Lyrikzeitung & Poetry News

Olga Orozco
* 17. März 1920 in Toay, La Pampa, Argentinien; † 15. August 1999 in Buenos Aires

Para este día

Reconozco esta hora.
Es esa que solía llegar enmascarada entre los pliegues de otras horas;
la que de pronto comenzaba a surgir como un oscuro arcángel detrás de la neblina
haciendo retroceder mis bosques encantados,
mis rituales de amor, mi fiesta en la indolencia,
con sólo trazar un signo en el silencio,
con sólo cortar el aire con su mano.
Esa, la de mirada como un vuelo de cuervo y pasos fantasmales,
que venía de lejos con su manto de viaje y las mejillas escarchadas,
y se iba bajando la cabeza, de nuevo hasta tan lejos
que yo buscaba en vano la huella del carruaje en el pasado.
Hora desencarnada,
color de amnesia como dibujada en el vacío del azogue,
igual que una traslúcida figura enviada desde un retablo del olvido.
¿Y era su propio heraldo,
el fondo que se asoma hasta la superficie de la copa,
la anunciación de dar a luz las sombras?
No supe descifrar su profecía,
ese susurro de aguas estancadas que destilan a veces los crepúsculos,
ni logré comprender el torbellino de plumas grises con que me aspiraba
desde un claro de ayer hasta un vago anfiteatro iluminado por lluvias y por lunas,
allá, entre los ventisqueros del irreconocible porvenir;
aquí, donde ahora se instala, maciza como el demonio del advenimiento,
en su sitial de honor en medio de la asamblea de otras horas, pálidas, transparentes,
y me dice que mis bosques son luces extinguidas y aves embalsamadas,
que mi amor era erróneo, como un espejo que se contempla en otro espejo,
que mi fiesta es un cielo replegado en el sudario de mis muertos.
Y se queda esta vez, sin bajar la cabeza.

Für diesen Tag

Ich erkenne diese Stunde wieder.
Es ist diese, die vermummt zu kommen pflegte zwischen den Faltungen
der anderen Stunden;
die plötzlich hervorzutreten begann wie ein dunkler Erzengel hinter dem leichten Nebel,
so dass meine verzauberten Wälder zurückwichen,
meine Liebesrituale, mein Fest in der Gleichgültigkeit,
durch bloßes Hinmalen eines Zeichens in der Stille
durch bloßes Schneiden der Luft mit ihrer Hand.
Diese da, die einen Blick hat wie ein Rabenflug und geisterhafte Schritte,
die von fern kam mit ihrem Reiseumhang und den Rauhreifwangen
und wegging, den Kopf senkend, erneut bis so fern,
dass ich vergebens die Spur des Gefährts in der Vergangenheit suchte.
Entfleischte Stunde,
amnesiefarben, wie ins Leere des Quecksilbers gezeichnet,
wie eine durchscheinende Gestalt, aus einem Altar des Vergessens hergesandt.
Und war sie ihr eigener Herold,
der Boden, der hervorschaut bis zur Oberfläche des Glases,
die Verkündigung, dass die Schatten ans Licht gebären werden?
Ich wusste ihre Prophezeihung nicht zu entziffern,
dieses Flüstern von stehenden Gewässern, das die Sonnenuntergänge manchmal
ausdünsten,
noch gelang es mir, den Wirbel grauer Federn zu begreifen, mit dem sie mich aufsog,
von einer Lichtung des Gestern hin zu einem vagen Amphitheater, beleuchtet von
Regen und Monden,
dort, zwischen den Windpässen der nicht wiederzuerkennenden Zukunft;
hier, wo sie sich jetzt einrichtet, massiv wie der Teufel der Herankunft,
auf ihrem Ehrensitz mitten in der Versammlung anderer – blasser, durchsichtiger –
Stunden,
und mir sagt, dass meine Wälder ausgelöschte Lichter sind und einbalsamierte Vögel,
dass meine Liebe ein Irrtum war wie ein Spiegel, der sich in einem anderen Spiegel
betrachtet,
dass mein Fest ein Himmel ist, zürückgefaltet in das Leichentuch meiner Toten.
Und sie bleibt dieses Mal, ohne den Kopf zu senken.

[Aus dem Spanischen v. Àxel Sanjosé]

Sarah Fuller Flower Adams
* 22. Februar 1805 in Old Harlow, Essex; † 14. August 1848 in London

 

Nearer, my God, to Thee, nearer to Thee!

E’en though it be a cross that raiseth me;

Still all my song shall be nearer, my God, to Thee,

Nearer, my God, to Thee, nearer to Thee!

Though like the wanderer, the sun gone down,

Darkness be over me, my rest a stone;

Yet in my dreams I’d be nearer, my God, to Thee,

Nearer, my God, to Thee, nearer to Thee!

