Lyrikzeitung & Poetry News
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Hier ist nichts mehr zu zähmen
Horst Lange
(* 6. Oktober 1904 in Liegnitz; † 6. Juli 1971 in München)
Die Katzen Der Wind drängt die zerbrochnen Türen Ins leere Haus hinein, Der Wind will meine Schritte führen, Ich trete zögernd ein, Die kalten Wirbel schweifen Um Tisch und Stuhl und Spind Und rühren Band und Schleifen, Der Spiegel ist schon blind. In fahler Runde hallen Schüsse, Ich trag den Krieg mit mir, Ich sä den Krieg, als fielen Nüsse Auch in der Stille hier, Im Stall die toten Fohlen Warn ganz verrenkt und glatt, Jetzt lausche ich verhohlen, da raschelt nur ein Blatt. Der Frost zerfraß die grünen Pflanzen, Die in den Töpfen stehn, Bald werden graue Flocken tanzen Und durch die Fenster wehn, Schon stäubt die Winterasche Auf jedes bunte Bild Aus des Oktobers Tasche, Der ist nicht sanft und mild. Die Dämmrung füllt das trübe Zimmer, Wie Sporen den Bovist, Wo sonst am Ofen Feuerschimmer Und lauliches Genist, Da spinnt ein eisger Schatten Nun Bank und SchemeI ein, Ich fühl den Puls ermatten und hör die Katzen schrein. Die harte Krall in weichen Sohlen, So glitten sie heran, Lautlos, auf lockren Dielenbohlen, Mit einem bösen Bann, Ich lehne an dem Pfosten, In Händen das Gewehr, Die Katzen sind wie Posten Und dulden mich nicht mehr. Die Frauen aus den blassen Bildern, Sie lächeln ihnen zu, Der Bauer lacht, weil sie verwildern In Bett und Häckseltruh, Ich kann es nicht vernehmen, Doch spür ich, wie es lacht, Hier ist nichts mehr zu zähmen, Ich gehe in die Nacht. Für Alfred Kubin
Aus: Panorama moderner Lyrik deutschsprechender Länder. Von der Jahrhundertwende bis zur jüngsten Gegenwart. Herausgegeben von Wolfgang Hädecke und Ulf Miehe. Gütersloh: S. Mohn, o.J. (1965), S. 328f
Zwei Strophen über eine
Der ukrainische Dichter Bohdan-Ihor Antonytsch wurde in Österreich-Ungarn geboren und starb in Polen. Heute liegt der Geburtsort in Polen und der Sterbeort in der Ukraine. In der Sowjetzeit war er verboten, seine Werkausgabe erschien 30 Jahre nach seinem frühen Tod in den USA. Erst in der unabhängigen Ukraine wurde er breiter rezipiert und gilt seither als wichtige Stimme der ukrainischen Moderne. Juri Andruchowytsch schreibt über ihn und die Übersetzung:
Und schliesslich Bohdan Ihor Antonytsch, dieser wundersame, kurzlebige Besucher aus einer anderen Welt, ein Geschöpf seiner eigenen poetischen Fantasie. Wie kann man den schon fast übergrossen Reichtum seiner Metaphern, mehrstufig wie kosmische Raketen, übertragen? Oder diese ständige filigrane Reibung zwischen Phonetik und Semiotik? Oder die völlig unerwarteten Explosionen seiner surrealistischen Wortschwalle? (…)
Aber Adrian Wanner hat das Unmögliche getan.
A.a.O. S. 15
Bohdan-Ihor Antonytsch
(ukrainisch Богдан-Ігор Антонич; * 5. Oktober 1909 in Nowica, Uście Gorlickie, Galizien; † 6. Juli 1937 in Lwiw, Zweite Polnische Republik)
Über eine Strophe Vier parallele Linien auf der Herzenskarte erschaffen ein Quadrat der Freude und der Pein, zur Seite ohne Namen führen vier Gerade und trennen Sinnesreiz und Freiheit wie ein Keil. Egal, ob scharfe Spitzen meine Seele quälen, der Mond, der Dunst in kurzen Nächten — sie sind mein. Und wird der Kern auch eingehüllt von Wörterschalen ich lege stumme Lippen in den Strophen-Schrein.
