Lyrikzeitung & Poetry News

L&Poe Journal #02 – Alter Text

In den Anfängen im Jahr 2001 kürzte ich den Namen „Lyrikzeitung & Poetry News“ mit L&P ab. Der doppelte deutsch-englische Name sollte Programm für weltoffene und womöglich mehrsprachige Nachrichten sein, News auch schon mit dem Hintergedanken, der heute offen als Motto dient, der Definition von Ezra Pound: Poetry is news that stays news.

Irgendwann kam ich auf die Idee, das Kürzel zu erweitern: L&Poe. Natürlich dachte ich an den Dichter, dessen Namen erscheint, wenn man das Kürzel auf Englisch spricht: L`n Poe, Allan Poe. (Manchmal kürze ich auch LnPoe ab).

Und gewiß war auch der Kurzname programmatisch. War mir Poe anfangs „nur“ als Verfasser von Schauergeschichten bekannt, hatte ich mich langsam in seine Bedeutung für die Literatur der Moderne eingelesen. Insbesondere Baudelaire „entdeckte“ ihn für Frankreich und Europa.

Als ich zum ersten Mal ein Buch öffnete, das er geschrieben hatte, sah ich mit gleichen Maßen des Grauens und der Faszination, nicht nur die Dinge, von denen ich geträumt hatte, sondern auch tatsächliche Phrasen, die ich entworfen hatte und die er zwanzig Jahre zuvor geschrieben hatte.

Baudelaire 1864

Die Rolle Poes in der Entwicklung der modernen europäischen Lyrik im 19. Jahrhundert lässt sich sehr gut in Walter Höllerer Anthologie „Theorie der modernen Lyrik“ beobachten, die zuerst 1965 in der Reihe „rowohlts deutsche enzyklopädie“ erschien. Sie beginnt mit zwei sehr entgegengesetzten Berichten über die (wirkliche oder behauptete, der Unterschied ist hier nicht wichtig) Entstehung von Gedichten. Samuel Taylor Coleridge beschreibt die Entstehung seines Gedichts „Kubla Khan“ aus einem (Opium-)Traum, Poe dagegen die Entstehung seines „Raben“ quasi als Lösung einer mathematischen Aufgabe. Baudelaire wird gern einseitig mit Rausch in Verbindung gebracht, aber er war auch fasziniert von Poe und vom Bild des modernen „Dichter-Laboranten“.

Ich eröffne die Rubrik „Alter Text“ mit Poes Gedicht „Der Rabe“ im Original und in zwei Nachdichtungen.

The Raven
BY EDGAR ALLAN POE

Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore—
    While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
“’Tis some visitor,” I muttered, “tapping at my chamber door—
            Only this and nothing more.”

    Ah, distinctly I remember it was in the bleak December;
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
    Eagerly I wished the morrow;—vainly I had sought to borrow
    From my books surcease of sorrow—sorrow for the lost Lenore—
For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore—
            Nameless here for evermore.

    And the silken, sad, uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me—filled me with fantastic terrors never felt before;
    So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating
    “’Tis some visitor entreating entrance at my chamber door—
Some late visitor entreating entrance at my chamber door;—
            This it is and nothing more.”

    Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
“Sir,” said I, “or Madam, truly your forgiveness I implore;
    But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
    And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you”—here I opened wide the door;—
            Darkness there and nothing more.

    Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortal ever dared to dream before;
    But the silence was unbroken, and the stillness gave no token,
    And the only word there spoken was the whispered word, “Lenore?”
This I whispered, and an echo murmured back the word, “Lenore!”—
            Merely this and nothing more.

    Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.
    “Surely,” said I, “surely that is something at my window lattice;
      Let me see, then, what thereat is, and this mystery explore—
Let my heart be still a moment and this mystery explore;—
            ’Tis the wind and nothing more!”

    Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately Raven of the saintly days of yore;
    Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
    But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door—
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door—
            Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore,
“Though thy crest be shorn and shaven, thou,” I said, “art sure no craven,
Ghastly grim and ancient Raven wandering from the Nightly shore—
Tell me what thy lordly name is on the Night’s Plutonian shore!”
            Quoth the Raven “Nevermore.”

    Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning—little relevancy bore;
    For we cannot help agreeing that no living human being
    Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door—
Bird or beast upon the sculptured bust above his chamber door,
            With such name as “Nevermore.”

    But the Raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
    Nothing farther then he uttered—not a feather then he fluttered—
    Till I scarcely more than muttered “Other friends have flown before—
On the morrow he will leave me, as my Hopes have flown before.”
            Then the bird said “Nevermore.”

    Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
“Doubtless,” said I, “what it utters is its only stock and store
    Caught from some unhappy master whom unmerciful Disaster
    Followed fast and followed faster till his songs one burden bore—
Till the dirges of his Hope that melancholy burden bore
            Of ‘Never—nevermore’.”

    But the Raven still beguiling all my fancy into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird, and bust and door;
    Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking
    Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore—
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore
            Meant in croaking “Nevermore.”

    This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom’s core;
    This and more I sat divining, with my head at ease reclining
    On the cushion’s velvet lining that the lamp-light gloated o’er,
But whose velvet-violet lining with the lamp-light gloating o’er,
            She shall press, ah, nevermore!

    Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by Seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.
    “Wretch,” I cried, “thy God hath lent thee—by these angels he hath sent thee
    Respite—respite and nepenthe from thy memories of Lenore;
Quaff, oh quaff this kind nepenthe and forget this lost Lenore!”
            Quoth the Raven “Nevermore.”

    “Prophet!” said I, “thing of evil!—prophet still, if bird or devil!—
Whether Tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
    Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted—
    On this home by Horror haunted—tell me truly, I implore—
Is there—is there balm in Gilead?—tell me—tell me, I implore!”
            Quoth the Raven “Nevermore.”

    “Prophet!” said I, “thing of evil!—prophet still, if bird or devil!
By that Heaven that bends above us—by that God we both adore—
    Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
    It shall clasp a sainted maiden whom the angels name Lenore—
Clasp a rare and radiant maiden whom the angels name Lenore.”
            Quoth the Raven “Nevermore.”

    “Be that word our sign of parting, bird or fiend!” I shrieked, upstarting—
“Get thee back into the tempest and the Night’s Plutonian shore!
    Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
    Leave my loneliness unbroken!—quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!”
            Quoth the Raven “Nevermore.”

    And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
    And his eyes have all the seeming of a demon’s that is dreaming,
    And the lamp-light o’er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
            Shall be lifted—nevermore!

The Raven (Christopher Lee)

Der Rabe

Aus dem Englischen von Hans Wollschläger
© Arno Schmidt Stiftung, Bargfeld


Einst, um eine Mittnacht graulich, da ich trübe sann und traulich 
müde über manchem alten Folio lang vergess’ner Lehr’ –
da der Schlaf schon kam gekrochen, scholl auf einmal leis ein Pochen, 
gleichwie wenn ein Fingerknochen pochte, von der Türe her. 
»’s ist Besuch wohl«, murrt’ ich, »was da pocht so knöchern zu mir her —
               das allein – nichts weiter mehr.«

Ah, ich kann’s genau bestimmen: im Dezember war’s, dem grimmen, 
und der Kohlen matt Verglimmen schuf ein Geisterlicht so leer.
Brünstig wünscht’ ich mir den Morgen; – hatt’ umsonst versucht zu borgen 
von den Büchern Trost dem Sorgen, ob Lenor’ wohl selig wär’ – 
ob Lenor’, die ich verloren, bei den Engeln selig wär’ –
               bei den Engeln — hier nicht mehr.