There let the way appear steps unto heav’n;

All that Thou sendest me in mercy giv’n;

Angels to beckon me nearer, my God, to Thee,

Nearer, my God, to Thee, nearer to Thee!

Then with my waking thoughts bright with Thy praise,

Out of my stony griefs Bethel I’ll raise;

So by my woes to be nearer, my God, to Thee,

Nearer, my God, to Thee, nearer to Thee!

Or if on joyful wing, cleaving the sky,

Sun, moon, and stars forgot, upwards I fly,

Still all my song shall be, nearer, my God, to Thee,

Nearer, my God, to Thee, nearer to Thee!

Eines der bekanntesten christlichen Lieder im englischsprachigen Raum, angeblich von der Band auf der sinkenden Titanic als letztes Stück gespielt. Die anderen Werke der Autorin – teils ebenfalls mit christlichen, teils mit emanzipatorischen Inhalten – sind weitgehend vergessen.

Bartomeu Rosselló-Pòrcel
* 13. August 1913 in Ciutat de Mallorca [auch: Palma]; † 5. Januar im Sanatori del Brull, (Provinz Barcelona)

A Mallorca, durant la guerra civil

Verdegen encara aquells camps
i duren aquelles arbredes
i damunt del mateix atzur
es retalles les meves muntanyes.
Allí les pedres invoquen sempre
la pluja difícil, la pluja blava
que ve de tu, cadena clara,
serra, plaer, claror meva!
Sóc avar de la llum que em resta dins els ulls
i que em fa tremolar quan et recordo!
Ara els jardins hi són com músiques
i em torben, em fatiguen com en un tedi lent.
El cor de la tardor ja s’hi marceix,
concertat amb fumeres delicades.
I les herbes es cremen a turons
de cacera, entre somnis de setembre
i boires entintades de capvespre.

Tota la meva vida es lliga a tu,
com en la nit les flames a la fosca.

An Mallorca, während des Bürgerkriegs

Noch grünen jene Felder
und bestehen jene Haine
und auf demselben Azur
zeichnen sich meine Berge ab.
Dort rufen die Steine immer
den seltenen Regen an, den blauen Regen,
der von dir kommt, helle Bergkette,
du meine Hochebene, Lust, Helligkeit!
Ich geize mit dem Licht, das mir in den Augen bleibt
und das mich beben lässt, wenn ich dich erinnere!
Jetzt liegen die Gärten dort wie Musikstücke
und verwirren mich, ermüden mich wie in quälendem Überdruss.
Das Herz des Herbstes welkt schon dort,
im Einklang mit zarten Rauchwolken.
Und die Gräser brennen in Haufen
für die Jagd, zwischen Septemberträumen
und abendgefärbten Nebelschwaden.

Mein ganzes Leben verbindet sich mit dir
wie nachts die Flammen mit der Dunkelheit.

[Aus dem Katalanischen: àxel sanjosé]

Am Puschkin-Denkmal, bei den Stufen,
sind wir uns dann zuletzt begegnet.
Dies Moskau hatte unsre Köpfe
mit roten Sternen zugeregnet.
Und als wir voneinander schieden,
die Lippen zuckten ein »Mach’s gut«,
sahn wir: der bronzne Alexander
verbarg die Wunde und das Blut.

Das ist die erste Strophe des Gedichts »Perez Markisch« von Abraham Sutzkever, aus dem Jiddischen übersetzt von Hubert Witt (in: Abraham Sutzkever: Gesänge vom Meer des Todes. Zürich: Ammann Verlag 2009). Das vollständige Gedicht fand ich in planet lyrik.

Am 12. August 1952 wurden in der »Nacht der ermordeten Dichter« im Zuge einer der sog. stalinistischen Säuberungen zwölf jüdische Intellektuelle hingerichtet, darunter die jiddischen Schriftsteller David Bergelson, Itzik Feffer, David Hofstein, Leib Kwitko und Perez Markisch. Ich dachte, es würde ein Leichtes sein, im www ein Gedicht eines der Ermordeten zu finden. Es war aber nicht so. Die Schreibweise der Namen (Itzik/Itsik, Feffer/Fefer, David/Dovid, Leib/Leyb, Kwitko/Kvitko, Perez/Peretz etc.) schwankt (s. Lyrikkalender), aber Google berechnet das mit ein. Mein Ergebnis: es scheint kaum Online-Texte zu geben. Ich fand drei von vierzehn Strophen des Gedichts »Ikh bin a yid« von Feffer (s. Nr. 3 des verlinkten Dokuments, allerdings auf Jiddisch, dessen ich nicht mächtig bin:

Der vayn fun doyresdikn doyer
Hot mir geshtarkt in vanderveg,
Di beyze shverd fun payn un troyer
Hot nit farnikhtet mayn farmeg.
Mayn folk, mayn gloybn un mayn blien,
Zi hot mayn frayhayt nit geshmidt.
Fun unter shverd hob ikh geshrien:
Ikh bin a yid!

