Lyrikzeitung & Poetry News
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Nina Cassian (1924-2014)
Dieser Tage war auch der 100. Geburtstag der rumänischen Lyrikerin Nina Cassian (geb. 27. November 1924 in Galați, gest. 15. April 2014 in New York City).
DIE VERSUCHUNG
Ich verspreche dir, dich lebendiger zu machen, als du
jemals warst.
Zum ersten Male wirst du sehen, daß deine Poren
sich wie Fischmäuler öffnen, und du wirst
dem Rauschen deines Blutes in den Adern lauschen können.
Du wirst das Entstehen des Lichtes auf deiner Netzhaut
fühlen,
gleich der Schleppe eines Prunkkleides. Zum ersten Male
wirst du den Stich der Gravitation wahrnehmen,
wie einen Dorn in deiner Ferse.
Die Schulterblätter werden dir
durch den Imperativ der Flügel schmerzen.
Ich verspreche dir, dich so lebendig zu machen,
daß dich der Staubfall auf den Möbeln taub machen wird.
Du sollst deine Augenbrauen spüren wie zwei
aufbrechende Wunden,
und deine Erinnerung soll dir scheinen,
als hätte sie begonnen
mit dem Anfang der Welt.
Deutsch von Heinz Kahlau, aus: Poesiealbum 55. Nina Cassian. Berlin: Neues Leben, 1972, S. 3.
Dennis Brutus 100
Dennis Vincent Brutus (* 28. November 1924 in Salisbury, Südrhodesien (jetzt Harare, Simbabwe); † 26. Dezember 2009 in Kapstadt) war ein südafrikanischer Dichter und ehemaliger Widerstandskämpfer gegen die Apartheid. / https://de.wikipedia.org/wiki/Dennis_Brutus
Ich erinnerte mich an diesem ruhigen
Sonntagnachmittag,
auf die Villen und Plätze blickend,
wie Freund Federico Lorca starb.
Vom Gefängnisfenster konnte ich sehn
eine Rokokokirche und den Platz mit wogendem Gras
und ferner, die Prunkfassade der Stierkampfarena.
Oberhalb die harte helle Himmelsbläue,
gemischt aus dem tropischen Licht und der Salzluft der See
und Palmen wogten in der tropischen Fülle der Blumen.
Hibiskus und Wistaria ganz besonders
und als wir fuhren, wehte ins Gefängnisauto
der Duft von Wildorangen und von Flieder.
Und irgendwas, es kann Jasminparfüm gewesen sein.
Und an dem reifenden Nachmittag dieses Sonntags
dachte ich daran, wie der Dichter Lorca starb.
Übertragen von Heinz Kahlau, aus: Poesiealbum 171. Dennis Brutus. Berlin: Neues Leben, 1981, S. 27
Wir sprechen miteinander, seit wann?
Pedro Salinas
(* 27. November 1891 in Madrid; † 4. Dezember 1951 in Boston)
Wir sprechen miteinander, seit wann?
Wer fing an? Ich weiß nicht.
Am Tage, meine Fragen;
dunkel, weit und schweifend
deine Antworten: nachts.
Aneinandergefügt
bilden sie die Welt, die Zeit
für dich und für mich.
Mein Fragen mit dem Licht
im Nichts vergehend,
still,
damit du Antwort geben kannst
mit zweideutigen Sternen;
dann, neugeboren
mit dem Morgen, zum Staunen bereit
für Neues, begierig,
dasselbe zu fragen,
wonach ich gestern gefragt,
worauf die Nacht, gestirnt,
nur halbwegs geantwortet.
Die Jahre und das Leben,
welch beengtes Zwiegespräch!
Und dennoch,
fast alles ungesagt.
Und wenn wir getrennt werden
und einander schon nicht mehr hören,
werd ich noch zu dir sagen:
»Wie früh!
So vieles zu sagen, und so vieles
zu sagen noch vor uns!«
Deutsch von Gustav Siebenmann, aus: Spanische Lyrik des 20. Jahrhunderts. Spanisch/Deutsch. Stuttgart: Reclam, 2003 5., überarb. u. erw. Aufl.), S. 163
¿Hablamos, desde cuándo?
¿Quién empezó? No sé.
Los días, mis preguntas;
oscuras, anchas, vagas
tus respuestas: las noches.
Juntándose una a otra
forman el mundo, el tiempo
para ti y para mí.
Mi preguntar hundiéndose
con la luz en la nada,
callado,
para que tú respondas
con estrellas equívocas;
luego, recién naciéndose
con el alba, asombroso
de novedad, de ansia
de preguntar lo mismo
que preguntaba ayer,
que respondió la noche
a medias, estrellada.
Los años y la vida,
¡qué diálogo angustiado!
Y sin embargo,
por decir casi todo.
Y cuando nos separen
y ya no nos oigamos,
te diré todavía:
«¡Qué pronto!
¡Tanto que hablar, y tanto
que nos quedaba aún!»
Aus: La voz a ti debida, 1934
Urs Allemann †
Der Schweizer Autor Urs Allemann ist am Sonntag nach kurzer schwerer Krankheit im Alter von 76 Jahren in Goslar/D gestorben. Das teilte seine Witwe Christiane Allemann am Montag mit. Erst vor wenigen Monaten wurde Urs Allemann der mit EUR 15.000 dotierte Erich Fried Preis 2024 vom alleinigen Juror Ulf Stolterfoht zuerkannt.
