Fremd

Michel Friedman 

(* 25. Februar 1956 in Paris) 

Ich bin auf einem Friedhof geboren.

Schmerz,
der keinen Anfang kennt, 
der kein Ende kennt.
Manchmal leise, 
manchmal laut.
Manchmal versteckt er sich.
Launisch ist er,
hungrig ist er, 
hinterhältig.
Meine Mutter, 
mein Vater, 
meine Großmutter:
Über-Lebende.
Trauernde.
Traurige.
Lebenstraurige.

Ich war ihr Lächeln.
Lächelnde Traurigkeit.
Wie bringe ich euch zum Lächeln?
Wie bringe ich euch zum Lachen?
Wie bringe ich euch Glück?
Zum Leben?
Gescheitert.
In der Regel: 
gescheitert.
Ein Kind sollte das nicht sollen, 
sollte das nicht müssen, 
sollte das nicht wollen.
Sollte von seinen Eltern 
zum Glück getragen werden.
Ging nicht, 
Pech gehabt.
Wie so viele, 
deren Elternwelt gerissen, 
zerrissen, 
gestört, 
verstört, 
zerstört ist.
Verfolgte, 
Geflüchtete, 
Arme, 
Kranke,
die ihre Kinder vergessen, 
die ihre Kinder zum Überleben brauchen, 
die vergessen,
dass Kinder noch nicht wissen können, 
dass die Traurigkeit eines Lebens 
eine Ewigkeit andauern kann.

Aus: Michel Friedman, Fremd. Berlin, München: Berlin Verlag in der Piper Verlag GmbH, 2022 (4. Aufl.), S. 9f