Traurig

Petrus Akkordeon

ich bin traurig
bin es gerade
und gerade geworden
ich sah mir zu
wie ich mir zu sah
wie ich traurig
wurde

p.akkordeon
22012023 18:48

Mit Erlaubnis des Autors aus der Facebookgruppe pathogene poeme

Und sowas urteilt nun

John Förste

(* 26. Januar 1889 Mainz, † 21. März 1941 Berlin-Buch)

Dem Vorstand des Schutzverbandes
deutscher Schriftsteller gewidmet
Man denkt an Sauerkraut, Arteriosklerose,
An weiche Birnen, Troddel, Greisenblick,
An Wald- und Wiesenkitsch, an Pickeln im Genick.
— Und sowas urteilt nun! — mit Händen in der Hose.

Hier scheint der Geist bewegt in jener Sauce,
Die bärtigen Männern pralle Westen garantiert;
Durchschnitt marschiert! — zur Not genügt die Pose!
— Und sowas richtert nun, — daß Dir der Arm gefriert!

Kennst das Grauen, wenn schwammige Ziegenbärte
im Kreise ihre morschen Hälse heben?
Es dröhnt der Hinterbaß, verbeulte Brillen streben,
Und alsbald sabbert es, mit Kunstjefühl und Härte!

Du selbst wirst kaltgestellt und stehst allein.
Nichtmitglied! Außerhalb von arrivierten Kitschern,
Und schaust (teuflisch!) zur Nacht beim Läusezwitschern
Das ewige Bild vom Greis mit lahmem Bein.

Aus: John Förste, Versensporn 23. Jena: Edition Poesie schmeckt gut, 2016, S. 20f

Eva Zeller 100

Am 5. September vorigen Jahres starb die Schriftstellerin Eva Zeller im Alter von 99 Jahren. Begraben ist sie in Görzke im Fläming, ihr literarischer Nachlass wird in Marbach aufbewahrt.

Heute vor 100 Jahren wurde sie geboren. 

Eva Zeller

(* 25. Januar 1923 in Eberswalde; † 5. September 2022).

WORT

Trabant des Gedankens
Gedankenmond

Seine Oberfläche
bekannter als sein
schwankender Abstand von uns

Auch wenn Traumtänzer
Staub Fluß und Meer sagen
es bleibt reine Beschreibung

Staub Fluß und Meer
entsprechen nicht den Bildern
die wir meinen

(am wenigsten der
unbewegte Abgrund der
im Trockenen ertrinkt)

Nur der Leutseligkeit der Sprache
ist es zuzuschreiben
daß wir nicht verstummen

Aus: Neue Deutsche Hefte. Hrsg. Joachim Günther. Jahrgang 21 Heft 4 / 1974, S. 678

NOBELPREIS MIT 75

Tom de Toys, 13.1.2023

(* 24. Januar 1968 in Jülich-Nord; † 23. Januar 2069 in Eller-Süd)

Fürstliches Gedicht „NOBELPREIS MIT 75“ : IRONIE ODER DES SCHICKSALS?


„…was den Grad der Direktheit bestimmte, war die innere Notwendigkeit jedes einzelnen Gedichts…“
Michael Hamburger, 1969/1972 in: DIE DIALEKTIK DER MODERNEN LYRIK (VON BAUDELAIRE BIS ZUR KONKRETEN POESIE)

NOBELPREIS MIT 75
(inspiriert vom Film >I’M STILL HERE< von/mit Joaquin Phoenix 2008/2010)

© POEMiE™ @ G-GN.de

Erstveröffentlichung heute bei L&Poe, wird danach vom G&GN-INSTITUT (g-gn.de) übernommen.

Gebet der Senegalschützen

Für dieses Gedicht von Léopold Sédar Senghor muss man vielleicht wissen, dass der Autor in Westafrika geboren wurde, als es eine französische Kolonie war, und seine Hochschulbildung in Frankreich erhielt. Und dass Frankreich die Bewohner der Kolonien für seine Kriege rekrutierte. Senghor wurde Soldat der französischen Armee und geriet 1940 in deutsche Kriegsgefangenschaft (wo er beinahe erschossen worden wäre). Nach Erlangung der Unabhängigkeit seiner Heimat wurde er Präsident der Republik Senegal.