Deutsch von Adrian Wanner, aus: Der Klang von Sonnenklarinetten. Drei Lyriker der ukrainischen Moderne. Hrsg. Adrian Wanner. Gedichte ukrainisch-deutsch mit einem Vorwort von Juri Andruchowytsch. Zürich: Pano, 2008, S. 99
Про строфу Чотири рівнобіжники на малі серця, чотирикутник радости та болю, чотири припрямки до боку, що не зветься, що входить клином - між чуття та волю. Дарма, дарма, що гостре вістря душу ятрить, серп і серпанок нам на ніч коротку. Хоч знаю, що лушпиння сдів закриє ядра, вкладаю тихість уст - в строфи коробку.
Englische Transkription von Google:
Pro strofu Chotyry rivnobizhnyky na mali sertsya, chotyrykutnyk radosty ta bolyu, chotyry prypryamky do boku, shcho ne zvetʹsya, shcho vkhodytʹ klynom - mizh chuttya ta volyu. Darma, darma, shcho hostre vistrya dushu yatrytʹ, serp i serpanok nam na nich korotku. Khoch znayu, shcho lushpynnya sdiv zakryye yadra, vkladayu tykhistʹ ust - v strofy korobku.
Unbehagen Sehnsucht
Sophie Reyer
: der Himmel Blicke ohne Augen an ihm: es ist schwer dich mit der Präzision eines Lidschlags zu küssen wo alles vergeht dich weiter lieben mit milden Fingern und nichts als dem leeren Wind im Haar: Unbehagen Sehnsucht ungelüftet die Jahre Licht- Farb- und Wärmeerscheinung ich machte Karriere nie weit genug nie tief hinab zu hoch zu hell zu weh und mit dem nächsten Augenaufschlag des Fensters schon wieder andere Vögel
Mit freundlicher Genehmigung. Zuletzt erschienen:
- Corona. Ein Chor. Edition Melos, 2020
- BioMachtMonsterWeiber, Passagen Verlag, 2021
- 1431, Roman, Czernin Verlag, Wien 2021
- Hoffnung auf Schmetterlinge. Gedichte. Sisyphus Verlag, Klagenfurt 2021
- Gartentage, Edition Keiper, Graz 2022
Doch ich lebe
Zum Feiertag und zur Erinnerung an Eva Maria Hagen ein Lied von Wolf Biermann
Ich leb mein Leben, sagt Eva Marie
1
Als ich saß in meiner Mutter
dunklem Bauch
Sprang sie mit mir Treppen runter
schluckte auch
Rattengift, den Sud von Kippen
presste sich
In den Leib die elend lange
Wurzel. Ich
Kreischte, und mich hörte keiner
Zittrig mit der Fahrradspeiche
Hat sie nach mir rumgestochert
- immer rein! ins Dunkle Weiche
Doch ich lebe noch, ich lebe
Und so war das eben
– is nich traurig, is ja Wahrheit –
Und ich leb mein Leben
2
Aus dem Dorf in Polen hab'n wir
weggekonnt
Mutter schleppte mich im Schneematsch
durch die Front
Westwärts in den Osten ging's nach
Neuruppin
Russen nahmen alles, haben
alles hin
Schweiß und Fusel für die Weiber
Für uns Kinder Speck und Brote
Manche Weiber machten's gerne
Manche wehrten sich zu Tode
Doch ich lebe noch, ich lebe
Und so war das eben
– is nich traurig, is ja Wahrheit –
Und ich leb mein Leben
3
Vor dem Brandenburger Tor war
ein Gekreisch
Panzer machten da aus Menschen
Menschenfleisch
ach, was wussten schon die roten
Fahnen groß
Von dem Rot in meinem Hemde!
