128. Rumäniendeutsche Schriftsteller im Fadenkreuz der Securitate

4 Comments on “128. Rumäniendeutsche Schriftsteller im Fadenkreuz der Securitate”

1. Banater Dorf. In den 80ern

   „Mein gott wie wir da leben.
   Wie wir auskommen, so
   ohne worte.
   Aneinandergedrückt, durch die
   Kälte die uns
   keine wahl läßt“

   nbz, 13.10.1982

   Damals
   wusste man, woran man war.
   Die Erde war flach wie ein Brett und rund wie eine Scheibe.
   Jedes Dorf hatte seine eigene Hutweide.
   Man war, was man aß, klar.
   Was man dachte, las.
   Stockte und schluckte.
   Das war´s.

   Heute weiß man:
   Einer hat sich wohl erhängt. Ein zweiter hat ein doppeltes Spiel getrieben. Ein dritter wiederum hat einen vierten auf dem Gewissen. Die Hälfte der damaligen Vorstellungen waren falsch.

   Aber Hier&Jetzt

   Erstaunen und Entsetzen liegen
   so dicht beieinander wie nie zuvor.

   Ich weiss.

   Früher Stummfilm

   Was wollen die Leute
   Richard Wagner

   Reden, noch
   lachen können,
   wollen die einen.

   Noch
   Lachen
   Reden
   Die Anderen

   Zeit für Lyrik

   Nun, da alle Messen gelesen und der Lauf der
   Dinge fest steht, bleibt soviel Zeit übrig.

   Zeit, die du zu Anderem verwenden könntest als
   Erinnern oder Vergessen

   Es ist einfach geworden:
   Du musst niemanden mehr überzeugen

   Grammatik des Sommers

   Wieder einmal bietet sich dem Ohr des Volkes Lärm. Streit, lauthals
   vorgetragen im Kühlraum des Supermarkts
   Der Mächtigen.
   Ihr Erwartungshorizont, auf ein Minimum geschrumpft, reicht er hin bis zur Deklination des Verfallsdatums…
   Ratlosigkeit, hochgezüchtet, macht sich breit im Zeitungsregal,
   dem persönlichen Umfeld der Leitartikler.
   Dafür sind plötzlich die Wörter wieder da.
   Sie bedeuten nichts.
   Komparsen der Sinnmaschine
   Sprache
   stehen sie herum
   Wohl wissend:
   Du darfst sie nicht beim Wort nehmen

   Atemübung

   Federnd, angespannt der Geist,
   leicht nickt der Kopf,
   dein Körper
   meint es gut mit dir.
   Reden. Worüber.

   Arsch,
   Sack & Zwirn daneben/(dann eben)
   Nichts.
   Zwänge, Ballast, nicht auszuräumender Müll der Metaphern, Zement.

   Die übliche Wahrheit genügt nicht.
   Das Innere bleibt ausgespart, der Atem flach,
   da gebietet offen zu reden
   der tägliche
   Umgang mit den Mächtigen:
   Tod,
   Sprache, wem sag ich´s?

   Die Verblendung

   Während der eine seine Widersacher postmodern human guillotinieren lassen möchte,
   findet der Paradigmenwechsel im
   „Haus der Donauschwaben“
   in Westeuropa/Sindelfingen,
   auf der Strassenseite gegenüber fliessend,
   ja geradezu dialektisch
   statt.

   So teilte man mir kürzlich per Aushang mit,
   ich möge meine Bibliotheksbesuche
   künftig
   vorab beim Hausmeister C.
   (Name ist dem Verfasser bekannt)
   anmelden.

   Zum 60ten.
   I know, I have to go
   Cat Stevens

   Vorm Frühstück (auch diesmal):
   Lesen. Böll, Heinrich. Wie vermessen ist es, zu glauben,
   dieser Welt sei beizukommen
   mit Wörtern.
   Seit ´nem Jahr lebe ich nun schon hier. Weiß noch, wie der Schnee aussah, im letzten Winter, als Schnee lag auf den Nachbardächern, hier auf der Goldmühle (ist übrigens alles gold hier, Goldbach, Goldmühle, Goldberg)
   in Westeuropa/Sindelfingen, wo ich letztes Frühjahr noch auf der Neurologie lag, die Psychosen wechselten im 10-Minutentakt, dann Rekonvaleszenz, Sommer.
   Im Altenheim bin ich mit 58 der Jüngste.
   Nun ein Jahr hier. Ab und an ein Schwäche/-Schreibanfall, als:
   „Tönender Biss in die Kehle des Tags den sie züchten“ (Bossert)

   Was für´n Jahr.

   Vorweggenommene Winterlandschaft 2013

   Freundlich, ja geradezu vertrauensselig, der blick in die gesichter der menschen, die wangen gerötet, als müsste sie jeden augenblick heraussprudeln, die einzige,
   frohe Botschaft,
   die stille schmerzliche
   nicht zu übertönende
   traurige wahrheit.

   Wie eine Winterlandschaft, in die
   Kein wort fällt, keine
   Umts masten ragen, durch die keine schneise der Verwüstung sich zieht, in den gesichtern,
   kein anfall, kein
   wort darüber
   nur
   schnee, schnee, schnee.

   November

   Kahl schon, um die zeit, die bäume. Weisser rauch steigt auf & schwebt hinweg über
   die maginotlinie der Kehlköpfe, die schützengräben
   des winters 2013/14.

   Frühzeitig tritt sie ein, die jahreszeit, pünktlich wie ein henker der
   seinen anteil abtritt
   an die vernunft des vollzugs

   ebendieser november, auf frischer
   tat ertappt, wie er
   seine beute verteilt

   zaghaft
   zittriger vorgeschmack,
   auf den
   winter dessen
   deutungshoheit ich mich
   entziehe.