Und das seidig triste Drängen in den purpurnen Behängen 
füllt’, durchwühlt’ mich mit Beengen, wie ich’s nie gefühlt vorher; 
also daß ich den wie tollen Herzensschlag mußt’ wiederholen:
»’s ist Besuch nur, der ohn’ Grollen mahnt, daß Einlaß er begehr’ –
nur ein später Gast, der friedlich mahnt, daß Einlaß er begehr’; –
               ja, nur das – nichts weiter mehr.«

Augenblicklich schwand mein Bangen, und so sprach ich unbefangen:
»Gleich, mein Herr – gleich, meine Dame – um Vergebung bitt’ ich sehr; 
just ein Nickerchen ich machte, und Ihr Klopfen klang so sachte, 
daß ich kaum davon erwachte, sachte von der Türe her –
doch nun tretet ein!« – und damit riß weit auf die Tür ich – leer!
               Dunkel dort – nichts weiter mehr.

Tief ins Dunkel späht’ ich lange, zweifelnd, wieder seltsam bange, 
Träume träumend, wie kein sterblich Hirn sie träumte je vorher; 
doch die Stille gab kein Zeichen; nur ein Wort ließ hin sie streichen 
durch die Nacht, das mich erbleichen ließ: das Wort »Lenor’?« so schwer –
selber sprach ich’s, und ein Echo murmelte’s zurück so schwer:
               nur »Lenor’!« — nichts weiter mehr.

Da ich nun zurück mich wandte und mein Herz wie Feuer brannte, 
hört’ ich abermals ein Pochen, etwas lauter denn vorher.
»Ah, gewiß«, so sprach ich bitter, »liegt’s an meinem Fenstergitter; 
Schaden tat ihm das Gewitter jüngst – ja, so ich’s mir erklär’; –
schweig denn still, mein Herze, laß mich nachsehn, daß ich’s mir erklär’: –
               ’s ist der Wind — nichts weiter mehr!«

Auf warf ich das Fenstergatter, als herein mit viel Geflatter 
schritt ein stattlich stolzer Rabe wie aus Sagenzeiten her; 
Grüßen lag ihm nicht im Sinne; keinen Blick lang hielt er inne; 
mit hochherrschaftlicher Miene flog empor zur Türe er –
setzt’ sich auf die Pallas-Büste überm Türgesims dort – er 
               flog und saß — nichts weiter mehr.

Doch dies ebenholzne Wesen ließ mein Bangen rasch genesen, 
ließ mich lächeln ob der Miene, die es macht’ so ernst und hehr:
»Ward dir auch kein Kamm zur Gabe«, sprach ich, »so doch stolz Gehabe, 
grauslich grimmer alter Rabe, Wanderer aus nächtger Sphär’ –
sag, welch hohen Namen gab man dir in Plutos nächtger Sphär?« 
               Sprach der Rabe, »Nimmermehr.«

Staunend hört’ dies rauhe Klingen ich dem Schnabel sich entringen, 
ob die Antwort schon nicht eben sinnvoll und bedeutungsschwer; 
denn wir dürfen wohl gestehen, daß es keinem noch geschehen, 
solch ein Tier bei sich zu sehen, das vom Türgesimse her –
das von einer Marmor-Büste überm Türgesimse her
               sprach, es heiße »Nimmermehr.« 

Doch der droben einsam ragte und dies eine Wort nur sagte, 
gleich als schütte seine Seele aus in diesem Worte er, 
keine Silbe sonst entriß sich seinem düstren Innern, bis ich 
seufzte: »Mancher Freund verließ mich früher schon ohn’ Wiederkehr –
morgen wird er mich verlassen, wie mein Glück – ohn’ Wiederkehr.«
               Doch da sprach er, »Nimmermehr!«

Einen Augenblick erblassend ob der Antwort, die so passend, 
sagt’ ich, »Fraglos ist dies alles, was das Tier gelernt bisher:
’s war bei einem Herrn in Pflege, den so tief des Schicksals Schläge 
trafen, daß all seine Wege schloß dies eine Wort so schwer –
daß all seiner Hoffnung Lieder als Refrain beschloß so schwer
               dies »Nimmer — nimmermehr.«

