein: Zeichnungen. Berlin: Bübül Verlag, 2022, S. 55
Ghasel 15
August von Platen
(* 24. Oktober 1796 in Ansbach; † 5. Dezember 1835 in Syrakus, damals Königreich beider Sizilien)
Ghaselen 15 Wer Gelder eingetrieben, Durchbebt die Nacht vor Dieben; Mir, der ich nichts besitze, Vergeht sie nach Belieben. Es dunkeln zwar die Lüfte, Doch sind sie rein geblieben; Da senkt des Himmels Wagen Der Sterne heil'ge Sieben. O lernt die Welt beschauen, Dann lernt ihr auch sie lieben! Bemächtigt euch der Tage, Die Jedem schnell zerstieben! Die Welt ist eine Tafel, Noch viel ist unbeschrieben.
Aus: August von Platen, Gedichte (Ausgabe 1834)
Aus der Weißkohlmatrix
Kenah Cusanit
(geboren 1979 in Blankenburg (Harz))
Weißkohl Man braucht ein Messer, will man was über seinen Charakter erfahren. Einmal senkrecht durchtrennen bitte. Was sehen Sie: einen Engel, dessen Flügel in Flammen aufgehen oder eine Zypresse, die zu lang in einer Blumenpresse gelegen hat? Kohlschau ist I Ching für Anfänger. Geschwurbel, wie man heute sagt. Aber in die Küche zu den Fakten: Ziehen Sie das äußerste Blatt ab. Dann noch eins. Sehen Sie sich das an: weder stirbt's noch verändert's sich. Was ist das. Vegetative Palilalie? Aus der Weißkohlmatrix ist auch die Berliner Philharmonie gebaut, wirklich, ich hab’s erst auch nicht geglaubt.
Aus: Jahrbuch der Lyrik 2022. Hrsg. Matthias Kniep u. Nadja Küchenmeister. Frankfurt am Main: Schöffling, 2022, S. 138
Reim (Engl)
Konstantin Ames
Reim (Engl) GOd today is too lazy so an I choose to climb a Schutthügel all the way like an I planned to do such a thing like other people perhaps plan to murder s.o. of their own kind on a Tier · Tiere waren da natürlich au ch s war ja Neobarock in this era of pre-war We were enemies before our friendship-play began & hostile ones became my fellows real friendship only comes from advers city magdeburgisieren Make It New I was that tree I sat next to in this godforsaken Hasenheide I was this heathen deeply ashamed rasen und toben die Heiden until in some sort of sun light web a Kohlmeise greeted me nodding
Manfred Winkler 1922-2014
(* 27. Oktober 1922 in Putilla, Bukowina, Rumänien; † 12. Juli 2014 in Jerusalem)
Manfred Winkler wurde in der früher österreichischen Region geboren, als die zu Rumänien gehörte. Er ging zur Schule in der Kulturmetropole Czernowitz. 1940 wurde die Nordbukowina in der Folge des Hitler-Stalin-Pakts von der Sowjetunion besetzt. Eltern und Bruder wurden verhaftet und nach Sibirien deportiert. 1941 eroberten rumänische Truppen, die an der Seite Deutschlands gegen die Sowjetunion kämpften, das Gebiet zurück, und jetzt wurde er von den rumänischen Behörden deportiert. Nach Kriegsende fiel die Nordbukowina wieder an die Sowjetunion, und Winkler wurde nach Rumänien ausgesiedelt. 1959 konnte er nach Israel ausreisen. Außer Deutsch schrieb er auch Hebräisch.
Mein Bart hat Wurzeln geschlagen
Ich hol mir die Nacht zum Spielen
wie einen entschlüpften Ball,
der Himmel wölbt sich uns entgegen.
Von allen Wegen
scharen sich Vögel dem Morgen zu.
Noch ist alles unbewegt und winterklar.
Ich wart auf einer Bank
schon tausend Jahr,
mein Bart, den ich von Propheten ererbt,
hat Wurzeln geschlagen
und saugt aus der Tiefe das bittere Salz.
Aus: 40 Jahre Israel : Die deutsche Sprache, deutschsprachige Literatur und Presse in Israel / Eine Anthologie hrsg. von Paul Tischler. Mit e. Einl. von Margarita Pazi und e. Geleitw. von Paul Tischler. München : Paul Tischler, 1988 (ISBN 3-924047—01-4) (= Impressum Heft 4/5, 1988) S. 25
Vor 90 Jahren geboren: Sylvia Plath
Sylvia Plath
(* 27. Oktober 1932 in Jamaica Plain bei Boston, Mass.; † 11. Februar 1963 in Primrose Hill, London)
An Appearance The smile of iceboxes annihilates me. Such blue currents in the veins of my loved one! I hear her great heart purr. From her lips ampersands and percent signs Exit like kisses. It is Monday in her mind: morals Launder and present themselves. What am I to make of these contradictions? I wear white cuffs, I bow. Is this love then, this red material Issuing from the steele needle that flies so blindingly? It will make little dresses and coats, It will cover a dynasty. How her body opens and shuts— A Swiss watch, jeweled in the hinges! O heart, such disorganization! The stars are flashing like terrible numerals. ABC, her eyelids say.
Eine Erscheinung Das Lächeln von Kühltruhen vernichtet mich. Solch blaue Ströme in den Adern meiner Geliebten! Ich höre ihr großes Herz schnurren. Wie Küsse springen Und- und Prozentzeichen Von ihren Lippen. In ihrem Geist ist es Montag: Moral Wäscht und präsentiert sich. Was soll ich halten von diesen Widersprüchen? Ich trage weiße Manschetten, ich verbeuge mich. Ist das also Liebe, dieses rote Material, Das aus der Stahlnadel fließt, die so blendend dahinfliegt? Es wird kleine Kleider und Mäntel herstellen. Es wird ein ganzes Geschlecht einhüllen. Wie ihr Körper sich öffnet und schließt— Eine Schweizer Uhr, an den Scharnieren Juwelen! Oh Herz, welche Unordnung! Die Sterne funkeln wie schreckliche Ziffern. ABC, sagen ihre Lider.
Aus: Sylvia Plath: Übers Wasser. Nachgelassene Gedichte. Zweisprachig. Aus dem Amerikanischen von Judith Zander. Wiesbaden: Luxbooks, 2013, S. 36f
Im Netz seit 1.1.2001
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