96 Wörter, 1 Minute Lesezeit
Franzobel
Klagbaumgasse
Im tiefsten Wiener, wenn es schneit,
Eiszapfen von den Regenrinnen flennen
wenn Hunger es in den Mägen gärt
die Luft vor den Mündern in Scherben zerfällt.
Im tiefsten Wiener, wenn es klirrt
und alles Kälte von den Bäumen fällt,
die Straßenbahn schon nicht mehr fährt
die Kinder an der Schule verhungern.
Im tiefsten Wiener, wo es plärrt,
Wiener, tiefster Wiener,
und ringt nur noch um Luft,
um Wienerabende am Feuer.
Aus: Lyrik von jetzt. 74 Stimmen mit einem Vorwort von Gerhard Falkner. Herausgegeben von Björn Kuhligk und Jan Wagner. Köln: DuMont, 2003, S. 123
Jussi Hyvärinen
Fremdsprachiges Gedicht
Die Lippen liebkosen fremde Wörter, Knospen,
die nur für ein anderes Volk erblühen.
Die Zunge schmiedet Phoneme; hölzerne Klötze, ohne Farben,
wie sie klappern, harmonieren, stumme Rhythmen klopfen,
Wände, Räume, Häuser, Städte bilden,
in denen ich wandele, eine Binde über den Augen, Wachs in den Ohren.
Und die Finger tasten nach leeren Rahmen, ohne Funktion.
Warum singen die Laute dennoch, warum gleiten s, I und m so hübsch
und lassen die Sirenen ihre Arien fließen; a, e, i, o, u?
Und wenn man das Wörterbuch aufschlägt, springen die
Bedeutungen ins Auge, irgendeine von ihnen passt in den Rahmen,
wenn auch nicht genau, dennoch erblühen die Wörter in der eigenen
Sprache, duften, berühren die Haut,
und die Muttersprache gebiert alles von Neuem, verschluckt es,
vereint es mit ihrem Meer – Es ist mein Volk, seine Sprache, es ist
ein Gedicht, das entsteht und vergeht,
es ist das Volk, nach dem ich suche, nach dessen Worten ich greife,
sie erreiche
und wieder verliere.
Aus dem Finnischen von Svenja Knoke und Sabrina L. V. Scholz, aus: Matthias Friedrich, Slata Kozakova (Hrsg.): Einbildung eines eleganten Schiffbruchs. Gedichte aus dem Ostseeraum. Leipzig: Reinecke & Voß, 2017, S. 45
Vieraskielinen runo
Huulet hyväilevät vieraita sanoja, nuppuja
jotka kukkivat vain toiselle kansalle.
Kieli takoo foneemeja; puisia palikoita, ilman värejä,
kuinka ne kopisevat, sointuvat, hakkaavat mykkiä rytmejä,
ovat seiniä, huoneita, taloja, kaupunkeja,
joissa vaellan side silmillä, vahaa korvissani,
ja sormet tapailevat tyhjiä kehikoita, vailla tarkoitusta.
Miksi äänteet laulavat silti, miksi soljuvat soreasti s, l ja m,
ja seireenit juoksuttavat aarioitaan: a, e, i, o, u?
Ja kun sanakirjan avaa, hyppäävät silmille merkitykset,
jokin niistä sopii kehikkoon, vaikka ei täsmälleen, silti
sanat kukkivat omaan kieleen, tuoksuvat, hipovat ihoa,
ja äidinkieli synnyttää kaiken uudelleen, syö jälleen, sulattaa
omaan mereensä – On kansani, sen kieli, on runo joka syntyy
ja katoaa,
on kansa jota etsin, sen puhe jota haen, tavoitan
ja kadotan taas.
Aus: ebd. S. 44
Jussi Hyvärinen, geboren 1973 in Rääkkylä, studierte russische Sprache und Literatur in Helsinki (Promotion 2016 über die Lyrik von Osip Mandelstam) und absolvierte eine Ausbildung zum Bibliothekar. 2003 erhielt er den 1. Preis beim J. H. Erkko-Wettbewerb. Er lebt in Joensuu, wo er an der Universitätsbibliothek arbeitet.
Gottfried Benn
(* 2. Mai 1886 in Mansfeld bei Putlitz, Prignitz; † 7. Juli 1956 in Berlin)
Turin
»Ich laufe auf zerrissenen Sohlen«,
schrieb dieses große Weltgenie
in seinem letzten Brief –, dann holen
sie ihn nach Jena –; Psychiatrie.
Ich kann mir keine Bücher kaufen,
ich sitze in den Librairien:
Notizen –, dann nach Aufschnitt laufen: –
das sind die Tage von Turin.
Indess Europas Edelfäule
an Pau, Bayreuth und Epsom sog,
umarmte er zwei Droschkengäule,
bis ihn sein Wirt nach Hause zog.
