Lyrikzeitung & Poetry News
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Ent-Du’n
Richard Beer-Hofmann
(* 11. Juli 1866 in Wien; † 26. September 1945 in New York)
Aus: Richard Beer-Hofmann: Schlaflied für Mirjam: Lyrik, Prosa, Pantomime
(Große Richard-Beer-Hofmann-Ausgabe, Bd. 1). Hrsg. Michael M. Schardt. Igel Verlag, 2011, S. 56
Shelter
Lang Leav
Shelter My father was a house, my mother was a home.
(Lang Leav: Sea of Strangers, Simon + Schuster Inc., 2018, Pg 19. ISBN-10: 1449489893, ISBN-13: 978-1449489892)
Noch ein Zitat:
I don’t think you need to be in love to write. But you had to have been once
(Pg 79)
From: Bangladesh Post 9.7.2018
Lang Leav ist eine Autorin aus Thailand
Lazarett
Walter Hasenclever
(* 8. Juli 1890 in Aachen; † 21. Juni 1940 in Les Milles bei Aix-en-Provence)
Sterbender Unteroffizier im galizischen Lazarett.
Kleine Schwester Irene,
Bei den Cholerakranken;
Lila Blumen sanken
Auf Abendkähne.
Särge wachsen. Sturm.
Antreten. Trommel. Tod.
Offizier an Grabes Turm
Schnarrt Ehre, Gebot.
Weißer hinter Hügeln
Lemberg, Freude scheint.
Automobile flügeln.
Baracken blutbeweint.
Ärzte ohne Narkose,
Beine ab, zerstampft.
Kleine Schwester, Rose,
Sei den Toten sanft!
Puritanismus
Katerina Chandrinou
(Geb. 1979, lebt in Athen)
Puritanismus
Irgendwo im Zentrum meines Bettes ist ein schwarzes Loch,
das führt ins Mittelalter.
Fällst du hinein, triffst du greise Rechtsgelehrte mit schwarzen Talaren,
die Nacht und Tag arbeiten in hohen Büchersälen.
Neben einer Kerze bemühen sie sich,
aufgehobene Regelwerke und Verordnungen wieder in Kraft zu setzen,
die Jahrhunderte lang der Welt das Lächeln raubten.
Aus: Wo man spazieren gehen kann und es keine Orangenbäume gibt. Neue Lyrik aus Griechenland. Ausgewählt u. übersetzt von Jorgos Kartakis und Dirk Uwe Hansen. Leipzig: Reinecke & Voß, S. 29
Mein Gesang
Clementina Arderiu
(* 6. Juli 1889 in Barcelona; † 17. Februar 1976 ebenda)
EL MEU CANT
De no cantar
jo m’entristia:
per mi és el cant
tal com el pa
de cada dia.
És un parany,
una ferida.
Cada cançó
s’emporta un tany
de ma florida.
Però què hi fa,
quin mal hi hauria?
Jo, del meu cant,
en vull ornar
tota ma via.
Mein Gesang
Wenn ich nicht sang
wurde ich traurig:
Mir ist Gesang
so wie das Brot
an jedem Tage.
’ne Falle ists,
und eine Wunde.
Denn jedes Lied
nimmt einen Trieb
aus meinem Blühen.
Doch was macht’s aus,
was ist dran Schlimmes?
Aus meinem Sang
will schmücken ich
den ganzen Weg mein.
[Übertragung: à.s.]
Jene, die – ich weiß es nicht – ich bin
Maria Mercè Marçal († 5. Juli 1998)
Jo que he escanyat la filla
obedient de Tu
i l’he enterrat, convulsa
encara, sota el glaç
no sé ofegar la fosca
ranera que es marida
dòcilment a la teva
enllà del mur. I ençà.
Ella parla per mi.
Sura damunt de l’aigua
immòbil el silenci
d’aquella que no sé
si sóc.
Que el foc emporpri
l’hora muda i desclavi
llengua i camins. Que el dia
neixi, nu, del desglaç.
Ich, die ich die Tochter erwürgte,
die Dir gehorsam war,
und sie, zuckend noch,
unterm Eis vergrub,
kann das dunkle Röcheln nicht ersticken, das fügsam
mit dem deinen sich vereint
jenseits der Mauer. Und diesseits.
Es spricht in meinem Namen.