Aus traurigem Anlass wird die Verleihung des Erich Fried Preises 2024 am 30.11.2024 um 19.30 Uhr im Literaturhaus Wien nun auch eine Gedenkveranstaltung sein, bei der die SchauspielerinJohanna Orsini Allemann-Texte lesen und Fried Preis Juror 2024 Ulf Stolterfoht eine Rede halten wird. https://www.literaturhaus-wien.at/magazine_article/fried-preistraeger-2024-urs-allemann-verstorben/
Zum traurigen Anlass zwei Überschreibungen aus dem Band „im kinde schwirren die ahnen“ (Urs Engeler, 2008)
(Wenn Sie nicht gleich darauf kommen, welcher klassische Text überschrieben wurde, lesen Sie die letzte Zeile mehrmals, oder beim zweiten Text die letzten anderthalb Zeilen.)
schandvers/schlachtguide / überschreibung 1
küh zerfallen. hip gelln
frisst «muh».
winlallen? klippschelln.
früh nässt, puh!,
schaum deinen bauch.
ih! dröge: pein geigen. stimmknall – hä?
harte tour: schall (hä,
kuh?) test. you rauch.
selftee nes bebens / überschreibung 2
hit! selben dirnen zwänget
schund (doll: shit bilden, kosen...),
was stand – hin. genschnee,
tierdoldenspäne.
mundprunken (son müssen)
punktier, was raubt
sinn, s eilig-schüchterne, hasser!
he, stier, so zähm ICH (denn
res – spinnt er? – pisst), wie?, muhmen UND, oh!,
zehn nonnenstein, schwundgatten DER pferde?
sieh: bauern wehn –
brachlos, rund, alt, IM kinde
schwirren DIE ahnen.
Aus: Urs Allemann: im kinde schwirren die ahnen. 52 gedichte. Basel, Weil am Rhein: Urs Engeler, 2008, Text (Track) 36 und 41. Dem Buch liegt eine CD bei, auf der Urs Allemann alle Texte auf seine unnachahmliche weise vorträgt.
Kurze Gedichte
Konrad Berger
ABER WENN MAN ALLES GANZ ANDERS BETRACHTET
Oft hilft es, hinauszugehen
Hosen und ärmel blähen sich
Ich liebe eben kurze gedichte, sage ich geistesabwesend
Diese bedenkenlosen existenzen mit runden kanten
Muss es ein langsames gedicht sein?, fragt der horizont
Gleiche freiheit für alle!, rufe ich ungnädig
Der vormittag findet das überflüssig. der nachmittag
missbilligt es
Wir sprechen bis tief in die nacht
Ich habe jetzt einen eigenen rhythmus, antworte ich
Du schreibst schneller als vor drei jahren, murmelt die angst
Am nächsten tag fängt die diskussion wieder an
Danke, ich beginne mich zu langweilen
Aus: Konrad Berger: Das gesammelte Werk. Band 1 (Fussnote 010). Wien: fussnoten zur weltgeschichte, o.J., S. 14
POESIEALLEE: GEDICHTE FÜR FRIEDHÖFE
Düsseldorf, den 24.11.2024 / G&GN-NEUERSCHEINUNG! Die Anthologie „POESIEALLEE: GEDICHTE FÜR FRIEDHÖFE“ zu den Themen Trauer, Gräber, Friedhof, Sterben, Tod und Vergänglichkeit ist ab Totensonntag 2024 im Buchhandel erhältlich – mit 42 ausgewählten Gedichten von 13 Autor*innen: Marvin Chlada, Ulrich Jösting, Stan Lafleur, melamar, René Oberholzer, Tanja Lulu Play Nerd, Karin Posth, Sophie Reyer, Clemens Schittko, Sigune Schnabel, Tom de Toys, Silke Vogten und Harald Sack Ziegler. Die Publikation soll interessierten Friedhöfen dienen, Varianten der Umsetzbarkeit dieser Idee für sich auszuloten und aus dem Pool von 42 Gedichten der 13 AutorInnen für speziell ihren konkreten Ort (wie z.B. Baumalleen, Denkmäler, historische Grabstätten) geeignete Texte für das Gelände zu entdecken. Künstlerisch begleitet werden die Gedichte vom Künstlerduo Stefan Heuer & Boris Kerenski mit je 1 Collage pro Schriftsteller*in. Poesiealleen auf Friedhöfen laden dazu ein, beim entschleunigten Flanieren lyrische Gedanken zu lesen, die Balsam für die Seele sind und den eigenen Reflexionsprozess heilsam unterstützen. Gedichte dienen hier als Spiegel menschlicher Gefühlszustände und holen den Grabbesucher in seiner Gemütsverfassung ab, zeigen ihm, dass niemand alleine ist mit seinen Fragen ans Leben.
