120. Karwoche

Nicht nur im Espriu-Jahr, nicht nur zur Karwoche empfehle ich den Band »Setmana Santa« von Salvador Espriu, erschienen 1971. Vierzig motivisch verkettete, in Tonfall und Form höchst unterschiedliche Gedichte – eine seltsame Meditation über den Tod, durchzogen von einer ins Groteske kippenden Karfreitagsprozession und mit der Passion als absurdem Plot der conditio humana. Hier das erste

I

Eterna, noble, una paraula
en l’arrelada sequedat.
Ara, llum vell, ets apagat,
i ja ningú no seu a taula.
La veritat ens sembla faula,
es romp el nu roquer del cant.
En trossejats vents de l’espant
dansem el boig i la barjaula.
Alliberats, ens hem lliurat,
sota podrits dits de mesell,
al ball del crim. Volta el penell,
mai no parem, car l’amo és ell.
Endins del glaç d’uns ulls d’ocell,
aguait de forques, dels alçats
braços dels arbres dels penjats.

Ewig und edel, ein Wort
in der verwurzelten Trockenheit.
Jetzt, altes Licht, wirst du gelöscht
und keiner sitzt hier mehr am Tisch.
Die Wirklichkeit scheint uns Erfindung,
es bricht der nackte Felsgrund des Gesangs.
In den zerstückelten Winden der Furcht
tanzen wir Narr und Hure.
Befreit gaben wir uns ganz hin
unter verfaulten Aussatz-Fingern
dem Sündentanz. Die Wetterfahne dreht,
wir stehn nie still, denn sie ist Herr.
Im Eise zweier Vogelaugen,
lauern Galgen, emporgereckte
Arme der Bäume der Erhängten.

[Im Original sind’s gereimte Achtsilber, ich habe es bei einer angedeuteten Metrifizierung belassen.]

/ àxel sanjosé