Als Dichter begründete er zusammen mit Aimé Césaire und anderen das Konzept der „Négritude“, laut Verlagswerbung „der politischen und geistigen Einigkeitsbewegung aller Afrikaner, die Sartre als »eine liebevolle Einstellung zur Welt« definiert. »Négritude«, wie Senghor und Césaire sie begreifen, ist der Versuch. die Werte afrikanischer Kultur zusammenzufassen und dem Schwarzen Afrika Selbstvertrauen und Selbstbewußtsein zurückzugeben.“

Über seine Poetik schreibt er:

»Lyrik ist Gesang, wenn nicht gar Musik. Ich bestehe darauf, daß das Gedicht nur vollendet ist, wenn es Gesang wird: Wort und Musik zugleich. Es ist Zeit, den Verfall der modernen Welt, vor allem der Dichtung, aufzuhalten. Die Dichtung muß wieder zu ihren Ursprüngen zurückfinden, zu den Zeiten, in denen sie gesungen und getanzt wurde, wie noch heute im schwarzen Afrika.“

(2. Umschlagseite der von mir benutzten Ausgabe, s.u.)

Worterklärungen aus dem Band:

Woi: Lied, Gedicht – entspricht genau der griechischen Ode

Kora: eine Art Harfe mit 16 oder 32 Saiten. Der Dyali (Dichter, Sänger) begleitet die große Ode oder das Preislied mit der Kora

Hinweis zur Übersetzung: Der deutsche Übersetzer Janheinz Jahn, der mit Senghor befreundet war, übersetzt „l’honneur catholique de l’homme“ (die katholische Ehre des Menschen) mit „die allgemeine Ehre des Menschen“.

Léopold Sédar Senghor 

(* 9. Oktober 1906 in Joal, Senegal; † 20. Dezember 2001 in Verson, Frankreich) 

Gebet der Senegalschützen
(Woi für zwei Koras)
                                                 I

Herr, wenn ich dich anspreche, Dich der Du dunkele Gegenwart bist,
so nicht deshalb weil die Republik mich zum guten König meines Volkes
    ernannt hätte oder zum Deputierten der Vier Gemeinden.
Ich bin aufgewachsen in völlig afrikanischem Land, am Kreuzweg der Kasten,
    der Rassen, der Straßen
Und gegenwärtig bin ich Soldat zweiter Klasse unter den einfachsten aller
    Soldaten.
Du bist das Ohr für das kleinste Geflüster, Du hörst was man raunt des Nachts
    in den Hütten
Daß man die Gehörlose hergeschickt hat, die Rekrutierungsmaschine zur Ernte
    der hohen Köpfe
Du weißt es — und die Steppe wird still bis aufs schroffe Nein der freien Freiwilligen
Die ihren Gottkörper anboten, den Ruhm der Kampfbahn, für die allgemeine
    Ehre des Menschen.
Prière des Tirailleurs Sénégalais
(Woï pour deux kôras)
                                                 I

Seigneur! si je Te parle, Toi qui es l'Obscure Présence
Ce n'est pas que la République m’ait nommé bon roi de mon peuple 
    ou député des Quatre Communes.
J'ai poussé en plein pays d'Afrique, au carrefour des castes des races et des routes
Et je suis présentement soldat de deuxième classe parmi les humbles des soldats.
Toi qui es l'oreille des souffles minimes, qui entends les Chuchotements nocturnes 
    au-dedans des cases
Que l’on a lancé la Sourde, la machine à recruter dans la moisson des hautes têtes
Tu le sais — et la plaine docile se tait jusqu'au non abrupt des volontaires libres
Qui offraient leurs corps de dieux, gloire des stades, pour l’honneur catholique de l'homme.

Aus: Léopold Sédar Senghor: Botschaft und Anruf. Sämtliche Gedichte. Frz. u. dt. Hrsg. u. übersetzt von Janheinz Jahn. München: Hanser, 1963, S. 105

Zähne

Alfred Wolfenstein 

(* 28. Dezember 1883 in Halle; † 22. Januar 1945 in Paris) 

Zähne

Wenn wir sprechen, ragen stumm 
Zähne, stumm wie Tier und Erde — 
Über ihren Rücken streichen
Worte, herrisch abgewandt — 
Ungeduldig weiße Pferde, 
Klirrend meldet sich ihr Stand.

Knirschend flockt um sie ein Zeichen 
Wie ein Wunsch, erlöst zu werden — 
Seele auch und Flug zu sein!
Doch die Seele wünscht sie — Stein, 
Liebt die harten, schweigend bleichen, 
Mit der Erde wie ein Band.