Poesieallee: GEDICHTE FÜR FRIEDHÖFE – 42 Gedichte von 13 AutorInnen mit 13 Collagen von 2 Künstlern; mit: Marvin Chlada, Ulrich Jösting, Stan Lafleur, melamar, René Oberholzer, Tanja Lulu Play Nerd, Karin Posth, Sophie Reyer, Clemens Schittko, Sigune Schnabel, Tom de Toys, Silke Vogten, Harald Sack Ziegler, Stefan Heuer, Boris Kerenski
BoD Verlag 2024, 84 Seiten, 15 Euro, ISBN 9783759784742
Biografische Details: www.POESIEALLEE.de
Kostenlose Videobuch-Version (statt eBook): www.Poet2go.de
5 GEDICHTBEISPIELE AUS DER ANTHOLOGIE
Friedhofsgeflüster
© Marvin Chlada
Die Nacht war warm
Und wir liebten uns
Auf dem Grab Ihres
Vaters
Das Grab war noch
Frisch und unbepflanzt
Und die Erde etwas
Feucht
Als wir den Friedhof
Verlassen hatten
Drückte sie mich noch
Einmal an sich
Und flüsterte:
Er weiß warum
Er weiß es
Mit letzter Kraft
© René Oberholzer
Ein paar Blätter noch
Die sich festklammern
An einem dünnen Ast
Der sich festklammert
An einem dürren Baum
Der sich festklammert
An einem losen Boden
Der sich festklammert
An der Welt
weltformel
© Tanja Lulu Play Nerd
die toten sind alle mit uns
in der schönheit der natur
dem zarten sonnenstrahl
über der landschaft und
dem endlos weiten
blauen himmel
GEISTLOSE GRABREDE
© Tom de Toys
nicht die welt vergißt uns
sondern wir die welt
der tod ist dunkler als die nacht
und schwärzer als das all
das nichts ist nichts dagegen!
unser tod ist stärker
als der wunsch zu leben
unser sterben schwächer
als der tiefste schlaf
wir kommen aus dem wunder
und wir gehen in das wunder
in uns schreit die letzte frage:
WARUM GIBT ES
DAS GANZE ÜBERHAUPT?
aber das universum macht
einfach weiter es kennt
diese frage nicht
Was bleibt
© Silke Vogten
Ein Bild an der Wand
Ein Gefäß mit Asche weit hinten im Garten
Eine Stimme auf einer Mailbox
Eine Jacke und ein Pullover
die noch ihren Geruch tragen
schwächer werdend
Es bleibt
unfassbar
Blümerant
Paul Celan
(geboren am 23. November 1920 in Czernowitz, damals Rumänien, heute Ukraine; gestorben vermutlich am 20. April 1970 in Paris)
GROSSES GEBURTSTAGSBLAUBLAU
MIT REIMZEUG UND ASSONANZ
In der R-Mitage,
da hängt ein blauer Page.
Da hängt er, im Lasso:
er stammt von Pik-As(so?)
Wer hängt ihn ab?
Das Papperlapapp.
Wo tut es ihn hin?
Nach Neuruppin.
In den Kuchen.
Da könnt ihr ihn suchen.
Da könnt ihr ihn finden,
bei den Korinthen
aus der époque bleue,
links von der Kö,
rechts von der Düssel,
in einer blauen Schüssel.
Er hockt auf der Kante
und schwört aufs Blümerante.
Aus: Paul Celan, Die Gedichte. Neue kommentierte Gesamtausgabe in einem Band. Hrsg. u. kommentiert von Barbara Wiedemann. Berlin: Suhrkamp, 2020, S. 175
Das Gedicht entstand am 12. Juni 1962 vermutlich in Paris, es ist dem 65. Geburtstag des Verlegers V. O. Stomps gewidmet. Gedruckt hat es Günter Bruno Fuchs in seiner Anthologie „Die Meisengeige. Zeitgenössische Nonsenseverse“ (1964). Die verschiedenen Anspielungen (auf Picasso und Fontane) braucht man nicht unbedingt. Sie finden sich zuverlässig in der einbändigen Gesamtausgabe. – Vielleicht nur der kleine Hinweis, dass das Wort blümerant auf das französische bleu mourant (sterbendes Blau) zurückgeht und natürlich wie die anderen Blauwörter mit Picasso zu tun hat. Das mag für manche interessant sein, aber das Gedicht funktioniert auch ohne das. Es ist einfach, was die Überschrift ankündigt, ein Geburtstagsblaublau.
4 Beine, 2 Worte, viele Rätsel
Rätsel, Geheimnis, wohl auch Unverständliches bis hin zum Unsinn gehören zum Gedicht. Umso mehr, je weiter wir uns in Zeit oder/und Raum entfernen. Hier ein koreanisches Gedicht aus dem Jahr 879. Ob Ch’õyong ein Autor ist, eine dichterische Erfindung oder eine mythische oder historische Figur? Aus den spärlichen Quellen, die mir zur Verfügung stehen, kann ich es nicht herausfinden. Wikipedia und Google helfen auch nicht. Die deutsche Quelle scheint ihn als Autor aufzufassen und enthält bei den ältesten Texten offenbar zeitgenössische oder historische Prosaeinleitungen. Vergleich der deutschen mit der englischen Fassung offenbart besonders am Schluss beträchtliche Unterschiede. Auch Googles Übersetzungswerkzeug hilft da nicht weiter (das kuriose Ergebnis ganz unten).
CH’ÕYONG
LIED
Ch’õyong, der Sohn des Drachenkönigs, heiratete eine schöne Frau. Ein böser Geist sah, wie außergewöhnlich schön sie war, verwandelte sich in einen Mann und fiel sie in ihrem Zimmer an, als Ch’õyong nicht da war. Doch als er zurückkehrte und sah, was geschehen war, sang er tanzend dieses Lied, das den bösen Geist verscheuchte
In der mondbeglänzten Stadt
saß ich nachts beim Weine,
komme heim und finde glatt
hier im Bett vier Beine.