Doch was Trübes ich auch dachte, dieses Tier mich lächeln machte, 
immer noch, und also rollt’ ich stracks mir einen Sessel her 
und ließ die Gedanken fliehen, reihte wilde Theorien, 
Phantasie an Phantasien: wie’s wohl zu verstehen wär’ –
wie dies grimme, ominöse Wesen zu verstehen wär’,
               wenn es krächzte »Nimmermehr.«

Dieses zu erraten, saß ich wortlos vor dem Tier, doch fraß sich
mir sein Blick ins tiefste Innre nun, als ob er Feuer war’; 
brütend über Ungewissem legt’ ich, hin und her gerissen, 
meinen Kopf aufs samtne Kissen, das ihr Haupt einst drückte hehr –
auf das violette Kissen, das ihr Haupt einst drückte hehr,
               doch nun, ach! drückt nimmermehr!

Da auf einmal füllten Düfte, dünkt’ mich, weihrauchgleich die Lüfte, 
und seraphner Schritte Klingen drang vom Estrich zu mir her.
»Ärmster«, rief ich, »sieh, Gott sendet seine Engel dir und spendet 
Nepenthes, worinnen endet nun Lenor’s Gedächtnis schwer; 
trink das freundliche Vergessen, das bald tilgt, was in dir schwer!« 
               Sprach der Rabe, »Nimmermehr.«

»Ah, du prophezeist ohn’ Zweifel, Höllenbrut! Ob Tier, ob Teufel 
ob dich der Versucher sandte, ob ein Sturm dich ließ hierher, 
trostlos, doch ganz ohne Bangen, in dies öde Land gelangen, 
in dies Haus, von Graun umfangen, – sag’s mir ehrlich, bitt’ dich sehr –
gibt es — gibt’s in Gilead Balsam? — sag’s mir — sag mir, bitt’ dich sehr!« 
               Sprach der Rabe, »Nimmermehr.« 

»Ah! dann nimm den letzten Zweifel, Höllenbrut – ob Tier, ob Teufel!
Bei dem Himmel, der hoch über uns sich wölbt – bei Gottes Ehr’ 
künd mir: wird es denn geschehen, daß ich einst in Edens Höhen 
darf ein Mädchen wiedersehen, selig in der Engel Heer –
darf Lenor’, die ich verloren, sehen in der Engel Heer?« 
               Sprach der Rabe, »Nimmermehr.«

»Sei denn dies dein Abschiedszeichen«, schrie ich, »Unhold ohnegleichen!
Hebe dich hinweg und kehre stracks zurück in Plutos Sphär’! 
Keiner einz’gen Feder Schwärze bleibe hier, dem finstern Scherze 
Zeugnis! Laß mit meinem Schmerze mich allein! hinweg dich scher!
Friß nicht länger mir am Leben! Pack dich! Fort! Hinweg dich scher!« 
               Sprach der Rabe, »Nimmermehr.«

Und der Rabe rührt’ sich nimmer, sitzt noch immer, sitzt noch immer
auf der bleichen Pallas-Büste überm Türsims wie vorher; 
und in seinen Augenhöhlen eines Dämons Träume schwelen, 
und das Licht wirft seinen scheelen Schatten auf den Estrich schwer; 
und es hebt sich aus dem Schatten auf dem Estrich dumpf und schwer
               meine Seele – nimmermehr.

Aus: E.A. Poe: Der Rabe. Gedichte – Essays. Aus dem Amerikanischen von Arno Schmidt, Hans Wollschläger, Friedrich Polacovics und Ursula Wernicke. Zürich: Haffmanns, 1994, S. 137ff.

Baudelaire übersetzt das Gedicht ohne Reim und Metrum, also in Prosa. Wie rhythmisch seine Sprache dennoch ist, merkt man nur, wenn man es gut gesprochen hört..

