Lyrikzeitung & Poetry News

Und wieder ein 80. Geburtstag. Wir gratulieren dem australischen Dichter Robert Gray (* 23. Februar 1945)! Gray schreibt manchmal sehr kurze Gedichte. Dies ist ein langes (Lesezeit 4 Minuten, sagt die KI).

Das Leben eines chinesischen Dichters

Er wurde in Tai-yuan geboren und erlebte die Herrschaft 
   sechs verschiedener Kaiser,
und schrieb in neunundachtzig Jahren fünftausend Gedichte, in 
   reimender Prosa oder als Lieder für die ch'in.
Es könnte scheinen, daß er alt war von Geburt an. Sein Leben war 
   völlig ereignislos,
abgesehen von der stets erinnerten Liebe, die er für eine gewisse 
   Kurtisane empfunden hatte.
Seine Mutter untersagte ihm, dieses Mädchen zu heiraten, das
   »Duftende Jade« hieß,
und bald darauf wurde er als kleiner Beamter in die ferne Provinz
   Fukien versetzt.
Dort entdeckte er von Zeit zu Zeit den Trost der Natur – ihre 
   Lebhaftigkeit und ihre unausdenkbare Wirklichkeit.
Er schreibt von den wilden Bergen, die Zacken hatten und wie 
   Hundezähne glitzerten
und die man durch die hängenden Blumen der weißen Wege 
   hindurch sehen konnte.
Er bewunderte auch den Fluß, von dem er sagte, er sei wie der große 
   Drache des Ch'i,
der sich in alle zwölf Richtungen verzweigte, wenn er die fünf 
   Elemente unterwarf.
Von Jugend an war es sein Traum, sich in Waffen gegen die 
   Goldenen Tartaren zu erheben,
aber die nördlichen Grenzen waren nun gesichert; es gab keine 
   Kämpfe mehr, nur eine endlose Langeweile.
Mit vierundfünfzig Jahren ging er in sein Heimatdorf zurück, ohne 
   jemals befördert worden zu sein,
besorgt über das, was er vom Luxus und von der Zügellosigkeit am
   Hofe gehört hatte.
In seinem Werk träumte er vom »gewaltigen Rauch« der Kampfwagen,
   die über die Ebene rasten;
er beschrieb die nächtlichen Reisen zu fernen Vorposten, auf einem
   Fluß, der vom weiß starrenden Mond in Ketten gelegt war.
Obwohl er sich selbst zum »Eremiten vom moosigen Grund« stilisierte
   und von sich behauptete, er sei wild, jähzornig und trunken,
   schien er sich nach der Gesellschaft anderer Dichter zu sehnen.
Er hatte ein Mädchen aus dem Dorf geheiratet, als dieses fünfzehn
   war, und verbrachte die meiste Zeit still in seine Bücher verloren.
Sein Studium der taoistischen und zen-buddhistischen Lehren
   steigerte sein Entzücken an der Natur.
Berge, Blumen und Bäume wurden seine Gefährten.
Bei regnerischem Wetter legte er seine Studien beiseite und stapfte
   zur Wirtschaft, um mit den Landarbeitern zu trinken.
»Die Wirtschaft in unserem Städtchen verkauft Tag für Tag
   eintausend Gallonen Wein. Die Leute sind glücklich, warum
   sollte ich allein traurig sein?«
In seiner Liebe zur Schönheit war er vollkommen aufrichtig. Das
   Ding, das er gesehen hatte, erschien auf dem weißen Papier. Ein
   Gefühl überbordenden Lebens.
Ein chinesischer Kritiker sagte: »Seine Poesie hat die Einfachheit des
   täglichen Sprechens. In ihrer Einfachheit ist Tiefe, in ihrer
   Wehmut Ruhe.«
Als er einundachtzig Jahre alt war, erhoben sich einmal mehr die
   Mongolen und ritten eine Attacke gegen die Himmlische Horde;
   die Armeen der Sung wurden in einem fort besiegt und sogar aus
   Szechuan vertrieben.
Einmal mehr meldete er sich freiwillig für den Eintritt in die Armee,
   aber im Tumult in den Korridoren der Provinzhauptstadt wurde er
   zur Seite geschoben und nicht weiter beachtet.
Er gab die Hoffnung auf, sich vor seinem Tod im Kampf zu sehen,
   und kehrte angeekelt in sein Dorf zurück
Seine Lieder wurden nun von Maultiertreibern auf fernen Pässen
   gesungen, von Mädchen, die Seide in den Flüssen wuschen.
In der Hauptstadt wurden sie bei Weingelagen deklamiert, und
   geflüstert an den Ufern des Kaiserlichen Sees.
Er wurde, auch wenn er sich kaum zeigte, in seinem Dorf verehrt,
   doch eines Morgens sprach sich herum, daß er hoffnungslos
   erkrankt sei.
Alles wurde vorbereitet – der schmale Sarg, die zwei dicken Decken
   und das Geld für die Mönche;
die Erde aus seinem Grab wurde auf den Hügel geworfen, und auch
   der Weihrauch wurde gekauft, der zwischen den Gräbern
   hier glimmen würde.
Doch dann, am nächsten Morgen, setzte er sich auf dem Lager auf
   und bat, ihm Wein vom Markt zu bringen;
er hatte die Jalousie hochgerollt für einen freien Blick nach Süden
   und schrieb einige tadellose Verse, in tonal regelmäßiger,
   siebensilbiger Form.

Deutsch von Joachim Sartorius, aus: Schwindendes Licht. Gedichte. Zweisprachige Ausgabe: deutsch-englisch. Aus dem Englischen von Joachim Sartorius. Mit sechs Kaltnadelradierungen von Claudia Berg. (= Edition Refugium Band 4), S. 59ff

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