Auf dem Wasser treibt
reglos das Schweigen
jener, die – ich weiß es nicht –
ich bin.
Möge das Feuer purpurn
die stumme Stunde färben und die Nägel entfernen
von Sprache und Wegen. Möge der Tag
geboren werden, nackt, aus der Eisschmelze.
[aus dem Katalanischen: à.s.]
Tod und Apfel
Christine Lavant (* 4. Juli 1915)
Bernsteingelb ist das Geblüt der Erde,
Mohnsud tropft aus allen Freudenarten
in der Zeit, dem immergrünen Garten,
wächst der Apfel, den ich pflücken werde.
Muß zuvor aus überglasten Stunden
Weh- und Wermut in dein Herz verpflanzen,
während Sterne durch den Mittag tanzen,
die der Hunger in uns losgebunden.
Bei den Hornissen- und Wespennestern
stiehlt mein Denken ein paar wilde Waben,
um ein Brot für dich und mich zu haben,
und die Erde blutet gelb wie gestern.
Trink mit mir von allen Freudenarten!
Weh- und Wermut wachsen jetzt von selber,
auch der Apfel wird schon immer gelber,
wenn er reif ist, steht der Tod im Garten.
Oh, wir werden sie verzückt verzehren,
Tod und Apfel und die schwarzen Kerne –
doch das Feuer unsrer Hungersterne
wird das Erdblut röten und vermehren.
Zünd den Wein an
Joan Vinyoli (* 3. Juli 1914)
En bona companyia
Molts jardins amb peònies,
lilàs i pèsols
d’olor, són lloc de bon estar,
quan ja la llum abaixa
la veu i, sense fer remor,
pels engorjats del vespre
s’allunya la tartana
del desesper.
El dia torça el coll
com una espiga plena.
La nit es tota per nosaltres.
Encén el vi.
In guter Gesellschaft
Viele Gärten mit Pfingstrosen,
Flieder und Duftwicken,
ein guter Aufenthaltsort,
wenn das Licht schon die Stimme
senkt und sich, geräuschlos,
durch die Schluchten des Abends
die Kutsche der Verzweiflung
entfernt.
Der Tag neigt den Hals
wie eine volle Ähre.
Die Nacht ist ganz für uns.
Zünd den Wein an.
[aus dem Katalanischen v. Àxel Sanjosé]
O. T.
Crauss.
männer sind also
wie eine pfütze: die nähe zur gosse
lässt sie erst glänzen. das öl
macht aus verachtung achat.
Aus: A. Kasnitz / C. Wenzel (Hrsg.): Westfalen, sonst nichts? Eine Anthologie. Köln: [SIC] Literaturverlag + parasitenpresse, 2013, S. 41
Das Gedicht erschien in Crauss: Schönheit des Wassers. 66 pseudoromantische Kalligraphien. Berlin: Verlagshaus J. Frank, 2013.
Familienuntergang
Niki Chalkiadaki
Familienuntergang
Verben sind verloren gegangen in diesem Haus, seltene Verben,
die küssten uns einst auf die Stirn, und brachten uns ins Bett.
Sie sind nicht mehr hinter dem Sofa, in den Schubladen, im Kleiderschrank;
sieh, wenn Mama sie findet beim Auflesen der Tränen,
faltet sie sie, setzt sie in kurzgefasste Tempora.
Wir umarmen einander als gehörten wir unserer Vergangenheit.
Der Vater ist allein im schwarzen Wasser geschwommen
und gelangte ans andere Ufer; er wartet auf uns,
die wir unseren Trauerflor am Arm trugen wie Männer,
die wir auf unseren Schultern das Mahagoni getragen haben und das Kirschholz.
Du musst nicht weinen, Mama. Für dich lasse ich mein Haar lang wachsen.
Aus: Wo man spazieren gehen kann und es Orangenbäume gibt. Neue Lyrik aus Griechenland ausgewählt und übersetzt von Jorgos Kartakis und Dirk Uwe Hansen. Leipzig: Reinecke & Voss, 2018, S. 23
Der Fremde
Mohammed Al-Faituri
(‚Mohammed Moftahh Rajab Elfitory, Mohammed Miftah Rajab Elfitory, Muhammad al-Fayturi, El fitory, محمد الفيتوري)
Der Fremde
Wer magst du sein?