Ich war bloß
Jung und gierig nach dem Leben
Als die Panzerketter kreischten
Als sie meinen allerschönsten
Tag im Juni mir zerfleischten
Doch ich lebe noch, ich lebe
Und so war das eben
– is nich traurig, is ja Wahrheit –
Und ich leb mein Leben
4
Ja, ich war ein hübsches Ding und
wusste das
Und das Bonzenleben machte
auch mal Spaß
Wenn ich mit den Schweinen auch im
Bette lag
War ich darum lange noch kein
Schwein. ich frag
Frag mich bloß: wo kommt das her
Dass das Korn fault, eh' es reift
Dass das Leben fast vorbei ist
Eh' man was begreift
Doch ich lebe noch, ich lebe
Und so war das eben
– is nich traurig, is ja Wahrheit –
Und ich leb mein Leben
5
Doch als ich das Maul aufriss, gleich
war fini!
Spitzel - Ratten - Walkie-Talkie -
Hysterie
Und mein Mund ward zugenäht mit
Stacheldraht
Nix vonwegen Arbeiter- und
Bauernstaat!
Und so wurd ich abgetrieben
Meine Landesväter schmissen
Mich und andern Menschenabfall
Ihren Feinden vor die Füße
Doch ich lebe noch, ich lebe
Und so war das eben
– is nich traurig, is ja Wahrheit –
Und ich leb mein Leben
6
Schön ist Hamburg auch im Regen
und ich mag
Nicht zurück woher ich kam, nicht
einen Tag
Langsam seh ich durch und sehe
was hier läuft:
Dass man Kätzchen, die zuviel sind
auch ersäuft
Gute Leute gibt es drüben
- hier hab ich sie auch gefunden.
Und ansonsten: Nirgendwo
Mangelt es an Schweinehunden
Doch ich lebe noch, ich lebe
Und so war das eben
– is nich traurig, is ja Wahrheit –
Und ich leb mein Leben
Text aus: Wolf Biermann: Alle Lieder. Köln: Kiepenheuer & Witsch, 1991, S. 345ff
Foxhole, Fuchsloch, Voßkuhle
Florian Voß
Denkmal für den unbekannten Soldaten Foxhole, Fuchsloch, Voßkuhle so nennen sie es, wenn Soldaten im Boden liegen, eng und ungeschützt in Richtung Himmel, am Rand der Sphären Das Auge der Drohne scannt die Glieder die Köpfe, die Position der Waffen die ebenso in Schlaf gefallen sind Dann wird der Lichtschalter gedrückt Geschlossen die Augen, geschlossen der Kontakt des Drohnenmechanismus Die Granate klinkt sich aus und fällt fällt lange, derweil die Söldner dösen Dann die lautlose Detonation im Loch Schrapnelle zwitschern in das Fleisch ein Bein fliegt aus dem Bild Blut wirkt schwarz im Drohnenauge Der rechte Söldner zuckt kaum noch der linke ohne Bein schreckt hoch und fingert nach der Aderpresse und schlingt sie um den Stumpf Verblüffend schnell geht das vonstatten doch Kraft hat er nicht mehr genug die Torniquette festzuzurren Das Blut sammelt sich klamm unter ihm Noch immer Stille, kein Schrei, kein Ton die Drohne hat kein Mikrofon sie zoomt nur ran, dicht auf den Tod Der Rechte legt den Arm um ihn Der Linke drückt den Arm beiseite und versucht aus seinem Loch zu kriechen doch seine Glieder zucken schon zu stark, um in das Leben zu entfliehen Er sinkt zurück, sein heiles Bein, sein Arm schlingern konvulsivisch, gleich ist das Leid vorbei, der andere Landsknecht ist in seinen Tod gesunken, in den Sand Trost, er ist so kurz, die letzte Geste Im Himmel singt die Drohne geistliche Musik aus lang vergangener Zeit Sie wird der Menschheit bald enteilen
Florian Voß lebt in Berlin. Zuletzt erschienen:
- In Flip-Flops nach Armageddon (Gedichte), Verlagshaus J. Frank, Berlin 2013.