Zwei sind mein, die andern zwei
– wem gehören die?
Zwei sind mein? Die andern zwei
haben sie geraubt!
Aus: Kranich am Meer. Koreanische Gedichte. Hrsg. von Peter H. Lee. München: Heyne, 1987 (zuvor Hanser 1959), S. 17. „Die Gedichte dieses Bandes wurden auf Grund der Übertragungen des Herausgebers und in Zusammenarbeit mit ihm von FRANZ WILHELM HUBER und ALBERT VON SCHIRNDING in die vorliegende Form gebracht.“
Interpretation of these short poems is not an easy task. Mysteries abound, and much remains undeciphered. As a representative hyangga, let us look at the “Song of Ch’õyong” (訽虉竜), which is reproduced below.
The Song of Ch’õyong
In the bright moon of the capital
I enjoyed the night until late
When I came back and looked in my bed
There were four legs in it.
Two are mine,
But the other two—Whose are they?
Once upon a time what was mine;
What shall be done, now these are taken?
Die englische Fassung ist von David McCann 1997. Aus: The Korean Language. Iksop Lee and S. Robert Ramsey. State University of New York Press, 2000, S. 49
Google-„Übersetzung“:
Zeit, neue Gedichte zu schreiben
Serhij Zhadan
(Сергій Вікторович Жадан, * 23. August 1974 in Starobilsk, Oblast Luhansk, seit 2022 von Russland besetzt)
***
Und wenn sie dich fragen: wozu? –
weißt du nichts zu sagen. Und dennoch,
es ist Zeit, neue Gedichte zu schreiben:
bei den alten Gedichten weint keiner mehr.
Denn die alten Gedichte sind alt geworden,
und die Jugendlichen stehen da wie verhaftet
und warten auf frische Reime,
um erwachsen zu werden und zu leiden.
Denn die alten Gedichte hinterlassen Stille.
Und in dieser Stille machst du keinen Schritt.
Die Dichter gibt es nicht, die ein Gedicht hätten,
um das Leid dieses Jahres zu fassen.
Und die Jugendlichen – abgerissen, rätselhaft –
können sich untereinander nicht einigen.
Wie sollen sie den Klumpen in der Sprache nennen,
den sie immer Liebe nannten?
Wie sollen sie die Verdunklung im Herzen nennen
und das Klingen in der Stille vernehmen?
Die Sterne haben dies Jahr kein Erbarmen.
Es ist Zeit, neue Gedichte zu schreiben.
Denn die alten Gedichte haben keine Kraft mehr,
und die alten Dichter müssen nicht mehr sterben.
Sie haben vergessen, worum man sie bat.
Wer bitte braucht noch ihre Ratschläge.
Die Rhythmik, kleine Schwester der Barmherzigkeit,
kommt ohne Vorwürfe und ohne Not.
Doch wer braucht ein Gedicht über Unsterblichkeit,
wenn es dort dann nichts gibt über ihn.
Lass uns die Dinge von Neuem reimen,
lass uns den Geheimnissen Klang geben.
Alle brauchen neue Dichter,
alle brauchen einen, der Unfug redet.
Unser tiefer Glaube liegt im Klingen.
Unsere Sprache ist leise, gewöhnlich.
Sie hängt am Atem und am Gaumen.
Unwiederbringlichkeit. Ungeduld.
29.03.21
Aus: Serhij Zhadan, Chronik des eigenen Atems. 50 und 1 Gedicht. Aus dem Ukrainischen von Claudia Dathe. Berlin: Suhrkamp, 2024, S. 15f
***
І коли тебе запитають: навіщо? –
не матимеш відповіді. А одначе
час писати нові вірші:
від старих віршів уже ніхто не плаче.
Бо старі вірші стали старими,
і ось уже підлітки, немов арештанти,
стоять і чекають на свіжі рими,
щоби дорослішати і страждати.
Бо зі старих віршів лишилась тиша.
І в тиші цій не ступиш і кроку.
І немає поетів, які б мали вірша,
аби пояснити печаль цього року.
І підлітки – нарвані, загадкові –
не можуть домовитися поміж собою.
І як їм назвати цей згусток у мові,
який вони звикли називати любов'ю?
Як ім назвати це затемнення в серці
і відчуги це звучання в тиші?
Зірки цьогоріч немилосердні.
Час писати нові вірші.
Бо старі вірші вже не мають сили,
і старі поети вже не мусять вмирати.
Вони забули, про що їх просили.
Кому потрібні їхні поради.
Ритміка, юна сестра милосердя,
приходить без докору і потреби.
Але кому потрібен вірш про безсмертя,
якщо там немає нічого про тебе.
Давай знову римувати предмети.
Давай озвучувати таємниці.
Всім потрібні нові поети,
потрібен хтось, хто говорить дурниці.
Наша глибока віра в звучання.
Наша мова – тиха, звичайна.
Залежність від дихання і піднебіння.
Неповернення. Нетерпіння.