Le Corbeau (traduit par Charles Baudelaire)

« Une fois, sur le minuit lugubre, pendant que je méditais, faible et fatigué, sur maint précieux et curieux volume d’une doctrine oubliée, pendant que je donnais de la tête, presque assoupi, soudain il se fit un tapotement, comme de quelqu’un frappant  doucement, frappant à la porte de ma chambre. « C’est quelque visiteur, — murmurai-je, — qui frappe à la porte de ma chambre ; ce n’est que cela, et rien de plus. »

Ah ! distinctement je me souviens que c’était dans le glacial décembre, et chaque tison brodait à son tour le plancher du reflet de son agonie. Ardemment je désirais le matin ; en vain m’étais-je efforcé de tirer de mes livres un sursis à ma tristesse, ma tristesse pour ma Lénore perdue, pour la précieuse et rayonnante fille que les anges nomment Lénore, — et qu’ici on ne nommera jamais plus.

Et le soyeux, triste et vague bruissement des rideaux pourprés me pénétrait, me remplissait de terreurs fantastiques, inconnues pour moi jusqu’à ce jour ; si bien qu’enfin, pour apaiser le battement de mon cœur, je me dressai, répétant : « C’est quelque visiteur qui sollicite l’entrée à la porte de ma chambre, quelque visiteur attardé sollicitant l’entrée à la porte de ma chambre ; — c’est cela même, et rien de plus. »

Mon âme en ce moment se sentit plus forte. N’hésitant donc pas plus longtemps : « Monsieur, — dis-je, — ou madame, en vérité j’implore votre pardon ; mais le fait est que je sommeillais, et vous êtes venu frapper si doucement, si faiblement vous êtes venu taper à la porte de ma chambre, qu’à peine étais-je certain de vous avoir entendu. » Et alors j’ouvris la porte toute grande ; — les ténèbres, et rien de plus !

Scrutant profondément ces ténèbres, je me tins longtemps plein d’étonnement, de crainte, de doute, rêvant des rêves qu’aucun mortel n’a jamais osé rêver ; mais le silence ne fut pas troublé, et l’immobilité ne donna aucun signe, et le seul mot proféré fut un nom chuchoté : « Lénore ! » — C’était moi qui le chuchotais, et un écho à son tour murmura ce mot : « Lénore ! » — Purement cela, et rien de plus.

Rentrant dans ma chambre, et sentant en moi toute mon âme incendiée, j’entendis bientôt un coup un peu plus fort que le premier. « Sûrement, — dis-je, — sûrement, il y a quelque chose aux jalousies de ma fenêtre ; voyons donc ce que c’est, et explorons ce mystère. Laissons mon cœur se calmer un instant, et explorons ce mystère ; — c’est le vent, et rien de plus. » 

Je poussai alors le volet, et, avec un tumultueux battement d’ailes, entra un majestueux corbeau digne des anciens jours. Il ne fit pas la moindre révérence, il ne s’arrêta pas, il n’hésita pas une minute ; mais, avec la mine d’un lord ou d’une lady, il se percha au-dessus de la porte de ma chambre ; il se percha sur un buste de Pallas juste au-dessus de la porte de ma chambre ; — il se percha, s’installa, et rien de plus.

Alors cet oiseau d’ébène, par la gravité de son maintien et la sévérité de sa physionomie, induisant ma triste imagination à sourire : « Bien que ta tête, — lui dis-je, — soit sans huppe et sans cimier, tu n’es certes pas un poltron, lugubre et ancien corbeau, voyageur parti des rivages de la nuit. Dis-moi quel est ton nom seigneurial aux rivages de la Nuit plutonienne ! » Le corbeau dit : « Jamais plus ! »

Je fus émerveillé que ce disgracieux volatile entendît si facilement la parole, bien que sa réponse n’eût pas un bien grand sens et ne me fût pas d’un grand secours ; car nous devons convenir que jamais il ne fut donné à un homme vivant de voir un oiseau au-dessus de la porte de sa chambre, un oiseau ou une bête sur un buste sculpté au-dessus de la porte de sa chambre, se nommant d’un nom tel que Jamais plus !

