Kategorie: Englisch

spielte wie teufel im zwielicht

Taube
gedanken,im blutstrom pochend, verpassen da
wie schrecklich träge sprache ist

Was mir gehört ist meins

Was mir gehört ist meins
was dir gehört ist deins
meine Nägel gehören mir
wenn ich Lust habe sie blutig anzumalen
schau nicht finster
wir haben alle die Wahl

Was hast du vor mit deinem wilden, kostbaren Leben?

Ich weiß, wie man Aufmerksamkeit schenkt, wie man
ins Gras fällt, wie man sich ins Gras kniet,
wie man müßig und gesegnet ist, wie man durch die Felder streunt,
denn das ist es, was ich den ganzen Tag machte.
Sag, was hätte ich sonst machen sollen?
Stirbt nicht alles am Ende und viel zu schnell?
Sag mir, was hast du vor
mit deinem wilden, kostbaren Leben?

Hygiene des Halses. Ein Einwand zum 150. Geburtstag Aleister Crowleys

Für ihn war Enochianisch nicht bloß eine Erfindung, sondern ein Instrument zur Kontaktaufnahme mit transzendenten Bewusstseinsebenen – eine poetisch-magische Sprache zwischen Offenbarung und Erfindung. Jedenfalls hat er das behauptet. Für mich aber ist das poetische Glossolalie, wie sie die russischen Futuristen oder später die Dadaisten und andere Klangpoeten praktizierten.

Langer Ritt

und ich finde mich selbst

eine schlechte Moralistin,

Ästhetin, die scheitert,

eine traurige Lyrikerin,

die deine Arme anfassen will und Muskeln fühlen

Nun die Nachrichten

Die Opfer eines Gräuels waren sehr aufgewühlt und weinten heute.
Als ein Politiker nicht bei der Wahrheit blieb, empörten sich die Leute.
Die Angst griff um sich, da der Leitzins sich verändert hat;
ein Mann beschuldigte die Großkonzerne, ein anderer den Staat.

Wenn die Welt die Tür ist (und das ist sie)

Wenn die Welt die Tür ist (und das ist sie),
an die wir klopfen,
Dann ist Poesie das Klopfen, ist die Welt des Klopfens der Fall .

Ist das der Blödsinn?

«Ist dies», sagt man, «der Blödsinn,
den wir von unsern Dichtern erwarten ?»
«Wo bleibt das Pittoreske?»
«Wo bleibt der Strudel der Gefühle ?»
«Nein! Sein erstes Werk war das Beste.»
«Der Ärmste hat seine Ideale verloren.»

Gleichungen und Pferde

Dieses Gedicht ist Prosa. Ich bin eine Autorin von Prosa. Die Königin ist tot, lang lebe die Königin. Man vergeudet viel Zeit damit, die Oppositionen falscher Dualismen zu debattieren.

Ach, schön waren wir alle einmal

Da standen die Rosen im Regen.
Ich bitt dich, schneid sie nicht ab.
Sie werden sich nicht halten, sagte sie.
Aber sie sind so schön,
wo sie sind
Ach, schön waren wir alle einmal

Lebwohl Poesie

Nachdem die Poesie aufgehört hatte
Und die Welt nur noch aus unbelebten Strukturen bestand

Ein unfertiges weil unterfinanziertes Gebäude
Mitten im Müll und den Stimmen

Von Narren und Mördern auf der Jagd nach Gott

Noch einmal Pangur

Pangur, des Nachbarn Katze,
kommt in mein Zimmer
auf der Suche nach Ruhe und Frieden.

Sie leckt gerne
meine bloßen Zehen,
während ich tippe.

Aber sie kann sich
nicht beherrschen
und bald

beißt sie hinein.

Ein Pakt

Ich schließ‘ einen Pakt mit Dir, Walt Whitman –
Ich hab‘ Dich lang genug verabscheut.
Ich komme zu Dir als erwachsenes Kind,
Das einen Dickschädel zum Vater gehabt hat;
Ich bin nun alt genug, Dein Freund zu sein.

Neue Himmel für alte

Was ich denke, ist ohne Duft.
Es hängt ein Almanach zwischen den Fenstern
Aus dem Jahr meiner Geburt.

Liste weiterer Möglichkeiten

Träumen, von einem Tag, einem Sein, so furchtlos wie eine Mango.

So freundlich wie eine Tomate. Gnadenlos bis Kinnchen & Shirtbrust.