Aus: Alfred Wolfenstein, Die Freundschaft. Neue Gedichte. Berlin: S. Fischer, 1917, S. 99

Deutsches Friedenslied

Eigentlich war ich auf der Suche nach dem Bauern-Astronomen Christoph Arnold (1650-1695). Der hatte sich autodidaktisch gebildet und auf seinem Bauernhof, den er bis zuletzt bewirtschaftete, ein kleines Observatorium gebaut, mit dem er am 15. August 1682 noch vor den Profis den Kometen entdeckte, den man später den Halleyschen nannte und der noch später sozusagen den Expressionismus einleitete.

In der Anthologie „Poetischer Hausschatz des deutschen Volkes. Vollständigste Sammlung deutscher Gedichte nach den Gattungen geordnet, begleitet von einer Einleitung, die Gesetze der Dichtkunst im Allgemeinen, so wie der einzelnen Abtheilungen insbesondere enthaltend…“ Hrsg. Oskar Ludwig Bernhard Wolff – 1. Aufl. 1836. 5. Aufl. Leipzig: Otto Wigand, 1843, fand ich seinen Namen:

Arnold, Christoph, geb. 1646, ein Bauer in Sommerfeld bei Leipzig, berühmt als Astronom, gest. 1695

A.a.O. S. 1146

Leider hat die über 1100 Seiten starke Anthologie kein Register, fast unmöglich, die über die vielen Kapitel des Buches verstreuten Gedichte zu finden. Das Unmögliche gelang mir doch, schon auf Seite 65 fand ich zwei Gedichte von Christoph Arnold. Leider aber sind sie nicht von ihm, sondern offensichtlich von einem Namensvetter und Dichter, der zwischen 1627 und 1685 lebte, der Herausgeber muss das verwechselt haben. Ich schließe das daraus, dass sich eins der Gedichte explizit auf den Friedensschluss bezieht, und da war unser Bauer noch gar nicht geboren oder nach anderen Angaben gerade mal 2 Jahre alt. Schade, ein Gedicht von diesem merk-würdigen Mann hätte ich gerne gefunden.

So aber ist das heutige Gedicht von einem anderen Christoph Arnold. Geboren am 12. April 1627 in Hersbruck, gestorben am 30. Juni  1685 in Nürnberg,  evangelischer Theologe,  Kirchenlieddichter und zugleich Dichter im Pegnesischen Blumenorden, ein veritabler Wortspieler. In diesen soeben gegründeten Orden wurde er nämlich 1645 mit gerade einmal 17 Jahren von Georg Philipp Harsdörffer als sechstes Mitglied aufgenommen, eine Art poetischer Ritterschlag. So scheint es zu passen, dass er 3 Jahre später dieses dichterkraftstrotzende Lied auf den gerade geschlossenen Frieden schrieb.

 Deutsches Friedenslied

 Freuet euch, maiet euch! Dichtet nun Lieder!
            Ihr Deutschen, ihr Brüder!
            Der Friede kommt wieder!
 Freuet euch, maiet euch! Dichtet nun Lieder!

 Euch soll der Sprachbaum jetzt Fülle bescheiden.
            Ja, Früchte zum Neiden
            In Frieden und Freuden
 Soll euch nun der Sprachbaum in Fülle bescheiden!

 Sehet, so nützt euch ein Dichter, ein Weiser.
            Wie blühen die Reiser
            Der geistigen Kaiser!
 Sehet, so nützt euch ein Dichter, ein Weiser.

 Laßt uns das Loben mit Lob auch beschließen,
            Laßt Honigthau fließen
            Zum Saiten-Versüßen!
 Laßt uns das Loben mit Lob auch beschließen!

A.a.O. S. 65

Lissabon

Gestern war der 100. Geburtstag des portugiesischen Dichters Eugénio de Andrade

(eigentlich José Fontinhas, * 19. Januar 1923 in Póvoa de Atalaia; † 13. Juni 2005 in Porto) 

Lissabon

Da sagt jemand bedächtig:
«Und Lissabon, weißt du. . . »
Ich weiß. Sie ist ein Mädchen,
mit bloßen Füßen und behende;
ein rascher frischer Wind
weht ihr durchs Haar,
und ein paar feine Falten
umlauern ihre Augen;
die Einsamkeit ist sichtlich
auf ihren Lippen, an den Fingern,
wenn sie hinuntersteigt
Stufen
um Stufen bis zum Fluss.