Mais le corbeau, perché solitairement sur le buste placide, ne proféra que ce mot unique, comme si dans ce mot unique il répandait toute son âme. Il ne prononça rien de plus ; il ne remua pas une plume, — jusqu’à ce que je me prisse à murmurer faiblement : « D’autres amis se sont déjà envolés loin de moi ; vers le matin, lui aussi, il me quittera comme mes anciennes espérances déjà envolées. » L’oiseau dit alors : « Jamais plus ! »

Tressaillant au bruit de cette réponse jetée avec tant d’à-propos : « Sans doute, — dis-je, — ce qu’il prononce est tout son bagage de savoir, qu’il a pris chez quelque maître infortuné que le Malheur impitoyable a poursuivi ardemment, sans répit, jusqu’à ce que ses chansons n’eussent plus qu’un seul refrain, jusqu’à ce que le De profundis de son Espérance eût pris ce mélancolique refrain : Jamais, jamais plus !

Mais, le corbeau induisant encore toute ma triste âme à sourire, je roulai tout de suite un siège à coussins en face de l’oiseau et du buste et de la porte ; alors, m’enfonçant dans le velours, je m’appliquai à enchaîner les idées aux idées, cherchant ce que cet augural oiseau des anciens jours, ce que ce triste, disgracieux, sinistre, maigre et augural oiseau des anciens jours voulait faire entendre en croassant son Jamais plus !

Je me tenais ainsi, rêvant, conjecturant, mais n’adressant plus une syllabe à l’oiseau, dont les yeux ardents me brûlaient maintenant jusqu’au fond du cœur ; je cherchais à deviner cela, et plus encore, ma tête reposant à l’aise sur le velours du coussin que caressait la lumière de la lampe, ce velours violet caressé par la lumière de la lampe que sa tête, à Elle, ne pressera plus, — ah ! jamais plus !

Alors il me sembla que l’air s’épaississait, parfumé par un encensoir invisible que balançaient des séraphins dont les pas frôlaient le tapis de la chambre. « Infortuné ! — m’écriai-je, — ton Dieu t’a donné par ses anges, il t’a envoyé du répit, du répit et du népenthès dans tes ressouvenirs de Lénore ! Bois, oh ! bois ce bon népenthès, et oublie cette Lénore perdue ! » Le corbeau dit : « Jamais plus ! » 

« Prophète ! — dis-je, — être de malheur ! oiseau ou démon, mais toujours prophète ! que tu sois un envoyé du Tentateur, ou que la tempête t’ait simplement échoué, naufragé, mais encore intrépide, sur cette terre déserte, ensorcelée, dans ce logis par l’Horreur hanté, — dis-moi sincèrement, je t’en supplie, existe-t-il, existe-t-il ici un baume de Judée ? Dis, dis, je t’en supplie ! » Le corbeau dit : « Jamais plus ! »

« Prophète ! — dis-je, — être de malheur ! oiseau ou démon ! toujours prophète ! par ce Ciel tendu sur nos têtes, par ce Dieu que tous deux nous adorons, dis à cette âme chargée de douleur si, dans le Paradis lointain, elle pourra embrasser une fille sainte que les anges nomment Lénore, embrasser une précieuse et rayonnante fille que les anges nomment Lénore. » Le corbeau dit : « Jamais plus ! »

« Que cette parole soit le signal de notre séparation, oiseau ou démon ! — hurlai-je en me redressant. — Rentre dans la tempête, retourne au rivage de la Nuit plutonienne ; ne laisse pas ici une seule plume noire comme souvenir du mensonge que ton âme a proféré ; laisse ma solitude inviolée ; quitte ce buste au-dessus de ma porte ; arrache ton bec de mon cœur et précipite ton spectre loin de ma porte ! » Le corbeau dit : « Jamais plus ! »

Et le corbeau, immuable, est toujours installé, toujours installé sur le buste pâle de Pallas, juste au-dessus de la porte de ma chambre ; et ses yeux ont toute la semblance des yeux d’un démon qui rêve ; et la lumière de la lampe, en ruisselant sur lui, projette son ombre sur le plancher ; et mon âme, hors du cercle de cette ombre qui gît flottante sur le plancher, ne pourra plus s’élever, — jamais plus !