29.05.21
Originalausgabe: Скрипниківка (Чернівці: Meridian Czernowitz, 2023) S. 13f
Weit weit bis ans Ende der Welt
Kerstin Hensel
(* 1961 in Karl-Marx-Stadt, lebt in Berlin)
Hausmärchen
Und wies zur Welt kam war's ein Mädchen
Und hatte keine Glückshaut um
Und ihre Rabenbrüder flogen auf und davon
Und da ist's in den Brunnen gefallen
Und da war in der Tiefe ein Feld
Und die Roggenmuhme und ihr Gesindel
Zählten Blei aus den Ähren
Und das Mädchen verdingte sich kehrte
Den Dreck vor die Tür
Frommfleißig die wahre Braut
Und der den es liebte band's an ein Seil
Schlug die Hände ihm ab vernähte die Lippen und gab ihm
Heu zu essen
Und wie's sich zum Sterben anschickte lebte es
Auf und wenn nicht dann heute noch
Tragen es seine Träume
Weit weit bis ans Ende der Welt
Aus: Kerstin Hensel: Cinderella räumt auf. Gedichte. München: Luchterhand, 2021, S. 31
Verfluchtes Land
Zum Tag 1000 des offenen russischen Überfalls auf die Ukraine noch ein Gedicht des ukrainischen Dichters Wassyl Stus. Zur Zeit kann man in Berlin (noch bis Ende Mai 2005) eine Ausstellung zu seinem Leben und Werk sehen, direkt vorm Brandenburger Tor, im polnischen Pilecki-Institut. In einem Heft, das man dort gegen eine Spende für die Ukraine bekommt, sind neben den Informationen der Ausstellung auch 16 Gedichte des Autors abgedruckt, neu übersetzt von Irina Bondas. Einige kann man in der Ausstellung auch auf Ukrainisch anhören.
In einem Brief an den Dichter Andrij Malyschko vom 12. Dezember 1962 schreibt Stus, der als Ukrainischlehrer in Donezk lebte, über die Zurückdrängung der ukrainischen Sprache:
In Horliwka gibt es nur zwei oder drei ukrainische Schulen, die es aber nicht mehr lange geben wird. Und in Donezk gibt es anscheinend gar keine ukrainische Schule. Das ist schon ein sehr trauriges Bild.
Eine einzige Erklärung der Eltern genügt, und die Kinder lernen die Sprache der eigenen Eltern, der eigenen Nation nicht mehr. Wird das Ukrainische so nicht zu einem folkloristischen Komödienstadel mit Horilka und Trachten? Deutsch, Französisch, Englisch sind Pflichtsprachen – nur die Muttersprache nicht.
[…] Wie kann man das alles einfach so hinnehmen? Es lassen sich ganz einfach chauvinistische und schamlos-national erniedrigende Fakten aufzählen. […] Warum sind wir so gleichgültig und warum sind wir so demütig vor dem Schicksal als wäre es ein fatum?
Wie können wir diesen besonderen Internationalismus hinnehmen, der die gesamte geistige Einheit der Menschheit zu zerstören droht?
[…] Wir erleben gerade (und nicht nur jetzt), dass alles Ukrainische allmählich gleichbedeutend wird mit rückständig, oberflächlich und sogar primitiv […]
Bitte verstehen Sie mich richtig. Ich habe nur gute Absichten, aufrichtig gute Absichten, doch die Politik der Assimilation ist keine gute Sache. Ich hoffe, Sie können meinen Kummer nachvollziehen.
Ich spüre den Fluch der Jahrhunderte, untätig zu bleiben, denn das wäre meine Sünde vor der Heimat, meinem Volk, meiner Geschichte. Vor allen Menschen, die ihr Blut für unser Land vergossen haben. Der lange Leidensweg der Kämpfer für nationale Gerechtigkeit ist Teil unserer Geschichte, aber wir können uns nicht einmal zu einem gerechten Zorn aufraffen.
Stus schrieb ukrainische Gedichte, sie wurden bis auf Verstreutes in Zeitschriften in der Heimat nicht gedruckt. Er setzte sich für die ukrainische Kultur und für Menschenrechte ein und wurde vom System zu vielen Jahren Straflager und Verbannung verurteilt. Viele Texte wurden beschlagnahmt und vernichtet. Er starb im Lager an den Folgen der Haft. Selbst die sterblichen Überreste blieben in Haft, erst nach der Unabhängigkeit der Ukraine konnten sie heimgeholt werden.
Wassyl Stus (ukrainisch Василь Семенович Стус, wiss. Transliteration Vasyl‘ Semenovyč Stus; * 6. Januar 1938 in Rachniwka, Oblast Winnyzja; † 4. September 1985 in Kutschino, Gulag Perm-36, Oblast Perm)
Ich kann nicht ohne Iwans Lächeln
den kalten grauen Winter überstehen.
In Abgründen der Nacht, wenn Kyjiw ruht
liege ich wach und krieg kein Auge zu,
den lieben Freund so böswillig verleumdet wissend.
Gleich Morgenröte schimmert er im Nebel,
wird sich jedoch mit keiner Silbe zeigen,
nur Schweigen, Schweigen, Schweigen, Schweigen.
So still, mein schnauzbärtiger Sonnenschein!
Womit hab ich das Unglück nur verdient.
Bringen drei Könige, jetzt bettelarm,
dir ihre Gabe - bitterlichen Gram.
Mein Guter, hörst du mich? Iwan!
