Ludwig Greve 100

Ludwig Greve 

(* 23. September 1924 in Berlin; † 12. Juli 1991 vor Amrum)

September

Heute! Im spiegelnden Fluß
haben die Ufer Zeit.

Sind die Bäume zum Fest 
eben an Land gestiegen?
Blätter, dem Licht wie Tropfen verschwistert, 
hüllen sie ein.

Aber soviele Brüste 
verraten die Göttinnen, 
Pflaumen mit keusch beschlagener Haut 
und Birne an üppiger Birne –
der Hand, wie zum Betteln geöffnet, 
oder den Lippen süßer?

Aller Erinnerung 
sind jetzt die Gärten gewachsen.
Die Fülle bereitet Schmerz 
und lindert ihn, wo die Astern dorren; 
mitten im Lila, dem dunkel 
auferstandenen Licht des Sommers, 
blendet der neue Tag 
und trocknet wie Augen sie.

Er ist der Vater.
Noch stehen seine Geschöpfe 
unter dem großen Blick, 
leben im Gleichmut; die Bläue 
hebt ihre Sterblichkeit auf und macht 
das Verlorene wahr.

Dann wird die Sonne schwerer 
und hängt inmitten des grün 
entfalteten Baums 
als eine der Früchte.

Der Schatten daneben 
duftet nach Holz und Wein.

Aus: Ludwig Greve: Die Gedichte. Herausgegeben von Reinhard Tgahrt in Zusammenarbeit mit Waltraud Pfäfflin. Mit einem Nachwort von Harald Hartung. Göttingen: Wallstein, 2006, S. 38