   Für R. W.

   Unterwegs um den tisch
   Nocheinmal und noch einmal
   auf und ab und um den balkan,
   den balkon

   Hinüber-
   Herüber
   Gerettet, die zunge
   die Schere im kopf

   Heissa
   Es raschelt im blog

   Wie die tage sich gleichen

   Wie sich die tage gleichen
   Im geschenkten leben
   Stärker als das wissen, das ahnen
   ist die gewissheit, dass …

   ach leut´,
   ich vergass,
   ´s ist Freitag heut´

   Wie es sich anfühlt, Epigone
   von Balthasar W. zu sein

   Ja nun, wie wär´s? Als Epigön
   Wüsst´ ich auf alle fragen schön
   die anwort: Hier, ich habs, ich weiss
   Noch´n reim der Herr? Na bitteschön
   Es holpert wie es holpern muss
   Nun streikt zu allem überfluss, der rechner noch, die schreibmaschin´
   sie weiss wie ich, & zwar genau,
   um elf uhr fünfzehn kommt die frau.

   Denn hier regiert nicht nur der reim,
   der leere & der volle bauch
   der versfuss & (streckenweise auch)
   Balthasar W.

   FREUNDSCHAFTLICHE WARNUNG
   VORM VORZEITIGEN ABGANG

   Jetzt pass ma´ auf.
   Nimm dich zusammen, ja?
   Lärm´ nicht, trampel nicht, drängel nicht,
   Steh hier nicht rum. Und halt die klappe.
   Deine Weisheiten kannst du für dich behalten,
   die braucht hier keiner.

   Hörst du,
   Wir alle wissen
   que pasa
   Tu uns den gefallen und Verschwinde von hier
   HAU BLOSS AB.

   Oder
   Konzentrier dich.
   Noch das eine mal.
   Lass dir was einfallen.
   Gib nicht auf.
   Mach uns keine schwierigkeiten
   Sei kein spielverderber
   Sei koop
   Erativ

   Guck ma´: drüben, da stehn sie schlange,
   BEIM PETRUS
   Lungern rum, maul
   helden wie Du.
   Sieh ein: Dein typ ist gerade nicht gefragt

   Düster, dunkel & schummrig
   Stimmung & Poesie

   geht’s auch heller, freundlicher
   meinen
   die es wissen müssen.
   Und wie?

   froher halt, fröhlicher
   mit zynismus kommst du nicht
   durch, merk dir´s
   du weißt, wir haben schon mal´n auge
   zugedrückt
   aber diesmal,
   sieh zu wie du klar kommst

   wir garantieren für nichts

   ab hier geht’s weiter ohne lyrik

   Worauf es bem guten Prosagedicht ankommt

   Geschenkt,
   Der aufwand. Wozu prosagedichte?
   Faseliges Gestammel (S., nachdem er seine Freunde ans messer geliefert hat)?
   Der nackte Schrecken
   Uneinsichtiges
   Beharren auf Begriffen. Verhältnismässigkeiten,
   etc.
   Wer spricht hier von „Theorie“?
   Geht’s noch?
   Ach, halt die KLAPPE

   Was heute noch hinzukommt:
   Die sprunghaftigkeit ist noch sprunghafter geworden
   Hoppla
   jetzt red i,
   dialektgestammel, als gäbs was anderes
   in L. wo h. im knast sitzt bald
   für ne zeit/weile, wie geht zeit, wenn nicht
   zugeteilt, portioniert von anfall zu anfall, wie zugefallen von wem, egal, er spürt´s eh nicht mehr.

   Mach uns nichts vor.
   Bestimmt, von wem auch immer, reichts diesmal für als ein paar zeilen mehr,
   eh´ ES zurückschlägt.
   So flieg ich auf
   & davon.

   Wo ich lande? Beim langen prosagedicht.
   Na denn pros´(a).

   Fünf laute jahre

   Fünf laute jahre sind nun um

   Die zeit dreht sich im kreise.
   Der lärm des lebens halb verstummt

   Bleib leise, sag ich leise

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2. fünf laute jahre

   fünf laute jahre sind nun um
   die zeit dreht sich im kreise
   der lärm des lebens halb verstummt

   bleib leise, sag ich leise

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3. „after changes upon changes, we are more or less the same“

   Das hatten wir doch alles schon mal. Z. b. die einsicht, dass schwarz/weissmalerei von übel ist, selbst wenn die causa noch so
   NOBEL sei. Erinnert ihr euch denn nicht mehr?

   Seventyfour/seventyfive

   Oder soll das alles nicht mehr gelten, nur weil DAS RAD DER GESCHICHTE sich in STOCKHOLM einen zahn weiter gedreht hat, als die meisten von uns je anzunehmen wagten. Und nun die geschichte(n) neu geschrieben werden muss/müssen…

   So fehlt eine, auch nur ansatzweise, behandlung der angenehmen momente des rumäniendeutschen schriftstellerdaseins, die es ja auch gegeben hat (natürlich immer im geschichtlichen kontext gesehen, natürlich).

   Täuscht mich da meine erinnerung völlig?

   Oder möchte vieleicht einer die gelegenheit nutzen, jetzt, wo man euch zuhört, und, ganz im geiste von 1974 (oder 1987), über die probleme der globalisierten gegenwart (nein um gottes willen, nicht der RUMÄNIENDEUTSCHEN) schreiben.

   Das wäre doch mal eine herausforderung. Damit das alles nicht umsonst war.

   Ich weiss, erstaunen und entsetzen liegen heute so dicht BEIEINANDER wie nie.

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   • dann meld ich mich mal wieder.
     fünf jahre sind vergangen. wagner verstummt. die zeit dreht sich im kreise. der rest des lebens ist verstummt. bleib leise, sag ich leise

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