Verzeih mir meinen Feiertags-Chreschtschatyk
Denn deine Schwelle ist zu hoch für mich,
ich spür sie nicht und übertret' sie nicht.
Verzeih, dass auch zum siebten Mal ich diesen Kessel
im tauben Krafthaus heize. Dass ich dulde,
wenn nicht zu dulden ist, nicht aufzuschieben,
fast unerträglich ist, wie ich beim Lesen liebe
von dir Geliebte: Orhan, Nezval, Dante,
wie sehnlich will ich in den neunten Kreis.
Doch meine Akte, wie die Zukunft voll,
von einem Mitläufer vermutlich nicht gewollt,
einem von denen, die die Welt mir raubten,
das Land beraubt, und mir, die Ruhe raubend,
blieb blutig peinigender Zorn nur noch
sowie das Recht auf Mühsal unter ihrem Joch.
In ihren Löchern sitzen sie, die braven Männer,
wahrhaft und tapfer, dass euch euer Teufel holt.
Sind etwa Tugenden nur etwas wert, solange
sie weder Kraft noch Mut noch Willigkeit verlangen
zu helfen, beizustehen, einzutreten,
dem Leidenden im Unglück Schutz zu bieten,
bereit zu sein, zu kämpfen, um zu leben,
bereit zu sein, zu sterben für das Leben?
Wirst du verurteilt, Teurer, dann wohin
soll ich mit dieser großen Schande ziehn'?
Verfluchtes Land, der Deinen bin ich keiner,
der Feiglinge und Mörder Heimat.
06.12.1965
Übersetzung von Irina Bondas, aus: Stus. Pilecki-Institut Berlin. 17.10.24-31.5.25
Lesetipp: Wassyl Stus. Versensporn – Heft für lyrische Reize Nr. 51. Hrsg. von Tom Riebe. Edition POESIE SCHMECKT GUT, Jena 2022
Stieg er so weit hinab?
Ulla Hahn
(* 30. April 1945 in Brachthausen, heute Kirchhundem im Sauerland)
Aus: Elegie auf einen Dichter
Hatte er Kinder? Eine Frau? Hund Vogel Katze? Hatte
sein Haus ein Dach?
War er von denen einer die aus Limousinen steigen
hinunter in die Bar ins Grab und
tiefer dahin wo Gut und Böse ihren blondgelockten
Unterschied verlieren Stieg er so weit hinab?
Ein Bauer schaut den Feldern dankbar zu
Was kümmern ihn die Wurzeln Er sieht
wie Korn die Halme füllt und stellt sich
Mittags in der Bäume Schatten
Tat das der Dichter auch? Stieß er das Fenster auf
wenn es ihm nicht gelang und setzte sich dem Schatten
eines größeren Schöpfers aus? Ließ er sein einsames
Gesicht vom Mond bestrahlen wenn er es nicht mehr aushielt
das Geschrei der Toten in den Büchern
Der Jäger jagt sein Wild mit Schlingen und mit Fallen
der Fischer reißt den Haken aus dem Maul zu kleiner Fische
wirft sie zurück und deckt die Augen dem der daliegt zu
im eisigen Bach
Tat das der Dichter auch? Hat er die Folianten durchgestürmt?
Das Leben? Lebte er Aug
in Auge? Oder Wort für Wort? Sprach er das Wort aus
leicht sprach er es schwer schnell langsam mit Bedacht Sprach er so
wie man das Korn sät für das Brot? Nahm er
den Wörtern ihre Dornen gab er sie zurück?
Hat er gespart? Für andere? Für sich? Hat er den Hut gezogen? Zahlte
er die Steuern? In frostigen Zeiten raschelte
das Alphabet wie steifgefrorenes Gras wenn er hindurchging
und schnitt in seine bloße Haut.
(…)
Hatte er Kinder? Eine Frau? Hund Vogel Katze? Hatte
sein Haus ein Dach? Ein Ende? Glücklich wie im Bilderbuch so
wenn der böse Wicht stirbt und wir
leben weiter. Man sagt man habe ihn gefunden
lächelnd Lächelnd zuletzt wie einer der zuletzt lacht
Eitelkeit Staub und Asche auf einer leeren Seite.
Aus: Versnetze. Das große Buch der neuen deutschen Lyrik. Hrsg. von Axel Kutsch. Weilerswist: Ralf Liebe, 2008, S. 85 u. 87
Heimweh. Wüsten und Friedrich
Johannes Wüsten (* 4. Oktober 1896 in Heidelberg; † 26. April 1943 in Brandenburg an der Havel; auch Peter Nikl oder Walter Wyk) war ein deutscher Künstler und Schriftsteller. Er gilt mit seinen bildhaften Kupferstichen neben Karl Rössing (für den Holzschnitt) als Begründer und erster Meister der deutschen Stecherbewegung des 20. Jahrhunderts. (…) Ein Großteil seines künstlerischen wie auch literarischen Werkes gilt als verloren. https://de.wikipedia.org/wiki/Johannes_Wüsten
Das Gedicht des Tages von Johannes Wüsten hier eingeführt in einem Aufsatz des Greifswalder Literaturwissenschaftlers Georg Wenzel.
