Lyrikzeitung & Poetry News
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Kategorie: Deutschland
alles ist sprache
die dinge
(ich, der schnee, die sterne)
sind metaphern
ein und desselben
das macht uns
verwandt
Martin Jankowski
Charlottenburg
Welches
möchten Sie
mitgehen lassen? Eins
von Watteau. Na gut, weil Sie
ehrlich sind, will ich
ein Auge zudrücken. Bloß
nicht zur Gewohnheit
machen, sonst kommt die Sache
ans Licht.
Günter Bruno Fuchs
Im Licht der Prophezeiungen
das Böse war geboren und das Gute forderte als Schutz, zu dunklem Trost, die Reflexion. wir hatten die Feder gekrümmt wie zum Pflug, zogen mit ihr über das Papier, der abgenommene Mond leuchtete, und jemand starb, nicht du.
Hendrik Jackson
4 kurze Gedichte
Eine Sonate von Stockhausen
drei Preise für Böll
das Dementi von Andersch
zwei Schmierzettel von Faßbender
Marylin Monroe ist tot
Rolf Dieter Brinkmann
O Höll, o Schmach!
Da dacht ich nun wirklich,
Hätt’s sauber erwischt;
Meint mich auf Rosen,
Und lieg auf dem Mist.
Friedrich Müller (1749-1825)
Das lyrische Gedicht
Erleichtert, beinah triumphierend ließ Herr Dagobert Schwein seine Blicke durchs Haus gleichten, das froh der Pause entgegenatmete und schrie recht kommunistisch: „Ja, ja, die Zivilisation, ist das nicht wie ein Präservativ, beide täuschen einen Zustand vor, „als ob“!“ Dann machte er „hähä“.
schmutz, schmuddel & schmodder
überall gewimmel von
seebischöfen & meermönchen
& von tatzelwürmern sowieso
Kann man denn nie allein sein?
1956 nahm er Stalins Bild von der Wand und
stellte es in den Keller hinter die Einweckgläser.
Die Schatten der Freunde
Er warf den Schneesturm an, spielte
Wolfsgeheul mit zerbrochnen Registern und Hymnen
Auf Texte von Brockes. Die flackernden Lichter
Die schaukelnden Bäume zerspringenden Gläser
Fliegenden Stimmen in dieser einzigen Nacht
In Bettines Haus.
Alles war Lüge
Wo ist das Volk, das dies schadlos an seiner Seele ertrüge?
Jahre und Jahre war unsere tägliche Nahrung die Lüge.
Festlich hoben sie an, bekränzten Maschinen und Pflüge,
sprachen von Freiheit und Brot, und alles, alles war Lüge.
Friedemann Berger (1940-2009)
Wort, das
ich nicht hab.
Schotterwort.
Steinwort, mit den
Buchstaben vor A.
Trigonia
Flügelschlag des Erinnerns:
Libellen, blaue Nadeln
die ein zerrissenes Bild
zusammenflicken
Stele für Boehlendorff
Soll ich immer weiter wandern,
Selten rasten, nimmer ruhn?
Ach! da komm‘ ich nur zu Andern,
Aber nimmer zu den Meinen;
Weiss von Keinen,
Die mit Lust mir Liebes thun.
Im Netz seit 1.1.2001
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