Tabs der Zeit, Glocken aus Fleisch

Daniel Bayerstorfer

Boschiade

Sie kauern in der Ferse des Kosmos. In ihrem Abdruck sammelt sich ein danckbahr Schwarz. Das Erdreich ist gefüllt mit Tinte. Die Ufer? Säumen kahle Bäume und verbrannte Häuser. Und aus dem Dom, der zwischen den Ruinen steht, dringt das Grunzen der in die Sakristei gepferchten Mast-Libellen, derweil die Ushi-tora aus dem Chorgestühl ihr Futter zupfen, mampfen und verdauen. Der nimmerstille Mars steht ihn’n zur einen seiten / … Und frisst sich nimmer satt an so viel Christen Bluht / … zweimal muss er die Fledermäuse kacken, das tut gut. Will sagen: Zwei Tabs der Zeit sind parallel geöffnet, die Hand ist dem Chronos auf der Maus ausgerutscht. Zappelt rücklings wie ein Käfer. Vorsichtig halten die Hopliten (mit verschwitzen Locken unterm Helm) die Lanzen vor sich hin und ihren breiten Schild. Geduckt, doch sicher kommt die Phalanx voran. Die fette Glocke dröhnt so laut von oben her, dass die Visiere auf ihren Gesichtern vibrieren. Die Tesla-Fliegen haben die Sonne verdunkelt. Ihr Summen hört man bis in die Antike. Beim Zeus, was ist das für ein Eichenbaum? Die gehängten Bürger baumeln im Wind, vom Kolibri des Todes leergesaugt. Den blassen Bauern haben sie mit Gülle gefüllt (kein Scheiss): Ein Odelfass aus Fleisch, das sie mit Dreschflegeln zum Platzen bringen. Die andern sind sich einig: Wallensteins Bier war gut, er trank es selbst. Und Tillys Truppen saufen Krug um Krug die Elbe leer, wenn’s nötig ist. Die Duttenkragen in der Strömung vollgesogen. Das Prosit hört man bis tief in die Klüfte des Riesengebirges. Danach bleibt nur der Wels mit dem Kürass auf stelzenhohen Beinen, der durchs Flussbett rennt und blökt. Die Wörter glänzen, machen blind. Drei Meilen dick, der Berg von Hirsebrei. Wie Bratwurst duftet der Wald.

Aus: Jahrbuch der Lyrik 2024/25. Hrsg. Matthias Kniep und Karin Fellner. Frankfurt/Main: Schöffling, 2024, S. 70

Daniel Bayerstorfer, geb. 1989, lebt in München.