1938 veröffentlichte Johannes Wüsten in Heft 9 der von Bertolt Brecht, Lion Feuchtwanger und Willi Bredel in Moskau herausgegebenen Exilzeitschrift „Das Wort“ die Erzählung „Heimweh“. (…) Der Erzähler berichtet aus den letzten Wochen des von ihm hochgeschätzten Malers Caspar David Friedrich (geboren am 5. September 1774 in Greifswald, gestorben am 7. Mai 1840 in Dresden). Die Landschaft seines Malens begleitet den zu Tode erschöpften Künstler in den Schlaf, in dessen Traum Jakob Böhme erscheint. Eine sonderbare Trinität, die sich mit dem Erzähler Wüsten, dem Maler und dem Görlitzer Philosophen herstellt. Die Grenzen zwischen noch wahrnehmbarer Wirklichkeit und Prophetie sind fließend. Dachte Johannes Wüsten an sein Nachleben? Denn das Traumgespräch mit Jakob Böhme schließt ermutigend: „Wohl dir, daß deine Bilder so voll Heimweh sind, voll Heimweh nach der Heimat, die vor uns liegt“, Vordeutung des Weiterlebens eines bedeutenden Künstlers durch sein Werk nach dem leiblichen Tode und, zugleich, Bewußtwerden des unabdingbaren Endes eines Erdenlebens. Heimweh erhält in dieser Transparenz eine erschütternde Klarheit, empfänglich auch für die im Leben durchlebte Brüchigkeit des Glücks.
Ein spätes Gedicht Wüstens sagt mehr aus und deutet auch die Abschiedsqualen seines Malers C. D. Friedrich.
Heimweh
Eis'ge Stürme fegen nur durch Rock und Hut,
und die Pfützen sind wie Scherben, und im Schnee
versickert Blut,
doch mein Herz hört schon den Klang
dort vom Ende der Allee – bei den Fenstern,
wo die Lampe golden brennt.
summt ihr leis beim Abendbrot jenes Lied.
Kameraden ruhn auf kaltem Meeresgrund,
aus den Himmeln stürzte Feuer, und es schlug
die Häuser wund,
und es riß der Glocke Strang.
Doch im Keller tief zur Nacht schau' ich s fiebernd
und mein Herz pocht hart und heiß,
dass der Engel sich erhebt,
schon zu meinen Häupten schwebt.
Über die Erzählung mit dem gleichen Titel wie das Gedicht schreibt Wenzel:
Er vergegenwärtigt den in „einem völlig kahlen Raum“ liegenden Maler, dessen Staffelei auf eine der letzten Arbeiten verweist, zugleich aber Lebenslandschaft einfängt, Dresden, die EIbe, besetzt mit Frachtkähnen und Segelschiffen. Bereits 1795 war Friedrich nach Dresden gekommen. Nun, mit den Folgen von Schlaganfall und schwerer Krankheit kämpfend, sucht der seines Körpers längst überdrüssige Maler nach dem Tode.
Zeitgenossen beschrieben den erbärmlichen Zustand, so z. B. der russische Dichter Wassili Shukowski, der Friedrich 1840 noch einmal sah und im Tagebuch vermerkte: „Traurige Ruine. Er weinte wie ein Kind.“ Der Körper soll des Körpers sein, aber die Seele soll ihren freien Lauf haben. Während der Organismus zu vergehen scheint, „reist seine Seele“, überschwebt die vertraute Bergwelt, „die ihn sein Leben lang begeistert hatte“, Schneekoppe, Hohes Rad, der Reifträger und die Sturmhaube.
Der Text von Georg Wenzel hier http://www.johannes-wuesten.de/aktuelles/forschung/heimat-im-exil-zur-grenzerfahrung-des-malerdichters-johannes-wuesten/
Versäumnis waltet in diesem Gedicht
Für das heutige Gedicht habe ich mich entschieden, weil mir beim Blättern in einem Buch die Ähnlichkeit einer Überschrift mit dem Gedicht von gestern auffiel: „Und ihr Gestorbensein erfüllt sie mit Glanz“. Nur mit etwas verschobenen Personenrollen. Gestern hieß es, „ihr Tod / schlug ihn mit Weisheit; nun wuchs ihm Gewicht / zu durch den Schmerz“.
Kai Pohl
(Geboren 1964 in Wittenburg/ Mecklenburg, lebt in Berlin)
Und ihr Gestorbensein erfüllt sie mit Glanz
Was in diesem Gedicht steht, muß endlich einmal
gesagt werden. Der Text ist fast wörtlich übernommen,
kein Vers und kein Satzzeichen ist in diesem Gedicht
zuviel. Bereits die Überschrift trägt der aufkommenden
Stimmung Rechnung. Viel Hoffnung und Mut stecken
in diesem Gedicht. Das Gedicht kennt keine Arbeit.
In diesem Gedicht kommt das Wort Deutschland nicht
vor, dampft kein Kaffee und waltet kein Goethe. Es gibt
keinen Mittwoch in diesem Gedicht. Die Gedanken in
diesem Gedicht sind von Wasser geschliffene Steine,
TV-Zuschauer greifen zur Brecht-Gesamtausgabe, man
spürt ein negatives Verhältnis, Angst breitet sich aus.
Wodurch entsteht der Sarkasmus in diesem Gedicht?