- Die Ruinen von Vinatur (Fantasy-Roman), Amazon, 2022
Weil wir es uns nicht vorstellen können
Marco Kerler
Wir machen Witze darüber dass bald alles zu Ende sein könnte weil wir es uns nicht vorstellen können wir können uns keinen Krieg vorstellen keinen Rechtsruck keine Flüchtlingskrise nicht mal den Tod der Queen wir können uns kein Leben ohne Strom vorstellen kein Leben ohne Mensch auf dem Planeten vielleicht ist auch das das Problem
Wie Morgenröthe
Johann Wolfgang Goethe
(1749-1832)
Hatem Locken! haltet mich gefangen In dem Kreise des Gesichts! Euch geliebten braunen Schlangen Zu erwiedern hab' ich Nichts. Nur dies Herz es ist von Dauer, Schwillt in jugendlichstem Flor; Unter Schnee und Nebelschauer Rast ein Aetna dir hervor. Du beschämst wie Morgenröthe Jener Gipfel ernste Wand, Und noch einmal fühlet Hatem Frühlingshauch und Sommerbrand. Schenke her! Noch eine Flasche! Diesen Becher bring ich Ihr! Findet sie ein Häufchen Asche, Sagt sie: der verbrannte mir.
Aus: Johann Wolfgang Goethe: West-östlicher Divan. Neue, völlig revidierte Ausgabe. Hrsg. Hendrik Birus. Teilband 1. Berlin: Deutscher Klassiker Verlag, 2010, S. 87
seit rilke sich handke nennt
Kurt Marti
(* 31. Januar 1921 in Bern; † 11. Februar 2017 ebenda)
seelenwanderung? als handke noch rilke hieß zog ich george vor seit rilke sich handke nennt schlägt mir die stunde der wahren empfindung
Aus: Poesiealbum 372: Kurt Marti. Auswahl von Helmut Braun. Grafik Martin Goppelsröder. Wilhelmshorst: Märkischer Verlag, 2022, S. 19
Das Publikum stellt die Diagnose
Axel Reitel
Aufzeichnungen des Schauspielers R. Menschenkörper sind Krankenhäuser. Hamlet auf dem Weg zur Visite. Das Publikum stellt die Diagnose. Tun oder nicht tun, Wir kommen ohne Erwartungen nicht aus. Applaus, das Publikum stellt die Diagnose: Alle Vorhersagen bestätigen dein Leben
Aus: Poesiealbum 369: Axel Reitel. Auswahl Edwin Kratschmer, Grafik Hubertus Giebe. Wilhelmshorst: Märkischer Verlag, 2022, S. 6
Anmerkung des Autors: In der Originalausgabe* heißt der sechste Vers: Applaus, die Loreley öffnet den Vorhang – Nun ist es wenigstens hier wieder geradegerückt.
* Paris, Paris (mit Hubertus Giebe), Galerie Weise, Chemnitz 1998:14. Dem Buch ist eine CD mit den eigensprochenen 15 Gedichten, inklusive Titelchanson, zu den 15 abgebildeten Gemälden von Hubertus Giebe beigefügt).
Überholt
Hans Bender
(* 1. Juli 1919 in Mühlhausen, Baden; † 28. Mai 2015 in Köln)
Überholt Selbst vom hochgelobten Benn Nicht jede Metapher preisen. Hochgehaltene Schwerter zählen längst zum alten Eisen.
Aus: Hans Bender, Hinter die dunkle Tür. Vierzeiler 2013-2015. Ludwigsburg: Pop, 2019, S. 77
Vergleiche Gottfried Benns Gedicht „Dennoch die Schwerter halten“:
Der soziologische Nenner, der hinter Jahrtausenden schlief, heißt: ein paar große Männer und die litten tief. (...) Und heißt dann: schweigen und walten, wissend, daß sie zerfällt, dennoch die Schwerter halten vor die Stunde der Welt.