Ich weiß; und wusstest du es auch?

Deutsch von Maria de Fátima Mesquita-Sternal und Michael Sternal. Aus: Poemas Portugueses. Portugiesische Gedichte vom Mittelalter bis zur Gegenwart. München: dtv, 1999 (dtv zweisprachig. 2. verbess. Aufl.), S. 167

Lisboa

Alguém diz com lentidão:
«Lisboa, sabes. .. »
Eu sei. É uma rapariga
descalça e leve,
um vento súbito e claro
nos cabelos,
algumas rugas finas,
a espreitar-lhe os olhos,
a solidão aberta
nos lábios e nos dedos,
descendo os degraus
e degraus
e degraus até ao rio.

Eu sei. E tu, sabias?

Vergessen

Franz Kugler 

(* 18. Januar 1808 in Stettin; † 18. März 1858 in Berlin)

An einen vergessenen Dichter

Sprich, warum stets du mir erscheinst,
Du armes, altermüdes Haupt?
Mich dünkt, fürwahr! du warest einst
Von grünem Lorbeer dicht umlaubt.

Wohl schwand des Frühlings Licht und Glanz,
Wohl hat gebrannt der Sommer heiß,
's ist Winter nun! und von dem Kranz
Blieb nur ein dürres Dornenreis.

Dein Name, als ein Knab' ich war,
Erklang in hellem, vollem Ton;
Wer heut ihn nennt, — er thut es gar
Kaum anders als mit bitterm Hohn.

Vergessen haben sie, — es flieht
Ihr Geist vor Bildern, die so werth, —
Vergessen, wie dein holdes Lied
Der Liebe Sprache sie gelehrt;

Vergessen, wie im heil'gen Streit
Die Brust bei deinem Liede schwoll;
Vergessen, wie im tiefsten Leid
Die Tröstung deinem Lied entquoll.

Doch wo noch Treu' im Herzen ist,
Blüht fort auch deines Namens Preis:
Und wenn du einst begraben bist,
Treibt neuen Sproß dein Lorbeerreis! 

Aus: Franz Kugler: Gedichte. Stuttgart: Cotta, 1840, S. 158f

Gegen den Strom

Jorge Guillén

(* 18. Januar 1893 in Valladolid; † 6. Februar 1984 in Málaga) 

GEGEN DEN STROM

Dieser harte Stein vergeht nicht.
Zart und flüchtig kehrt die Blume immer wieder.
Die Wellen schau ich an, bewundre sie,
die immer wiederkehren, weil sie auferstehn,
und halte mich an dies Gesicht und bleibe da.

Aus dem Spanischen von Hildegard Baumgardt. Aus: Jorge Guillén, Berufung zum Sein. Ausgewählte Gedichte (Spanisch-Deutsch). München: Heyne, 1979, S. 103 (Heyne-Lyrik: eine wunderbare Buchreihe, Weltlyrik in hoher Auflage im Taschenbuch, gab es damals noch).

A CONTRACORRIENTE

Esta muy dura piedra no se extingue.
Esa flor, tan precaria, siempre torna.
Mirando y admirando el oleaje,
Que siempre torna porque resucita,
Me apoyo en mi visión y permanezco.

Der Präsident blickt unentwegt ins Leere

Kurt Bartsch 

(* 10. Juli 1937 in Berlin; zählt trotzdem zur „Sächsischen Dichterschule“. 1980 Wechsel von Ost- nach Westberlin; † 17. Januar 2010 in Berlin) 

WELTMEISTERSCHAFTEN

Das Stadion ist gefüllt. Auf der Tribüne
Nimmt Platz der Präsident; sitzt da und winkt,
Und steht gleich wieder auf, denn jetzt erklingt
Die Hymne seines Lands, die textlich kühne.

Wenn sie verklungen ist, setzt er sich wieder,
Und muß erneut aufstehn, denn jetzt marschieren
Die Sportler ein, und alle spüren:
Das ist ein Anblick, der geht in die Glieder.

Dann fängt der Wettkampf an. Es fliegen Speere;
Bald ist der grüne Rasen ganz gespickt.
Im Hochsprung ist ein Weltrekord geglückt.
Der  Präsident blickt unentwegt ins Leere.

Ein Geher kommt ins Stadion. Sieggeschrei!
Er lächelt matt, biegt in die Zielgerade.
Da krampft sie sich zusammen, seine Wade.
Die andern Geher gehn an ihm vorbei.