Aus: Gottfried Benn, Gedichte in der Fassung der Erstdrucke. Frankfurt/Main: Fischer Taschenbuch, 1988, S. 271 (Erstdruck 1936)
132 Wörter, 1 Minute Lesezeit
Heike Fiedler
Windböen Basel, 2015
Als hätte der Sturm
die Worte zerrissen, Zelte
in die Luft gehoben,
Blätter über Kiesel
gefegt, die Äste
im Wind, der Regen
tropft
in den Fluss
m.einer Sprache
Von den Ufern
der Wupper, Rhône,
Rhein, der Sommer
streift die Augen
des Gedichts
Aus: Heike Fiedler: tu es! hier. Gedichte & Sprechtexte. Luzern: Der gesunde Menschenversand, 2022. (edition spoken script), S. 42. Dies und das folgende im Abschnitt: Naturgedichte.
Paulownia tomentosa
Du brachtest eine Blüte
von draußen nach Hause,
wir schauten
im Internet nach.
Sie kam von einem
Blauglockenbaum,
den Tahar Bekri
in einem seiner Gedichte
erwähnt.
Das Buch lag
grad noch geöffnet
neben
meinem Computer.
Aus: Ebd. S. 44
Heike Fiedler, geboren 1963 in Opladen, aufgewachsen in Düsseldorf, lebt in Genf. – Auf lyrikline.org liest die Autorin 12 Gedichte.
493 Wörter, 3 Minuten Lesezeit
Zum 90. Geburtstag des Dichters Karl Mickel stelle ich kommentarlos Auszüge aus einem Bericht über seine Zusammenarbeit mit dem Staatssicherheitsdienst der DDR und eins meiner langjährigen Lieblingsgedichte untereinander.
Mickel verstand sich vermutlich nicht als gewöhnlicher Spitzel, sondern als Gesprächspartner der Stasi auf Augenhöhe, der mittels dieser Kontakte seine Vorstellungen umsetzen wollte. In diesem Sinne gab er zwei Jahre lang bereitwillig interne Informationen weiter, führte Gewünschtes aus und glaubte in massiver Selbstüberschätzung, die Stasi instrumentalisieren zu können. (…)
Mickel, wohl zu narzißtisch, um die tatsächlichen Machtverhältnisse zu realisieren, war für die Stasi schlicht ein klassisch geführter IM, über den sie ihre Strategie der 1980er Jahre vorantrieb. Nicht zuletzt deshalb war er ein ausgezeichnetes Instrument. Er kooperierte in allen Belangen und setzte geschickt um, was man mit ihm besprach. Auch wenn es sich für Mickel vermutlich anders darstellte, war er am Ende nichts anderes als ein Einflußagent eines Geheimdienstes, mit dem andere nicht kooperiert hätten (…).
Mickels Sperrigkeit war nur scheinbare Opposition. Er gefiel sich gut eingerichtet und ohne moralische Skrupel im kryptisch Artifiziellen und suggerierte Widerständiges. In dieser Inszenierung zog er den jungen literarischen Widerstand an und lähmte ihn zugleich. Diesen Typus der vermeintlich kritischen und dabei systemstabilisierenden Attitüde gab es nicht nur in der späten DDR. Ein noch zu erforschendes Feld im Hinblick auf das Thema Künstler und Diktaturen.
Daß es auch anders ging, ist von Mickels Freund Rainer Kirsch in den Akten überliefert: „Ich kann mir schon denken, was Sie von mir wollen“, hielt er den Stasioffizieren entgegen, „ich soll für Sie Leute bespitzeln. Wenn Sie aus diesem Grunde gekommen sind, so will ich es gleich frei heraus sagen, von mir werden Sie keine Zustimmung dafür erhalten.“Die Feststellung des bärbeißigen Adolf Endler, wenigstens sei es der Stasi nie gelungen, einen der 19 Protagonisten der „sächsischen Dichterschule“ anzuheuern, ist überholt. Und das Lob jüngerer Autoren auf Karl Mickel, der sie angesprochen habe, sich nicht mit politischen Gedichten und Petitionen abzugeben, sondern ganz in die Kunst zu gehen, erscheint im Wissen um Mickels stasiunterfütterte Entpolitisierungsstrategie in einem anderen Licht. Auf jeden Fall hätte Mickel im Zuge der Evaluationsverfahren aufgrund seiner doppelten Stasieinlassung nach 1989 nicht an der Schauspielschule „Ernst Busch“ weiter beschäftigt werden dürfen. Aber auch hier war er Profiteur, diesmal des Verschweigens.
Aus: Andreas Petersen: Zum Doppelleben des Dichters Karl Mickel. Wie aus In-und Auslandsagenten „hochgelehrte Käuze“ werden. https://zeitschrift-fsed.fu-berlin.de/index.php/zfsed/article/view/510/491
Karl Mickel
(* 12. August 1935 in Dresden; † 20. Juni 2000 in Berlin)
Bier. Für Leising
Maulfaul, schreibfaul bist du, Richard, gern
Stemm ich aufn Tisch zwei Ellenbogen
Und denke, es sind viere. Was steht zwischen
Uns? Bier. Helga! noch zwei große
Weiße Blumen auf dem gelben Stiel.