In: Gottfried Benn, Gedichte in der Fassung der Erstdrucke. Frankfurt/Main: S. Fischer, 1982, S. 245 (Erstdruck in Deutsche Allgemeine Zeitung Nr. 368/369 vom 27.8.1933)
Notiz
Elisabeth Borchers
(* 27. Februar 1926 in Homberg, Niederrhein; † 25. September 2013 in Frankfurt am Main)
Rette uns, sage ich zur eben gelesenen Zeile (Schön ist die Menschenvernunft und unbesiegbar. Czesław Miłosz) bevor es zu spät ist
Aus: Notizen. In: Elisabeth Borchers, Von der Grammatik des heutigen Tages. Gedichte. Frankfurt/Main: Suhrkamp, 1992, S. 11
all die unerlösten biographien
Jayne-Ann Igel
Was war
zunächst war die fremde, aus der kehrte sie nach einem jahr heim, ohne begriff davon, was es bedeutete. Die familie oder das zuhause schien der ort, dem zu entsagen sie wenig mühe hatte. Wenn das nicht eine selbst erfundene legende ist, denn sie fühlte sich aufgehoben, nur erschien ihr das losgehen denkbar einfach. Fort von dieser familie, in der es so viele abgründe gegeben, vor 45, nach 45, vor 61, danach, über die man sich zu hangeln hatte, ohne oder mit alphabet, unter stößen von papieren im schrank oder in winkeln in der bodenkammer, all die unerlösten biographien, länger lebend als deren besitzer –
[22/II/2021 u. 11/III/2021]
Aus: Mütze #32, S. 1648
Wer ist Hussein Ali Mirza?
Auch die umfangreichsten Lexika haben ihre Grenzen. Der 22bändige Kindler kennt den Namen Hussein Ali Mirza nicht. Das Weltlexikon Wikipedia hat 5 Artikel bzw. 1 Artikel in 5 Sprachen zu diesem Namen (Google-Übersetzungen):
Persisch
از ویکیپدیا, دانشنامهٔ ازاد
حسينعلی میرزا فرمانفرما
HosseinAliMirzaFarmanfarma.jpg. Herrscher von Fars
Sultanat (حكمراني بر فارس) 1214 ه.ق – 1250 ه.ق
زادة 1 زيل الحجه 1204 ه. ق
26. Juni 1789
امل, استان مازندران
starb am 16. Ramadan 1250 H. ق
16. Januar 1835 (45 Jahre)
Teheran, Iran
Englisch
Hossein Ali Mirza (Persian: حسین علی میرزا, romanized: Ḥosayn-ʿAlī Mīrzā; 26 August 1789 – 16 January 1835), a son of Fath-Ali Shah (r. 1797–1834), was the Governor of Fars and pretender to the throne of Qajar Iran.
Russisch
Хоссейн Али Мирза Фарманфарма (перс. حسینعلیمیرزا فرمانفرما ,1846 – 1799) – наследник династии Каджаров, пятый сын Фетх Али-шаха и Бадр Джахан Ханум, родился в деревне Дехнавар в провинции Фарс на юге Персии.
Hossein Ali Mirza Farmanfarma (persisch: حسينعلیمیرزا فرمانفرما, 1846 – 1799) – der Erbe der Qajar-Dynastie, der fünfte Sohn von Feth Ali Shah und Badr Jahan Khanum, wurde im Dorf Dekhnavar in der Provinz Fars in Südpersien geboren.
Aserbaidshanisch
Hüseynəli mirzə Qovanlı-Qacar (1788-1835) — İran şahzadəsi, vali.
Huseynali mirza Govanli-Qajar (1788-1835) – iranischer Prinz, Gouverneur.
