Kategorie: Spanien

nachdem sie den aufrechten gang erworben hatten

und als die welt in daten eingeschlossen war, gaben sich die menschen mit großer hingabe dem rechnen bin. alles addieren, um die lästigkeit des erzählens zu umgehen. bis sie rechenmaschinen erfanden, um nie mehr aus der höhle zu müssen und tag und nacht zu umgehen. //

Zwei Spanien

Es gibt jetzt einen Spanier, der leben /
will und zu leben beginnt /
zwischen einem Spanien, das stirbt, /
und einem anderen Spanien, das gähnt. //

#AntonioMachado #Españolito #KleinerSpanier #Spanien #SpanischeLiteratur #CamposDeCastilla #Generation98 #Lyrik #PolitischeLyrik #SpanischerBürgerkrieg #Exil #Literaturgeschichte #Gedicht #Poesie #Lyrikzeitung

Keine Musik mehr, nur noch Wasser

Keine Musik enthält der Regen mehr,
er fällt nur
lärmend und anhaltend
und sickert kalt durch meine Füße,
die schon alleine sind.

Ya no tiene música la lluvia,
sólo cae
ruidosa y persistente
y escapa fría entre mis pies,
que ya están solos.

Der Körper und das Blut auf den Knien

Warum ändern deine Muttermale ihren Ort?
Was macht sie zu Pilgern?
Welch mächtiger Magnetismus regiert
seine merkwürdigen Bewegungen?

Feuerzungen, Karten und Körper

Und es erschienen ihnen Zungen, die sich wie Feuer teilten. 

Konzert der Geister

Swedenborg, Artaud
und Hölderlin grüßten
traurig das Publikum vor
dem Konzert

Efeu, immer der Efeu – Josep Maria Llompart zum 100.

Am Balkongitter
Efeu.
An den Händen, in der Erinnerung,
den Taschentüchern des Abschieds
Efeu.
Drinnen im verschlossenen Haus,
am Wandteppich, im Schrank,
in den Kaffeetassen
Efeu.

In jedem Krieg

In jedem Krieg
gibt es eine Frau, die mit leeren Armen
zurückbleibt.

Und es gibt einen Psychopathen, einen Vergewaltiger, einen Plünderer,
einen Lügner, einen Händler und einen Narren
in jedem Krieg.
Jemand, der reich geworden ist
mit dem Elend, und eine kleine Elster
die in den Überresten herumpickt.

Von der unerwarteten Liebe

Tausend persische Pferdchen schliefen
auf dem mondhellen Platz deiner Stirn,
und vier Nächte lang umschlang ich
deine Lenden, diese Feinde des Schnees.

Feuerzungen

Wir tauschten Blicke
und ich war der Verwundete.

Cruzamos miradas
y yo fui el herido.

Was soll das heißen: »Guten Tag«?

5 x 5, das war damals noch nicht 25,
und die dämmernde Frühe hatte noch mit keinem Gedanken
an die Existenz der bösen Messer gedacht.

Für alle, die mich nicht lesen

Ich schreibe nicht für den Herrn im vornehmen Jackett,
nicht für seinen verärgerten Schnurrbart, nicht einmal
für seinen erhobenen tadelnden Zeigefinger

Víctor Balaguer 200

Ich aber sing‘ in jener Sprache wieder,
In der der Troubadoure Poesie
Erklungen, und es tönten ihre Lieder
Der Welt als wundersüsse Harmonie.

Wir sprechen miteinander, seit wann?

Wir sprechen miteinander, seit wann?
Wer fing an? Ich weiß nicht.
¿Hablamos, desde cuándo?
¿Quién empezó? No sé.

Der Liebende

An meines Daseins Neige, gerade
im bittersten, grausamsten Augenblick,
erscheinst du in einem luftigen Kleid,
und ich liebe nur einen Schluck Leben in dir.