Dein Anblick gießt Erstaunen in meine Augen
Deine wundersame Erscheinung zieht mich an
Deine spitzen kleinen Augen
Deine trübsinnige lange Gestalt
Deine alten verblichenen Schuhe
Deine müden Schritte
Und dein unordentlich gebundener Schlips
Der wie eine grüne Ähre
Deinen Hals umschlingt.
Wer magst du sein?
Die Tropensonne
Hat dein edles Haupt verbrannt
Und deine Wangen überzogen
Mit schöner Farbe
Mit der Frische des Kakaos, der Oliven und Dattelpalmen
Du Fremder
Vielleicht bist du über Steine gestolpert
Tausendmal, ehe du müde wurdest
Vielleicht hast du deine Hände ausgestreckt nach einem
Brunnen mit vertrockneter Brust
Und der deinen Durst nicht stillen konnte.
Vielleicht bist du in einem Schneesturm gestürzt
Vielleicht bist du ausgezogen, um die weit entfernten
Meere und Einöden zu befragen
Nach den Leuchttürmen
Nach einer Bucht
Vielleicht hast du eines Tages kein Nachtlager gefunden
Du, in deiner herrlichen Fremdheit
Nein . . . nein, sag nicht, daß du der Verlorenste bist
Wir sind gleich . . . halte ein.
Bleib einen Augenblick stehen
Mein Herz ist mir dir.
Die Menschen werden als Fremde geboren
Aber wenn Fremdheit mit Fremdheit zusammentrifft
Auf einem Weg
Wird das Kind der Liebe und der Erkenntnis geboren
Etwas Schöneres als dieses Kind haben die Augen nie gesehen.
Denn, werden Kinder des Lebens geboren
Grünen sie für die Dauer eines Augenblicks
Reifen und fallen ab
Umfaßt von der Faust des Sturms
Aber das Kind der Erkenntnis
Wird zu grünen Bäumen am Weg.
Wer ist al-Faituri? Für manche ein libyscher, sudanesischer oder ägyptischer Dichter. Geboren etwa 1930 in AlGineina in West-Darfur, Sudan, in einer Familie, die nach der Besetzung durch Italien vor dem 1. Weltkrieg Libyen verlassen hatte. Wegen diverser politischer Verwerfungen wechselte er oft die Länder. Kurz nach seiner Geburt zog die Familie nach Alexandria in Ägypten. Dort besucht er die Koranschule und eine islamisch-theologische Bildungsstätte. 1949 geht er nach Kairo und studiert zunächst Theologie, später arabische Sprache. Sein erster Gedichtband, Afrikanische Gesänge, erschien 1955 in Kairo. Damit wurde er als Vertreter des „neuen Gedichts“ in freien Rhythmen bekannt. Er wurde Kulturredakteur der Kairoer Zeitung al-Gumhuriya und publizierte dort auch Gedichte und Kritiken. 1958 ging er in den inzwischen unabhängigen Sudan, kehrte aber bald nach Kairo zurück und arbeitete als Experte für Kultur bei der Arabischen Liga (1968-70). 1969 ging er nach Sudan zurück, mußte das Land aber schon 1971 aus politischen Gründen verlassen. Er ging nach Beirut, wurde aber schon 1974 wegen seiner progressiven politischen Haltung ausgewiesen. Er ging nach Libyen; 1975 konnte er in den Libanon zurückkehren, weil zahlreiche arabische Intellektuelle gegen die Ausweisung protestiert hatten. Später übernahm ihn Gaddafis Regime in den diplomatischen Dienst, er arbeitete als kultureller Berater der libyschen Botschaft in Italien, als Konsultant und Botschafter an der libyschen Botschaft in Libanon und Konsultant der libyschen Botschaft in Marokko. „Die Menschen werden als Fremde geboren“. Er starb am 24. April 2015
Aus: Mohammed Al-Faituri: Musik eines wandernden Derwischs. Berlin: Volk & Welt, 1987, aus dem Arabischen nachgedichtet von Johanna und Moustapha Haikal (Weiße Lyrikreihe), S. 32f
Suffragetten
RENATE RASP
(Renate Rasp-Budzinski; * 3. Januar 1935 in Berlin; † 21. Juli 2015 in München)
Suffragetten
rissen uns ein neues Fenster auf,
und ein frischer Wind
wehte mit den Blättern
in die guten Stuben,
wirbelte den Staub von Büchern,
Sonne schien in Ecken,
die im Dunkeln lagen,
wo ein blasser Schatten
sich erhebt,
eine Frau aufsteht
und das Fenster zumacht.