Katalanisch
Husayn Ali Mirza conegut com a Farman Farma (1789 – 1835) fou príncep qajar de Pèrsia i xa a Xiraz i Isfahan (1834-1835)
Husayn Ali Mirza, bekannt als Farman Farma (1789-1835), war ein Qajar-Prinz von Persien und Schah in Shiraz und Isfahan (1834-1835)
Die Lebensdaten herausgezogen (nicht so viel Ehrfurcht vor dem Weltwissen bitte):
- 26. Juni 1789 – 16. Januar 1835 (16. Ramadan 1250) (Persisch)
- 26. August 1789 – 16. Januar 1835 (Englisch)
- 1799-1846 (Russisch)
- 1788-1835 (Aserbaidschanisch)
- 1789-1835 (Katalanisch)
Ob das eine Person oder mehrere ist, kann ich so nicht eindeutig herausfinden. Und schon gar nicht, ob einer von diesen mit der von mir gesuchten Person identisch ist. Im „Divan der persischen Poesie“, herausgegeben von Julius Hart, Halle: Hendel, 1887, gibt es Gedichte von einem Hussein Ali Mirza, verdeutscht von Julius Altmann. Über den Autor heißt es da:
Geboren1814 zu Schiras, dessen Statthalter er später war. Ein naher Anverwandter des regierenden Herrscherhauses von Iran, nahm er im Staate eine hervorragende Stellung ein. Sein „Alkoran der Liebe“, in zehn „Suren-Kränze“ eingeteilt, enthält 1001 Lieder, welche einen zusammenhängenden Liebesroman bilden: Erwachen der Liebe, Werbung, Erhörung, Vermählung, Ehe, Tod der Geliebten und einen Anhang: „Buch der Dichtung.“
Carl Friedrich Julius Altmann (* 1. März 1814 in Potsdam; † 10. Juni 1873 ebenda) war ein deutscher Archivar, Philologe, Schriftsteller und Übersetzer. (Wikipedia deutsch). Unter seinen Schriften eben dieser „Alkoran der Liebe. Neu-iranische Dichtungen von Hussein-Ali-Mirza, den Deutschen gewidmet von Julius Altmann, 1861″. Über sein Schaffen steht da:
Nach Erlangung des Doktorgrades (17. Februar 1838 in Berlin) lebte Altmann von 1838 bis 1843 als Schriftsteller in Dorpat, Sankt Petersburg und Moskau, wo er unter anderem geografische, statistische und philologische Studien betrieb.
In klösterlichen und staatlichen Bibliotheken in Moskau, Kasan, Kiew, Nischni Nowgorod und St. Petersburg entnahm er Handschriften russische, baltische, finnische und arabische Volkslieder und Lyrik, die er dann übersetzte und in Deutschland veröffentlichte.
Ob authentisch oder Mystifikation, werde ich heute mehr nicht herausfinden. Hier ein Gedicht aus dem „Buch der Dichtung“.
Ein Bachessturz aus Schaumeskatarakten, Entbrausend Felsen, kühnen, scharfgezackten, Mit Wellen, pfeilesschnellen, lichtglanzhellen, Die an die Ufer klettern wie Gazellen: So wogt die Poesie, die ihre Schleusen Eröffnet dem, der mit goldhellen Reusen Der Verse lichte Perlen weiß zu fischen, Und bunte Reimkorallen dreinzumischen.
A.a.O. S. 263
Bis du witzt, schwitzt, spitzt, schnitzt im Sinn
Johann Valentin Andreae
(* 17. August 1586 in Herrenberg; † 27. Juni 1654 in Stuttgart)
An den GrübIer Ohn Kunst, ohn Müh, ohn Fleiß ich dicht, Drum nit nach deinem Kopf mich richt, Bis du witzt, schwitzt, spitzt, schnitzt im Sinn, Hab ich angsetzt und fahr dahin. Bis du guckst, buckst, schmuckst, druckst im Kopf, Ist mir schon ausgeleert der Topf. Bis du flickst, spickst, zwickst, strickst im Hirn, Ist mir schon abgehaspt der Zwirn. Gfällst dir nu nit, wie ich ihm tu, Mach's besser, nimm ein Jahr dazu !
Aus: DEUTSCHE DICHTUNG DES BAROCK. Hrsg. Edgar Hederer. München: Hanser, 1954, S. 224
Die letzte Frau
Rasha Habbal
(Geboren in Hama / Syrien, lebt in Trier)
Aus: Die letzte Frau Die im Kleid schlief diese Nacht ihre Schuhe anbehielt empfangsbereit lauerte. Am Morgen schreibt sie: Ich habe nicht gewartet. Die Nacht verging schnell. Deine Abwesenheit fiel gar nicht auf als wärst du nie gewesen. Ich habe in der Luft getanzt die du freigelassen hast habe Du-liebst—mich—du—liebst—mich—nicht gespielt mit den Herzen meiner Liebhaber. Das konntest du nicht sehen meine Traurigkeit auch nicht.
Deutsch von Anke Bastrop und Filip Kaźmierczak, aus: Die letzte Frau. Gedichte von Rasha Habbal. Berlin: Verlagshaus Berlin, 2021 (edition zwanzig), S. 14
Im Netz seit 1.1.2001
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