Worin bitte besteht in diesem Gedicht der Sinn? Es
gibt weder Adressat noch Absender. Die geläufigen
Themen kommen darin nicht vor. Wovon ist in diesem
Gedicht die Rede? Welche Funktion hat die Bedeutung,
welche Funktion hat die Unterordnung? Die Ingredienzen
der Dichtung entsprechen der Darstellung in diesem
Gedicht, finanzielle Probleme werden nicht angesprochen.
In diesem Gedicht wird Oslo als unbarmherzige Stadt
beschrieben, der dunkel glänzende Wasserspiegel ist
zum Auge geworden, schwarz tropft der Tau von der
Weide, das sog. Welttheater ist unauffällig vorbeigehuscht.
Alles in diesem Gedicht ist in kreisende Bewegung
geraten, eine Ansammlung von Hausrat, Gerede,
schmucklosen Satzfetzen; Versäumnis waltet in diesem
Gedicht, die technologische Entfremdung der
Kommunikation. In diesem Gedicht ist Durst der
Urtrieb, der Mond wird wie ein Beruhigungsmittel
verwendet, die Hoffnung liegt im Weg wie eine Falle.
Was für ein Fehlgriff steckt in diesem Gedicht, was für
ein Fehlgriff! Sämtliche Anspielungen in diesem Gedicht
sind mißlungen, kein Funken Wahrheit in diesem Gedicht,
keine Schönheit hinter dem Schleier, nur Worte; Schritte
finden keinen Ausweg, es gibt keine Eingänge und
Ausgänge in diesem Gedicht. Überhaupt sieht man
schlecht in diesem Gedicht, die Luft ist blau vom Dunst
der Eindrücke; ein Nebel handelt nicht – der Mensch
projiziert! In diesem Gedicht erscheinen die Personen
nur noch als ihre häßlichen Attribute: grüne Zähne,
Pickel im Gesicht, Lidrandentzündung etc. Die in
diesem Gedicht verwendete Sprache ist keine Sprache,
die Zeilen sind durcheinander geraten, höchst
widersprüchliche Töne vermengen sich in diesem
Gedicht. Wang Wei legt seine weltlichen Gewohnheiten
ab, Morgenstern arbeitet mit Neologismen, auch Heine
stellt in diesem Gedicht seine Fähigkeit zu dichten
unter Beweis. Wir befinden uns offenbar in jener unreal
city von Eliot, Rimbaud parodiert die Form des Sonetts,
Eichendorff äußert seinen Wunsch, aus dem Spießertum
auszubrechen, immer wieder fällt der Name Shakespeare.
Trakl schildert einen Abend im Herbst, Pasternak malt
das Bild eines Schneegestöbers in einer Neujahrsnacht,
Wallace Stevens marschiert demütig bei der Beerdigung
von Otis Redding mit und hält seinen fetten Mund.
Ginsberg, okay. Aber ehrlich gesagt ist wenig von ihm
in diesem Gedicht. Er sieht nicht aus wie der junge Tom
Waits, kann aber schreiben wie Dylan. Charlie Brown
hat ebenfalls einen Auftritt, angeblich soll er in diesem
Gedicht den Vorgesetzten seines Vaters beleidigt haben.
Es geht noch weiter in diesem Gedicht: wenige Zeilen
später erreicht der Kurier die Höhlen des Veneto, die
Kamine sind schwarz und die Dächer undicht, das
Feuer wärmt nicht mehr.
Aus: Versnetze. Das große Buch der neuen deutschen Lyrik. Hrsg. von Axel Kutsch. Weilerswist: Ralf Liebe, 2008, S. 40-42
Nun wuchs ihm Gewicht zu durch den Schmerz
Derek Walcott
(* 23. Januar 1930 in Castries, St. Lucia; † 17. März 2017 in Gros Islet, St. Lucia)
10. In Italien
II
Er war scheinbar nicht von Belang gewesen, doch ihr Tod
schlug ihn mit Weisheit; nun wuchs ihm Gewicht
zu durch den Schmerz; seine Atemnot,
selbst die sparsamste Geste wirkte tief erschöpft.
Das war es wohl, was sie ihm hinterließ: die unbekannte,
zornige Verzagtheit über seine Ergebung hinaus,
eine Hingabe, tiefer noch als seine Arbeit verlangte,
an eine Schönheit, die so völlig außer Reichweite
schien für den dumpfen Schlag, der sie gespreizt
auf den Schlafzimmerteppich strecken sollte; er fühlte
sich wie verwitwet; sie planten Hochzeit.
Nun lag sie, wie zerzauster Marmor, weiß, klassischer Torso
einer Göttin, deren kurzer Besuch die Welt entzückte.
Aus: Derek Walcott: Weiße Reiher. Gedichte. Deutsch von Werner von Koppenfels. München: Carl Hanser, 2012, S. 51/53
10. In Italy
II
He had seemed negligible but her death
afflicted him with wisdom; now he acquired
authority from pain; you could hear his breath
and the littlest gesture he made was profoundly tired.
Maybe that was what she left him, a strange,
angry diffidence beyond his surrender
and a devotion deeper than his work desired,
for a beauty that had seemed so out of range
of the dull cannon thud that would send her
sprawling on the bedroom carpet; more so
than being merely a widower; they were to be married.
Now she lay white as tousled marble, the classical torso
of a goddess whose brief visit delighted earth.
Ebd. S. 50/52
Im Netz seit 1.1.2001
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