Der kluger kneytsh fun Reb Akive,
Di khokhme fun Yeshayes vort
Hobn gebert mayn dursht, mayn libe,
Un zi mit has tsunoyfgeport.
Der shvung fun makabeyer heldn,
Bar Kokhbas blut in maynem zidt,
Fun ale shtayers fleg ikh meldn:
Ikh bin a yid!

Un oyf tsepikenish di sonim,
Vos greytn kvorim shoyn far mir,
Vel ikh unter di fraye fonen
Nokh hobn nakhes on a shir.
Kh'vel mayne vayngertner farflantsn
Un fun mayn goyrl zayn der shmid,
Kh'vel nokh oyf di sonims keyver tantsn!
Ikh bin a yid!

Ein kurzer Blick in die Online-Kataloge der Deutschen Nationalbibliothek und der Bayerischen Staatsbibliothek bestätigt, dass es – zumindest im deutschsprachigen Raum – keine Bände der genannten Autoren gibt jenseits derjenigen, die zu ihren Lebzeiten (überwiegend in den 1910er bis 1930er Jahren) erschienen. Falls dem nicht so ist, bitte ich um Hinweis. [ich = für ein paar Tage stellvertretend: à. sanjosé]

José Lezama Lima
* 19. Dezember 1910 in Havanna; † 9. August 1976 ebenda

Ah, que tú escapes en el instante
en el que ya habías alcanzado tu definición mejor.
Ah, mi amiga, que tú no querías creer
las preguntas de esa estrella recién cortada,
que va mojando sus puntas en otra estrella enemiga.
Ah, si pudiera ser cierto que a la hora del baño,
cuando en una misma agua discursiva
se bañan el inmóvil paisaje y los animales más finos:
antílopes, serpientes de pasos breves, de pasos evaporados,
parecen entre sueños, sin ansias levantar
los más extensos cabellos y el agua más recordada.
Ah, mi amiga, si en el puro mármol de los adioses
hubieras dejado la estatua que nos podía acompañar,
pues el viento, el viento gracioso,
se extiende como un gato para dejarse definir.

Ach, dass du entkommst in dem Augenblick,
da du gerade deine beste Definition erreicht hattest.
Ach, meine Freundin, du wolltest ja nicht
die Fragen dieses frischgeschnittenen Sterns glauben,
der seine Spitzen in einem anderen feindlichen Stern nässt.
Ach, wenn es wahr sein könnte, dass zur Stunde des Bades,
wenn in einem einzigen diskursiven Wasser
die regungslose Landschaft und die feinsten Tiere baden:
Antilopen, Schlangen von kurzen Schritten, von verdunsteten Schritten,
in Träumen, ohne Hast zu heben scheinen
die weitreichendsten Haare und das meisterinnerte Wasser.
Ach, meine Freundin, wenn auf dem reinen Marmor der Abschiede
du die Statue gelassen hättest, die uns begleiten könnte,
denn der Wind, der anmutige Wind
breitet sich aus wie eine Katze, die sich definieren lassen will.

[Arbeitsübertragung: à.s.]

Sara Teasdale
* 8. August 1884 in St. Louis; † 29. Januar 1933 in New York City

There will come soft rains and the smell of the ground,
And swallows circling with their shimmering sound;

And frogs in the pools singing at night,
And wild plum-trees in tremulous white;

Robins will wear their feathery fire
Whistling their whims on a low fence-wire;

And not one will know of the war, not one
Will care at last when it is done.

Not one would mind, neither bird nor tree
If mankind perished utterly;

And Spring herself, when she woke at dawn,
Would scarcely know that we were gone.

Sanfter Regen wird kommen und der Geruch der Erde
Und Schwalben, die kreisen mit ihrem Schwirren;

Und Frösche in den Tümpeln mit Nachtgesang
Und wilde Pflaumenbäume in zitterndem Weiß;

Rotkehlchen werden ihr Federfeuer tragen
Und ihre Launen von den Zaundrähten pfeifen;

Und keines wird wissen vom Krieg, nicht eines
wird’s kümmern, wenn er sich ereignet;

Und keinen beträf’s, weder Vogel noch Baum,
stürbe die Menschheit gänzlich aus;

Und der Frühling selbst, erwacht er am Abend,
würde kaum bemerken, dass wir gegangen.

[Arbeitsübertragung: Àxel Sanjosé)