Was tue ich? sagst du, ich deute
An, sag ich. Die Wirklichweisen
Wenn die was sagen, sagen die: Naja
Ich kenne eine Frau, vom Hörensagen
Aber verbürgt: dreißig, neun Jahre am Fließband
Der zucken, wo sie geht und liegt, die Arme
Die läuft zum Psychiater, denn sie wünscht
Zu kündigen. Der Wunsch, klagt sie, sei krankhaft.
Wer Ohren hat zu sehen der wird schmecken.
Aus: Karl Mickel, Eisenzeit. Gedichte. Halle (Saale): Mitteldeutscher Verlag, 1975, S. 40
151 Wörter, 1 Minute Lesezeit
Elfriede Czurda
(* 25. April 1946 in Wels)
Ich saß auf einem Berge*
Ich saß auf einem Berge;
beiße, saufe, garne mich,
bieg auch Eisen, eß Farm,
mach Auge, freß Eisbein,
meß Frage, Sache, Bein. Ui!
Ich faß, rase, beuge mein
Bin. Rieche Gas, Efeu, Maß.
Feuerbach, si!, genas mies.
*) (Anastasius Grün)
Aus: Elfriede Czurda: Fälschungen. Anagramme und Gedichte. Berlin: Rainer Verlag, 1987, S. 18
der freund
es ist schwer, nicht vom vollmond
zu reden. es ist schwer, nicht zu
sagen, in mondgeflochtenen pantinen
steigt er himmelwärts, der freund:
soeben am sternbild der kassiopeia
vorbei. wer nicht fliegen kann, der
will es lernen. ein wenig nur, die
flügel sind so schütter und der mut
ist so gering. der freund steigt
schneller aufwärts. er dreht sich
um. er blickt zurück. er ist ver-
schwunden. wie einsam der planet
ist, wenn astronauten an ihm vorüber-
ziehn. es ist ihm schwer, dem freund,
zu schweigen.
Aus: Ebd. S. 77
143 Wörter, 1 Minute Lesezeit
Ulrich Berkes
(* 11. Mai 1936 in Halle (Saale); † 21. Dezember 2022 in Berlin)
Die Nachricht von seinem Tod (vor zweieinhalb Jahren!) hat mich verfehlt, ich stoße zufällig darauf. Hier ein Gedicht aus seinem zweiten Buch.
Theokrit
Eine cola mit dir zu trinken ist viel besser als in antiken idyllen zu lesen, und ich beneide den griechen nicht um zweitausendjährigen ruhm, denn er hatte keinen an seiner seite, mit ihm ein buch über einen schizophrenen dichter zu kaufen oder an einem blauen märzsonntag im Connewitzer gehölz spazieren zu gehn.
Er schrieb kunstvolle klagen nieder, als seine liebe nicht erwidert wurde, während ich dich vor einem umgestürzten baum fotografiere und mir wieder auffällt, daß du wie ein junger, träumender schafhirt im winter aussiehst, dem es völlig gleichgültig ist, ob ich dichte oder vielleicht tintenfische fange.
1978
Aus Ulrich Berkes: Tandem. Gedichte. Berlin und Weimar: Aufbau, 1984 (Edition Neue Texte), S. 49
93 Wörter, 1 Minute Lesezeit
Günter Kunert
(* 6. März 1929 in Berlin; † 21. September 2019 in Kaisborstel)
Film – verkehrt eingespannt
Als ich erwachte,
erwachte ich im atemlosen Schwarz
der Kiste. Ich hörte: Die Erde tat sich
auf zu meinen Häupten. Erdschollen
flogen flatternd zur Schaufel zurück.
Die teure Schachtel mit mir, dem teuren
Verblichenen, stieg schnell empor.
Der Deckel klappte hoch, und ich
erhob mich und fühlte gleich: drei
Geschosse fuhren aus meiner Brust
in die Gewehre der Soldaten, die
abmarschierten, schnappend
aus der Luft ein Lied,
im ruhig festen Tritt
rückwärts.
Aus: Günter Kunert, Notizen in Kreide. Gedichte. Leipzig: Reclam, 1970, S. 64
80 Wörter, 1 Minute Lesezeit
Kornelia Koepsell
An die Freunde
Ihr, Lieben, Trunkenbolde, Zeterer, lausige Schimpfer,
Maulhelden, Knallköpfe, Süßschnaufende, Zyniker, Zweifler,
ihr Melancholiker jenseits des Mondes,
wie konnte ich versäumen, euch zu besingen?
Hier bricht alles zusammen, ihr aber sagt: Wir haben
die gesellschaftsfeindliche Absicht,
nachzudenken, wie mich das freut.
Daß ihr aber die gesamte, beschissene Popmusik nicht mögt,
bis auf die Talking Heads, gefällt mir besonders, ihr Irren.
Aus: Jahrbuch der Lyrik 2024/25. Hrsg. Matthias Kniep und Karin Fellner. Frankfurt/Main: Schöffling, 2024, S. 116
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