Aus: Stechäpfel. Gedichte von Frauen aus drei Jahrtausenden. Hrsg. Ulla Hahn. Stuttgart: Reclam, 2008, S. 79
So lallt sie noch immer
Mit Gedichten kann man viel machen – das ist das Gute daran. Man kann sie zum Beispiel lieben, hassen, bekämpfen oder ignorieren. Verstehen und mißverstehen sowieso / sowieso nicht.
Das Gedicht Schatten Rosen Schatten von Ingeborg Bachmann, das ich gestern hier gepostet habe, es erschien zuerst 1956, könnte man für eine Variation des Themas Blumen und Straßen aus Eugen Gomringers im letzten Jahr viel diskutierten Gedichts Avenidas halten (es entstand nur wenige Jahre früher, Gomringers). Avenidas, das verweist ja auf Fremde, in dem kurzen Gedicht Bachmanns kommt das Wort dreimal vor. Gemeinsamkeiten? Unterschiede? Wenn jemand eine gute Interpretation schreibt, bedeutet es das. (Auch).
Hier noch einmal der Text:
Ingeborg Bachmann
Schatten Rosen Schatten
Unter einem fremden Himmel
Schatten Rosen
Schatten
auf einer fremden Erde
zwischen Rosen und Schatten
in einem fremden Wasser
mein Schatten
(In: Ingeborg Bachmann: Sämtliche Gedichte. München, Zürich: Piper, 1998, S. 143)
Oder man könnte fragen, was es bedeutet, dass dem Gedicht das in ihrer frühen Lyrik typische Parlando fehlt. Nichts von Verzetteln und Verquatschen, wie es Brecht monierte (er bearbeitete einige ihrer Gedichte, indem er sie radikal zusammenstrich).
Es gibt aber auch einen privaten Hintergrund. Das Gedicht verweist auf ein 1951 entstandenes Gedicht von Paul Celan, Stille! In dem Gedicht kommen die Zutaten Rose und Schatten vor, nur das Fremde fehlt ganz.
Die Kommentierte Gesamtausgabe von 2003/2005 sagt zu dem Gedicht, es sei wahrscheinlich das erste nach dem Beginn der Liebesbeziehung zwischen Celan und seiner späteren Frau Gisèle de Lestrange entstandene Gedicht:
Paul Celan
Stille!
Stille! Ich treibe den Dorn in dein Herz,
denn die Rose, die Rose
steht mit den Schatten im Spiegel, sie blutet!
Sie blutete schon, als wir mischten das Ja und das Nein,
als wirs schlürften,
weil ein Glas, das vom Tisch sprang, erklirrte:
es läutete ein eine Nacht, die finsterte länger als wir.
Wir tranken mit gierigen Mündern:
es schmeckte wie Galle,
doch schäumt‘ es wie Wein –
Ich folgte dem Strahl deiner Augen,
und die Zunge lallte uns Süße . . .
(So lallt sie, so lallt sie noch immer.)
Stille! Der Dorn dringt dir tiefer ins Herz:
er steht im Bund mit der Rose.
Aus: „Mohn und Gedächtnis“, Deutsche Verlags-Anstalt Stuttgart
Man hat das Gedicht mit Kristallnacht (Glas, das erklirrte) und Holocaust zusammengebracht, ich will überhaupt nichts ausschließen. Aber die Autoren der Kommentierten Gesamtausgabe legen andere Spuren, darunter eben prominent die Liebesgeschichte. Und Bachmann? Wenn sie das Gedicht im Erstabdruck in einer Zeitschrift las, fand sie, hätte sie dort für die drittletzte Zeile gefunden:
(So lallt sie, Geliebte, noch immer.)
Wer ist die Geliebte, Gisèle oder Ingeborg? Letztere hatte ihn noch 1951 in Paris besucht, entschlossen, mit ihm zu leben, aber es ging nicht. Was beide nicht hinderte, die Liebesgeschichte fortzusetzen.
Bachmann schreibt sich/ihren Schatten in Celans Gedicht:
auf einer fremden Erde
zwischen Rosen und Schatten
in einem fremden Wasser
mein Schatten
Im Netz seit 1.1.2001
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