Ein stiller Herr, den man für friedlich hielte,
Holt eine Schußwaffe aus dem Etui.
Die Läuferinnen gehn sofort ins Knie
Und laufen los, weil einer auf sie zielte.

Das war der Startschuß, doch er ging daneben.
Die Läuferinnen blieben unverletzt.
Der Präsident hingegen ist entsetzt:
Man will mir, denkt er, sogar hier ans Leben.

Die Stabhochspringer tropfen von der Latte,
Die jetzt in gnadenloser Höhe liegt.
Den Auserwählten, der sie überfliegt‚
Empfängt Applaus und eine Schaumstoffmatte.

Der Wettkampf dauert jetzt schon vier, fünf Stunden.
Ein Wind kommt auf und läßt die Fahnen wehn.
Die Schatten werden länger, und dann drehn
Die letzten Läufer ihre letzten Runden.

Die Sieger stehn bekränzt auf den Podesten
Zwei Goldmedaillen werden noch verhängt,
Bevor man allgemein zum Ausgang drängt.
Die Sonne steht schon ziemlich weit im Westen.

Der Lärm verebbt. Ein Kind pfeift auf dem Schlüssel.
Davon erwacht der Präsident und denkt,
Es sei soweit, er würde aufgehängt.
Dann leert das Stadion sich, die große Schüssel.

Wenn alle fort sind, kommt ein Herr und hebt
Pappteller auf, an denen Mostrich klebt.

Aus: Kurt Bartsch: Weihnacht ist und Wotan reitet. Märchenhafte Gedichte. Berlin (West): Rotbuch, 1985, S. 50f.

Zeit radikal zu werden

Robert Gillett

Aus: Terroristisches Manifest

IV

Es ist Zeit, radikal zu werden.
Zeit für Kettensägen—Gedichte.

Alle, die Bäume morden,
Gehören gefällt.

Setzt die Klinge sachte
An die Kehle, Durchtrennt schleppend
Die Schlagader,
Lasst Blut reichlich
Spritzen,
Seinen wahren Zweck zu erfüllen,
Wurzelwerk—Trankopfer.

Aus dem Englischen von Andreas Lorenczuk, in: die horen 276 / 2019, S. 172

zwar bäum/ geplant

Konstantin Ames

hier gibz zwar bäum wie bei Huchel
hier hat Düttmann geplant planifiziert
hat Staat vater Staat da ist er wieder egal
hat wohl so sollen sein : schauen wir weg :
hat er da sein sein schaut er hin sind wir weg

hier grüßt man sich ganz locker desintegriert
na du jude na du hurensohn ey du schwuchtel
sei auf dein preisschild nicht so stolz zwittschern
zwischen Ulf und Dinçer nix als pinscher sein wir liberal
uff pascha schalt in uns muschis videokameras ein kek

Winter

Dieter Mucke 

(* 14. Januar 1936 in Leipzig; † 12. März 2016 in Halle (Saale))

                      
  Winter

  Die Bäume kralln sich in den Himmel und die Erde
  Wie schwarze Blitze, die am Horizont erstarrten
  Gebannt auf einen Negativfilm in Totalvision
  Wo sie auf Frühlingsstürme und -gewitter warten.
                      
  Doch eine weiße Krähe streift mit ihren Schwingen
  Die ausgefranst quer durch die Landschaft fahren
  Die letzte Hoffnung aus den totgehexten Bäumen.
  Der nächste Frühling kommt erst wieder in zehn Jahren.

Aus: Dieter Mucke, Wetterhahn und Nachtigall. Gedichte. Berlin und Weimar: Aufbau, 1974, S. 46

Nicht für Menschen?

Friedrich Müller

(Johannes Friedrich Müller, genannt Maler Müller oder Teufelsmüller, * 13. Januar 1749 in Kreuznach; † 23. April 1825 in Rom)

Der seraphische Dichter

Für Engel, nicht für Menschen sang der Dichter sein Gedicht?
Was Menschen nicht erfreuet, ergötzt auch Engel nicht.

Quelle:
Friedrich Müller (Maler Müller): Werke. Band 1, Mannheim und Neustadt/Hdt. 1918, S. 140-141,177.
Permalink:
http://www.zeno.org/nid/20005413192

Illustration von Friedrich Müller zu Ludvig Holberg: Niels Klims unterirdische Reise